um horizonte nunca é definitivo

horizonte nº 16

2011-09-26T21:13:00.000+01:00

“escuto e sinto. é suficiente”

Eleonora Marino Duarte,

a quem entrego este texto, que intitulei por “Rascunho duma Carta para Dois Irmãos”

Não importam
as viagens que vou demorar
nas águas passadas, sustentável fragmento
por onde me inventarei o pouco de corpo
um quanto mar,

E nem importam os quantos dias ou a que horas
farei de mim pouca ausência: “Escuto e sinto
é suficiente”
o que do caminho já começou. Feito tecido de dentro
um calmo mar imitado, ponto por ponto,
aí, onda e luz, aqui onde fui, onde chegarei.
Importa a parte, e sei onde me fica
a primeira das partes do caminho, que
se sem fim, acontecerá
presença,
e de nós, o acrescento, assim queiramos
infindável o ponto de partida.

O que me bastam são as marés que não sei como dizer;
“do mais ínfimo rascunho das margens
nascerá
o rio que em rio se fará vento”,
e em nós
templo e traço de toda a escada,
a viagem de que se fez lugar
a casa mais vasta,
e antes da casa, os traços
degrau a degrau por caminho adentro,
presença já
das águas furtadas dum quanto de mar.
Inventado o corpo, não importam
as viagens que vou demorar
[é irrelevante!]

chegarei, porque parti,
e do projecto se fez palavra, rascunho de corpo
passo em degrau que não nos cessa;
escutamos e sentimos,
e é o que basta.
Chegarei porque parti,
e portanto,
é mais, mais além, é também
o que temos e nos é suficiente!

Setembro 26, 2011

[texto inspirado, em boa parte, no trabalho de Jianwei Yang , o qual cedeu gentilmente a autorização para a devida reprodução, exclusivamente para este trabalho… a outra boa parte da “inspiração”, vem cá de dentro, lá no outro lado do mar!]

horizonte nº 15

2011-08-26T17:58:00.009+01:00

“I've known rivers:

I've known rivers ancient as the world and older than the

flow of human blood in human veins”

The Negro Speaks of Rivers, Langston Hughes

Mais de mil foram os rios
que do meu corpo
se fizeram velhas veias, vivo sangue que em mais de mim
noutros tantos mares foram acontecendo,
tecidas
como um pouco mais de margem,
branca pedra terrena, da corrente
desbotada,
do troço de coração da cor
do barro velho,
enegrecidos sulcos da minha mão, e mais de mil foram

as horas inacabadas,
as cartas dos tantos astros improváveis,
um país acrescentado
às cidades mal iluminadas, às casas
que me habitaram,
aos mares que me adivinharam onde nascer.
E mais que um dia, mais que mil
foram as travessias,
as todas as partes do rio
que me souberam começar
e todavia, começando
também em mim acabam.

Agosto 2011, 26

[texto inspirado na fotografia de Daniel Casares Roman, gentilmente autorizada pelo autor.]
Um imenso abraço, Daniel!

horizonte nº 14

2011-05-29T22:03:00.002+01:00

Guardo por sobrevivente e por dentro da pele
[uma casa habitada que trago]
em contradição,
como despojos, as pulsações, os ínfimos fragmentos
o que sobeja da pedra quente no canto esquerdo do peito
já tão estranho viver no mundo, mas parcela diurna do corpo
há muito intacto no barro, húmida meada, em coração dobado
que bate
ainda, ferrugento e intacto.
É o mínimo acto, a terra distante, ausência fóssil
que bate, que resta, que me toma e

Me guarda num amanhecer sobrevivente por dentro da pele.
Assim seja a raiz da pedra, o chão quebrado
e em sombra adiada, aconteça efémero o apelo da escuridão
o corpo,
em osso tornado na forma da palavra

Tomado do silêncio, guardado onde não vou demorar
a rosa pálida que sobrevive no peito quente, adventícia raiz
e sensível astro mineral que trago e traço num céu em fogo já usado
no talhe, em arame de vocábulo em decomposição.

Este, encravado, amanhecido dentro da pele
inscrito como estrela dupla, janela entreaberta no esquerdo canto
do peito,
apago no chão em passo que me mora,
e percorro a palavra que me decora, me basta
no aceso lume onde guardo a brasa que resta desta pedra
que bate
e me faz as vezes da casa.
A casa
por projecto dum céu tão vasto e compacto,
coração que me diz
e me conduz.

Ainda assim, por vezes
sou folha, sou grão ou soalho
guardo o tempo no tempo
dentro do corpo que já me foi raiz.

Maio 2011, 29

[texto inspirado e “lido” no trabalho de imagem Marina, de Xenia Melnik que gentilmente autorizou a reprodução, e cujos os direitos detém completamente.

Um enorme, imenso abraço, Xenia]

2011-05-23T13:39:00.000+01:00

«Se não fosse o ponto,

o ponto de paragem,

Não existiria a dança,

e nada mais existe senão a dança.»

T.S. Eliot

horizonte nº 13

2011-05-18T18:04:00.000+01:00

Cabem-me nos passos da casa toda
Os restantes traçados quase meridianos de cansaço,
A chuva da mínima fogueira, acesa por dentro
E por pegadas, no metal e pedra
A marca por lapidar no fogo branco,
A luz macia e baça que não se quer acrescentar ao dia.

Do lugar sonâmbulo que me traz por casa,
Ainda a casa toda, trago
Por vestígio de espelho o que hoje não me acordou,
E por dor passageira onde sou invenção do ventre
O cada instante que me sobra escuro, já não sou.
Cabe-me no peito o pássaro,
O mínimo vento da asa, aragem
O alicerce da casa onde os meus passos não me adivinham,
Passada rápida, contrafeita
Pelo tempo que foi, onde não estou
Nem fui, nem me rejeita:
- Inventaremos a passagem
No que nas minhas pegadas se imagina que sou.

Cabem-me nas sombras do todo o passo
Cicatriz do dia inteiro por meu mínimo horizonte,
O pouco de meu corpo compasso
A medida itinerária, a desajeitada ciência
Do que mais adiante será o resto do corpo,
Do que não me cabe, nem trago ou sou:
- Esse arrumo, apenas um passo
Do que antes foi meridiano da casa,
Do traço do tempo que não me alterou.

É vestígio do passo, minha casa toda,
O meu lapso tempo
Que trago por astro, peito adentro
Por defeito.

Maio 2011, 18

[texto inspirado e “lido” no trabalho de imagem Hipstamatic_2011#78, de Dodo Veneziano, que gentilmente autorizou a reprodução, e cujos os direitos detém completamente.
Um enorme, imenso abraço, Dodo]

horizonte nº 12

2011-05-06T21:56:00.000+01:00

«O meu rosto (que não vi)

Não projecta uma cara em nenhum espelho.

Nem sequer sou poeira. Sou um sonho.»

Jorge Luis Borges

Era um remendo na voz, uma sombra de nuvem
a sobra das poeiras, das cinzas que arderam em nós,
era um remendo, um traço no tempo, era o meu rosto.

Soube ser a asa tranquila, a que trouxe do corpo em escombros
do entulho que guardei por carne, cristal que não soube arder
era um dia, era nada: recordo agora, era nada

e no entanto, dentro do olhar que me guarda no que se perdeu
na placenta do dia que não ardeu, no dia que manhã se desfez
foram destinos os que ignoro, foram tantos breviários por acender
e tomo do tempo, o teu olhar, olhar que cai no mundo, o meu.

Maio 2011, 6

[aparte breve: texto inspirado no trabalho de Pierre Gonnord, a qual procurarei obter a autorização de utilização, o mais brevemente possível.]

horizonte nº 11

2011-04-26T22:59:00.000+01:00

Ainda há tempo,
ainda há barro e pedra,
grão da negra terra feita chuva,
para construir, a tão urgente
a grande nuvem
de papel vegetal, agora
que ainda há vento
e aprendizagem do caminho
que invento, devagar.

Ainda há tempo,
ainda há por cosmo um lugar
um peito adivinho e teimoso,
na pegada do primeiro chão
que invento, devagar
nas formas do céu em linho
o corpo da ave, o movimento
do rio que na nascente se demora,
em água anis, e também
o que no mundo se faz ventre,
nuvem dum céu que não erra,
temos ainda
a tábua, o vidro, a pedra,
aqui e todo o lugar, mais além
onde ainda há tempo

para construir, a tão urgente
a pedra mole
que bate dentro, desigual
e para tal, haja a vontade
porque ainda há tempo.

Abril 2011, 26

[texto inspirado no trabalho Away Down the Lane, de Rowan Hunn, a qual reproduzo com autorização do autor, que gentilmente assentiu ao meu pedido. Um muito obrigado!]

horizonte nº 10

2011-04-13T15:08:00.023+01:00

Para o Mweti Lutero, Meu Irmão de Sempre

Confesso a condição,
o que pude ser de novo no mundo
o que soube em mim já, tracejado tecto de estrela
na rupestre pele por amarrotada folha de papel
caderno vulgar, que talvez
de azul temperado longe no céu dentro do mar,
nas águas profundas, adormecidas ondas por liquido amniótico,
que de mim e num grito
confesso a gratidão
de ter acontecido na minha primeira manhã do mundo
como a parte mais dentro do projecto menor,
o passo do arquitecto sem-abrigo.

Desde então
já fui velho e mendigo,
já fui ajudante de anjo, o passo dorido do mais rude profeta,
já fui uma folha em branco nas mãos dum poeta,
já fui casa que soube ser lar
e hoje não é mais que ruína abandonada,
parte dum pilar do mundo que já não trago comigo, e

Sem abrigo,
sou espaço, o entulho
do que resta dum edifício definhado,
o aviso da obra embargada,
a letra lida e quebrada,
o ofício do caminho, o beco
do que sobra,
da asa da borboleta inacabada,
sem abrigo, sou ou faço
o que pude ser de novo no mundo
o que soube em mim já,
e sabendo, não invento.

Esta asa menor que trago na mão,
confesso com certa exactidão,
é parte ínfima dum projecto antigo:
- Do vento,
do voo que guardo cá dentro,
hei-de inventar o dia concreto,
o projecto, aquela parte do mundo,
já cardiograma, quase poema,
que fará de mim um caminho,
um clarão sem abrigo,
os vocábulos imprecisos, os cantos
da pobre casa do falso arquitecto.

Abril 2011, 13

[texto inspirado na imagem de Jónsi, captada por Dustin Winter, em Janeiro de 2010, a qual reproduzo com autorização do autor e muito agradeço a amabilidade que demonstrou, em todos os momentos]

horizonte nº 9

2011-04-10T00:19:00.000+01:00

“I am the mother of all living and

my love is poured out on earth.

I am the beauty of the green earth,

The white moon among the stars,

And the mystery of the waters,

And the desire in the heart of woman.”

de The Charge of the Godess

(em Universal Mother, Sinéad O’Connor)

Vou aprender a ler
no atento escutar,
o nascer do raio
em tudo semelhante
ao astro do dia,
na sua primeira luz,
o corpo inteiro
e pela linha guia, um veio
na palma
na rude linha da vida
de onde me trazes para dentro da mão.

Vou aprender a ler,
ao de leve no toque, onde
saberei as linhas do horizonte
e isso basta-me!

Vou recolher a letra
tingida dentro do peito,
onde bate brusco, o robusto
tão pequeno grão da terra
o poro da pele do mundo
em todo o livro que nasce velho,
na alma
na rude linha da vida
de onde mundos meus se fazem chão.

Vou entender da tinta
que separa a margem do mar,
a asa que se fez anjo na espuma
da onda, e da onda maré,
vou construir um mar, por vezes oceano,
mais um rio sinuoso, em mim
onde o alçado da tempestade
se acalma,
na rude linha da vida
de onde o mar cavado me fez casa,

E chama,
ardente vocábulo que me aparta o espinho
da rosa, dos ventos na branca asa
que em tudo semelhante,
ao astro, resto do rudimentar momento.
E do ventre, invento o poema
a poalha
que de rasto de estrela se fez semente,
o elemento que
na rude linha do termo,
aprendeu do destino cartografado, o vivo coração.

Vai o meu corpo desenhar um pássaro
que apartará de mim todo o vento,
que não seja sopro de cristal, cartografado dentro
do corpo do mundo, em dança errante
na linha guia, membrana e mapa
a vela, resto de estrela.
E do ar que em mim se ateia,
na palma
na rude linha eterna,
de onde o nada do dia, renasce, acontece,

Vou aprender o fragmento
que me sobra do rascunho original,
útero que me habita por elemento,
do todo em mim por terra plena,
a derme do mundo que de meus braços se faz mãe,
e isso, por tanto quanto sei e sinto,
basta-me!

Março 2011, 9

[texto inspirado na fotografia que se reproduz, trabalho de Catharina Suleiman,

cujos direitos detém completamente]

horizonte nº 8

2011-03-31T15:35:00.000+01:00

Para Beth Gibbons

I.

Por colher na luz, ficarão as folhas
a adiada voz da terra,
esse manto pintado de ar,
o subcutâneo céu como útero
e nele, por prender
o gesto que se perde no corpo,
e por colher dos lábios
que se contraem, urgentes,
permanecerão intactas, permanentes
as breves histórias do silêncio.

II.

Por guardar, ficarão os caminhos
em si, amarelecidos e gastos,
os adiados projectos da lágrima,
essa língua viva ou morta, quase esperanto
a margem do rio que resta da voz, da voz da terra

que dentro dos caminhos,
por colher dentro da luz,
por guardar, ficarão como diários
de quem não soube se escrever no tempo
de quem se esqueceu do seu por único
e primeiro grito,
a intacta, por reescrever
a história breve da raiz que cresce
como adiada voz, tinta permanente
do silêncio.

Março 2011, 31

[reprodução de imagem de Beth Gibbons captada por Tricky4x, a qual ainda aguardo autorização para editar, e que eventualmente pode ter que ser retirada… o que espero não venha a acontecer, naturalmente]

horizonte nº6

2011-03-23T17:41:00.008Z

Para Marcelo Buainain, com estima e admiração

As poucas margens e juncos que me separam do mundo
pertencem-me, como às águas primeiras,
aos sagrados ribeiros do ribeiro que me percorre o corpo,
como as cinzas que me sopram os mistérios onde vou adormecer.

Eu um só, trago dentro,
os muitos ventos que se escrevem dentro da terra
como traços contínuos germinados nascentes,
as nuas chuvas que compõem mares inteiros, que em mim
trago, alma, carne e osso dum mar que nunca morre.

Eu um só, trago dentro
cânticos da pedra, o canto do chão de todos os rios primeiros
salpicados nas pálidas folhas que serviram de manual ao mundo,
restos e compasso da ilha dos quatro rios, um espelho
de água, espalhado em cada átomo meu já concreto,
corpo e signo da casa inacabada, eu um só.

As poucas margens e juncos que me separam do mundo,
pertencem-me, enquanto o astro dormita na madrugada,
e em mim, um só, o pouco traço adiado pela mão do homem,
esse mau adivinho que não se sabe compor sombra entre o tudo e o nada.

Março 2011, 16

[texto inspirado na foto de Marcelo Buainain, que muito gentilmente autorizou a reprodução]

[breve aparte: excepcionalmente, este texto que edito, faço-o nos meus dois blogs de poesia em simultâneo, os quais aparentemente não fazem sentido por se haverem separado, mas ainda que autoria seja a mesma, a forma como existem e se acontecem, assentam numa ligeira diferença: na Barca dos Amantes, a palavra é prioritária e a imagem aparece sempre à posteriori, por norma um pouco antes de editar cada poema, ao qual dedico um pouco de tempo a pesquisar uma imagem para ilustrar, sem aparente “ligação” ao poema, o que o mais das vezes assim acontece; o inverso, acontece no Um horizonte nunca é definitivo, onde a palavra surge após a imagem, inspirada nela e por ela… e se o consigo, é uma questão à parte; tento-o, incondicionalmente, como sempre]

horizonte nº7

2011-03-17T21:05:00.000Z

Se avanço, o tanto me afasto
e encomendado que estou ao silêncio,
não incomodarei a sombra da manhã
que há pouco, ainda agora, foi inventada para o mundo.

Se avanço, o tanto me aproximo
da mão que soube compor os atalhos,
o gasto repouso onde acordo o meu passo
o pequeno decalque da torre ao céu, a árvore que
lacrimeja um sopro movediço, a folha, a mínima pele
que se detém suspensa, no ar
no canto breve da casa onde acorda o astro;
E se me detenho, sou do mundo a folha de papel,
a voz que se aclara, claro o detalhe e

Se avanço, estou e traço
e acordo o horizonte onde nada é definitivo,
onde no mundo, o centro é aqui ou ali,
e o todo é coisa que tanto faz,
e faz sentido,
até porque o mais alto dos lugares também pode ser profundo
e aqui, onde avanço o tanto que me afasto
me retorno à sombra que aguardou o tanto da manhã
que há pouco, um pouco antes do astro
ainda era do mundo mais um começo.

Se avanço,
o tanto que me aconteço.

Março 2011, 17

[texto inspirado e “lido” no trabalho de imagem Memorial Day 2009, de Paul A Carter,

gentilmente, autorizou a reprodução, e cujos os direitos detém completamente.

Um enorme, imenso abraço, Paul]

horizonte nº5

2011-03-06T18:11:00.000Z

Provavelmente serei eu
e quase minha
aquela sombra embaciada no espelho
mar inteiro de sete espinhos
em concha, coroa
manchada, a radiografia do tempo
onde eu,
toco, traço, tramo
todo o cada dia em cansaço.

E aparentemente, eu
e quase meu
o tecido nublado no dia, pano cru
áspero e opaco, lugar velho
e quebraluz no corpo que não me condiz,
que se apega e aparenta
onde eu
toco, traço e engano
todo o cada dia, um traço
tal o aparente eclipse.

E provavelmente serei eu
a quase toda a manhã
que consulto como mapa de ocorrências
dos voos da ave que trago no meu corpo,
no canto que migratório
se faz céu na minha pele
onde eu
toco, traço o tempo
que se fez sombra no espelho
todo o cada dia,
o cada lugar meu onde nunca serei raiz.

E aparentemente, esse espelho
essa sombra,
todo o cada dia em cansaço
o pouco lugar que me reclama.

Março 2011, 6

[texto inspirado e “lido” no trabalho de imagem Imprinting, de Anna Hurtig, a qual, gentilmente, autorizou a reprodução.

Um enorme, imenso abraço, Anna]

horizonte nº4

2011-02-20T14:22:00.009Z

«tomai uma mão cheia de terra que pisais

E pintai a vossa casa dessa cor»

cit. Henry David Thoreau

Virá o dia,
que aberto o corpo como quem abre uma gaveta
se queimarão mil memórias emendadas
como cartas que se aguardaram, nunca abertas
[as memórias são inverso e tempo das descobertas]
e eu serei.

Sereno,
virá o dia das minhas todas ilhas desertas,
o que não dancei nas caudas dos cometas
porque não soube, não sei
todas as letras.

Virá o dia,
em que o mundo será uma só rua,
um caminho, uma pedra, um espinho
condensados no barro que na mão tomo
e trago,
do caminho, o perro dia em que desarrumarei as estrelas,
farei lume para o mundo apenas com duas velas,
duas mãos desencontradas e tanto atadas em nó,
como mosto que já não é uva, nem tem sabor do vinho
derramado. E trago como corpo que não se sabe
se pedaço de carne, se arrumo de pó,
essa empenada gaveta onde eu fui um só!

Será o dia,
não mais que uma candeia,
uma caixa de madeira, um tudo nada
que no mundo se incendeia
tragado no voo da ave,
na asa entalhada, será o dia
onde o tempo não será tempo,
nem o espaço, a matéria da madrugada,
que desse, não guardo nada e não sei.

Essa gaveta, não abro,
não tenho a palavra,
não tenho a palavra chave,
a única que nunca saberei, essa
a única que todas as fronteiras
portas, janelas e gavetas abre.

Fevereiro 2011, 20

[imagem: reprodução de trabalho de Sonja Valentina, com autorização da autora.
Um imenso, imenso abraço Sonja!]

horizonte nº3

2011-02-09T23:16:00.023Z

“Nenhum medo é insuportável,

a menos que sobre tempo para pensar nele”

Arturo Pérez-Reverte

Estou aqui.

Enquanto escorre pelos azulejos a água tornada humidade desfeita,

observa-me, estou aqui,

ainda sou um pedaço do tempo que ficou,

do tempo que ficou suspenso por não te saber junto dos meus dedos

das minhas mãos

dos meus pés, pequenos e frágeis.

Enquanto a água corre na torneira que vou deixar mal fechada

enquanto aguardo o teu sorriso abraçando-me nua,

minha mão entre mão

enquanto a tua jamais,

alguma vez mais agarrará as palavras que me fogem

que me ficam

que partem vazias pela tarde,

demasiado tarde.

Entretanto

olharei o espelho para duvidar se estive ou estarei aqui.

Entretanto, abraça-me

abre-me os braços

vamos voar por esta noite, cidade fora ou adentro

vamos acordar-te dessa ausência que magoa.

enquanto aqui, onde estou

retiro os meus cabelos frágeis do ralo da banheira

enquanto a noite adormece lentamente, lá fora,

na vida desta cidade que amanhã,

na noite se adivinha,

ainda a noite começou agora.

Abre-me os braços, onde me deixaste sozinha,

aproxima-te, abraça-me, toca-me de leve com o teu olhar,

longe,

os meus seios flácidos como as minhas palavras que fogem,

a minha carne enrugada por cada momento meu,

por cada sorriso que entardeceu nos lábios, meus

e olha-me, estou aqui

sentada na borda desta banheira antiga,

solta por este cansaço antigo, também,

e diz-me, porque estou aqui,

o que posso reclamar onde me fui inteira

nos risos que me emprestaste adentro da noite,

nas tantas, e porque estou aqui,

tão pêro das mãos enterradas no meu pouco cabelo solto e longo,

e diz-me se te lembrares,

das palavras que ficaram entre os nossos ouvidos,

e se não as ouvir alguma vez mais,

tão pouca uma vez mais, então

tive medo de estar aqui, agora.

E antes,

enquanto aguardava as estações passarem uma após outra,

enquanto os dias nos tomavam por porto seguro,

corríamos, ficávamos, corpo sobre corpo horas após horas,

perdidos ou achados,

guardando as palavras para depois,

enquanto desarrumavas no meu interior os silêncios guardados,

resguardados nos braços, os meus,

abertos num breve eterno Cristo perfeito,

no meu corpo agora rasgado por rugas intermináveis,

um corpo vulgar resguardado para ti,

um corpo vulgar que já foi feito de carne macia, talvez

suave, que os teus dedos suaves percorriam sem cansaço,

os teus dedos suaves agora ausentes, tu.

Onde se resguardará agora o que restava da tua carne,

antes de a terra a tragar,

por onde andarás tu,

por onde andarei eu,

eu, que estou aqui?

[breve aparte: este texto que guardo desde 2004, finalmente foi vertido na forma que o desejava, em esboço de texto poético. Anteriormente, apelidei de Mulheres em Aguarela, o que foi um traço de prosa e que finalmente pode descansar na forma que o pretendia, assim…]

|imagem:

reprodução de foto de Lauren-Rabbit, gentilmente autorizado pela autora, à qual muito agradeço

image by Lauren-Rabbit with kind permission. Many Thanks!|

horizonte nº2

2011-02-06T19:04:00.006Z

Agora, vai

e não tomes muito do tempo para descansar

Temos que continuar,

temos que tão somente continuar

a iludir as sombras do homem,

esse pouco de palavra que apenas procura

o que não encontra

e quando o encontra,

não se satisfaz.

Deixa-o repetir elipiticamente a rota,

o perpétuo movimento da sua própria ilusão,

o seu intimo jogo de espelhos

a tarefa de vasculhar, chafurdar, reescrever

se for preciso,

o destino e passado,

o presente,

a sirene que se nega mas não se pode calar

a escrita dum mar que adormeceu quase morto,

na palavra que não tem distância

nem vida própria.

Tens que continuar.

[imagem: reprodução de (?)]

horizonte nº1

2011-02-06T18:47:00.003Z

onde em que lugar

aonde chega uma palavra,

onde tudo se renova,

se tem lugar,

se um horizonte nunca é definitivo?

47.1 – IX

2010-06-29T19:18:00.013+01:00

Kept Inside

Quem sabe se não deixei, antes de a hora

Do mundo exterior como eu o vejo

Raiar-se para mim,

Um grande cais cheio de pouca gente,

Duma grande cidade meio-desperta,

Duma enorme cidade comercial, crescida, apoplética,

Tanto quanto isso pode ser fora do Espaço e do Tempo?

Ode Marítima, Fernando Pessoa

“Pegas na pedra do monstro, que deveria ali estar desde que esse deus obreiro teimou em criar um mundo, mas não consta que estivéssemos, tu ou eu, nos seus planos… e então acidente ou momento perdido, como perdida, a pedra, tomada pelas tuas mãos, finalmente tomada pelas tuas mãos, pois a nuvem do monstro improvável, dum deus obreiro que se desmultiplica em explicações que não resolvem equações, as equações da pedra e do seu coração, esse deus demasiado distante e altivo para que seja alcançado: Amar-te-á essa pedra, esse fragmento divino, esse pedaço de nuvem mal construída, distante no céu? Amar-te-á, por esse coração devolvido ao remetente, por ti, esse deus solitário? Amar-te-á?

E sabes que podias fazer o que quisesses dessa pedra, minúscula para a proporção dum corpo imaginário, enorme pelo significado que lhe atribuis-te, enorme e perito nesse jogo da cabra-cega! Poderias agora, poderias agora lançá-la a essa pedra, no fundo do ribeiro, perdendo-se para sempre o monstro entre os seus pares, pedras tantas, poderias guardá-la no bolso e desse imobilizado monstro fazeres amuleto, para a eternidade que se não fora tão insustentável no seu curto prazo, seria um modelo, uma centelha de nascente. E então, poderias de novo colocá-la no sitio onde a tomaste entre as mãos e fingir que poderia ter ali estado desde o inicio da eras, enganar o destino e o passado, com uma simples alteração da sua rota, poderias colocá-la num túmulo, vazio, desconhecido, num túmulo que é como quem diz na brisa leve duma igreja numa tarde quente de verão, que afinal é por onde passa, deambula a eternidade, mesmo que nunca a venhas a conhecer. Poderias perguntar-te por uma vez na vida, por onde passa essa pedra que chamamos esquecimento, esse deus, essa imitação do vento.”

Quem sabe? Poderíamos perguntar agora ou nunca: por onde passa essa pedra que chamamos esquecimento? E quando se interrogam já não são os rios que te escutam ou esquecem, Alessandro… o que é como quem diz, vive e pergunta-se desde sempre, porque eis aqui o homem! E que homem, que peregrino do esquecimento que retoma o seu caminho em círculos vagos, carreiros que levam a pedra imóvel? Eis aqui o homem, eis aqui um rio que carrega em si um ventre que já não conhece a vida, que não a toma, mas que não se esqueceu de a tragar.

Quem sabe, o rio como bom filho dum mar que tudo traga… e porque não?

Colmeal, 29 de Junho

|fotografias de thelittledeer, com autorização da autora|

|images by thelittledeer, with kind permission|

All the best, and thanks a lot

47.1 – VIII

2010-03-25T14:06:00.015Z

Lately

“A gente não faz ideia de quanta bomba traz na consciência e morre sem saber que trazia por não ter havido ocasião de saber”

In Em Nome da Terra, Vergílio Ferreira

I.

Aqui na foz, Alessandro, este rio parece de néon, mas lá em cima, por essa escada que vai dar à nascente, não! –Lá, há muito mais que isso!
Talvez por isso não passemos mesmo de imitações desfocadas do rio, do raio desse rio que Ricardo não haveria de abandonar, vivendo-o ao contrário, sem a força da foz nas derradeiras braçadas, mas como um peixe vulgar dos mares mais salgados, a subir esse rio, nem que seja só para saber de que nascente se assomou a gota primordial.
Ainda tentei dizer-lhe várias vezes que por estúpido que pareça, não devemos começar a definhar, a alimentar o nosso fim no momento em que morre o nosso primeiro, segundo ou lá que seja, grande amor; mas nem eu próprio estava convicto das mentiras que incutimos em nome do bom-senso… mas mesmo sendo absurdo, é um facto quando começamos a morrer, nem que seja pela primeira vez, é mesmo para sempre

“Ainda podiam brilhar, as minhas mãos, enquanto afagava o teu cabelo, o teu cabelo aguado, mas brilhante, e em cada fio, em cada fina espiral, ali estava o principio de toda a vida, a que não se perscruta com o olhar, mas com a sonda que está incluída no coração, na vias venosas, venenosas… o brilho que em cascatas no escuro, exibia-te diante dos meus olhos tantas vezes incapazes.
Eram ridículas, dum ridículo delicioso de algodão doce de feira decrépita, as noites mormacentas da nossa cidade antiga, sentávamo-nos no passeio a descobrir mapas para os dias que haveriam de vir, por certo, numa estranha galáxia distante, mas agora possível, os dias dos dias futuros que planeávamos com o rigor dum beijo, que haveriam de ter uma vigésima oitava hora, se possível, que é onde o amor eterno se esconde, nas horas impossíveis, dentro das palavras impossíveis, haverei de amar-te para sempre, dentro dos dias impossíveis, juro-te numa aliança de ouro e gelatina, dentro do escuro impossível, que caiu onde não deveria um poema em forma de corda, de novelo emaranhado em si próprio, sem saber como se dobar, e de uma só vez o poema que dizia que poderia morrer mesmo aqui, neste passeio, nesta noite distante num futuro próximo, que é só uma forma mais de morrer, mas lentamente, em agonia natural da palavra, raspando nos ouvidos, nos oceanos de sangue que transportamos às escondidas, dentro do nosso corpo, rios sem sal procurando a nascente, e podia morrer numa aliança de fraco ouro de quilate menor, maior e denso, o ouro dos teus dedos que podia ser o amor eterno, talvez num dia, num lapso de tempo, num século, talvez, num dia claro, talvez, num sonho nítido, acordemos um dia sem saber em que lado do sono estarei eu, e acordo nos teus braços (pode ser?) e se pode ser, com os teus lábios, os pequenos e lentos sulcos, a arada pele dos teus lábios nos meus ouvidos, onde poderia acontecer um dia de estrelas, um dia claro de estrelas firmes em néon, prenunciando, a morte e vida simultânea dum corpo que se abandona só para ver o que está lá em cima, na nascente, escondida do olhar vulgar, nós em rumo cambaleante de marinheiros piratas, imaginas, procurando tesouros num fio breve de água, imaginas, imaginas?”

E se o conhecesses, Alessandro, dirias que não que nada, que aquela figura de imitação da vida não seria capaz de trazer pedaços de continentes dentro de si, maiores que as Américas, as Ásias Menores e até as Maiores… mas trazia! Trazia mais que isso… trazia a própria vida, que é precisamente o sítio onde começa a eternidade, a morte breve de todas as coisas em nome de nada.

Colmeal Velho, 25 de Março

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...é obrigatória a visita à página flickr deste artista... é só seguir o link no blogroll!

47.1 - VI

2010-01-29T15:52:00.006Z

It’s Gone

forever is composed of nows.
Emily Dickinson

I. Há quem afirme ser impossível, Alessandro, mas quanto mais o tempo nos sobrevoa, quanto mais se nos adianta e converte, mais acredito que uma alma feita de poesia sobrevive bem com uma polegada de espaço, tão somente, um pedaço de tinta, uma folha em branco que miraculosamente se renova em cada palavra, em cada gesto só… e há quem não concorde, e até quem me possa encontrar estranheza, mas à alma estranha de Ricardo tudo isto morreu e sobreviveu; alimentou-se, assim aparenta, de sangue não renovado pelo sabor dos alimentos, mas dos momentos singulares que escapam ao olhar dos comuns mortais e imortais… senão, escuta Alessandro, o que Ricardo escrevia, enquanto escutava o Tom Waits a declamar o Hope I Don’t Fall in Love With You, diz: “ risquei no meu caderno castanho, inútil quase, “o longe também é um lugar”, sublinhei, risquei, tracei em vincos e sulcos fundos, enfunados pelo vento mais interior e sereno possível, como se a palavra solta, um pedaço de pensamento abandonado, quase, num banco de jardim ou no balcão duma pastelaria, pudesse transformar-se em parte das mais sagradas escrituras; as minhas, as tuas, as palavras que o meu sangue comunga com o teu, em corações diferentes, mas batendo de forma semelhante.” – o que há aqui que se possa afirmar de impossível, Alessandro? O distante que se confunde com o infinito, por semelhança com todas as possibilidades do mundo? O lugar que permanece, simples, no mais simples grau de pureza, no mais intenso, na mais desconhecida via da questão, a mais ingrata, a que não tem resposta? – “Passeávamos pelas avenidas que faziam questão de se iluminar para que observássemos atentamente cada montra, cada manequim que sorria à nossa passagem, cada sapato que se imobilizava no passo dos perdidos, enquanto nós, em viagem de estudo pelo palco da vida, por essa parada em movimento, observávamos os efeitos, os estudos prévios, a estrutura e composição comparada, de cada verso, de cada rima, de cada híbrida passagem da folha em branco, aguardando a resolução final, alguns pedaços de palavras que rascunhei nos cantos das páginas brancas.

No centro fazia corações enormes, vermelhos com setas, enormes, o teu nome e o meu nome e achavas graça e sentia novamente como se fossem catorze, os anos da minha idade e saltava para um ponto negro num ponto final negro, triste alegre a fugir com uma caneta, um pormenor aparentemente inofensivo, num guião de cinema barato, falso ou verdadeiro, tanto dá, e de tantos cigarros fumar, a neblina trazia-me recordações simples de coisas recentes, como que a de reprimir o desejo de querer abraçar-te a tempo inteiro; números, números, como se fora possível com uma caneta, um pedaço de papel e um coração exausto, terminar guerras que duram há dez, mil, cem anos, de erros, erros em números, que mergulham discretos nos ponteiros do relógio para que possa acontecer o amanhã, a manhã seguinte. Afinal, o longe é bem capaz de ser um lugar, habitado por gente como nós, como tu, como eu que adoramo-te…”

II. O que poderei acrescentar, senão a minúcia do músico em busca da nota imperfeita, o detective que sabe o resultado do relatório final, mas rasga-o à última da hora, inviabilizando não o crime, mas a vitima … pois que a vida tem que prosseguir, não o posso impedir: “eu, no escuro, sinto o teu olhar, do teu palco, a procurar um ponto, o olhar fixo de quem no palco centro dos mundos, sabe que não vai esquecer a deixa, procuras os meus olhos e eu faço-te sinal com uma tosse sumida, discreta, código, santo à espera de senha, porque sei pelos meus olhos que no final aplaudirei desorientado, como a água no redemoinho, como o marfim no palácio abandonado, aplaudirei fora de tempo e em tempo incerto nem saberei em que fila estarei para observar cada passo teu, gesto teu, cada súplica dessa garbosa pele de cobra que deixarás no palco a adormecer nos tempos, aplaudo, aplaudo as estrelas, o espaço mais celeste dentro de ti, a mais cadente das tuas estrelas que deixarás para trás, como ondas que não gostam de falecer na praia, na sua ingrata morte, quase cadente e tão ilógicas como os meus dedos que se entrelaçam, aguardando o tempo certo para aplaudir a palavra, a vida que brinca de ilusionista no palco, na tua pele, os meus dedos, que não conseguem agora tocar os teus cabelos, mas as tuas palavras sim; afago cada uma delas como se tivessem sido inventadas agora mesmo, por ti, para mim, para um infinito tão exclusivo, tão ilógico, tão sem margem… aplaudo, desorientado, ignorando que alguém teve que lutar com o mundo inteiro, guerras de cem anos, sem o instante, para escrever essas palavras que declamas, cantas e me enevoam; agora são tuas ou minhas, mas já sangraram noutro corpo, esquecido há muito…”

Colmeal Velho, 29 de Janeiro

|fotografias de Jenn (Atomic Turquoise), com autorização da autora
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All the best Jenn, thanks a lot for all

47.1 - IV

2009-11-19T16:17:00.007Z

Passage

(Alessandro acorda numa manhã de Novembro de 1983)

A manhã, no nosso primeiro acordar, traz quase sempre uma imperceptível perturbação, um desconforto a quem não foi convidado para os banquetes do mundo. Aos meus chegaram as impressões das sombras que se desfocam nas árvores e noutros obstáculos serenos da primeira luz; estavam, estariam ali há horas, mesmo há dias ou desde sempre? Os meus olhos desfocados procuraram descodificar a sombra da surpresa; surpresa que não sei se minha, se deles. Abri um olho e depois outro, semicerrando-os em simultâneo, não fosse a claridade acordar algo mais que os olhos, algo mais dum corpo dorido por todo o espaço que a pele cobre, e o meu doía todos os sufocos de quem não planeja acordar, mas um ente supremo muda por funesto prazer, de planos. E neste, em qualquer corpo moído pela dúvida, pelo desacerto dos ossos que se quebraram algures e não tencionam acordar num banco de jardim, na berma duma estrada, uma manhã inesperada esgota-me na noite até onde os passos me conseguiram levar; então soube, ao segundo transitório que me forçou a vista, cheguei ao ponto, ao final do segmento de recta, cheguei, esgotado e tolhido pela imprevista fadiga, ao dia; era este o dia!

Encontrei-os por fim, ou eles a mim, que tanto faz. Aguardaram sem o menor sinal que me endireitasse no banco, que só agora reparava, de tão estreito, embalava todo o meu mundo e corpo inteiro, como se for um ninho improvisado, numa cidade imprevista, num corpo, o meu único registo e rito de passagem. Se colocasse os dedos entre os cabelos fingindo penteá-los, se abrisse de vez os olhos, tanto quanto o brilho intenso deste jardim efémero, qual vista de postal barato, o permitisse, decerto não veria mais que isto: eu, no meio deles, sem memória presente nem futura, não seria mais que um monte de ossos reclamando uma pele protectora, um saco de transporte para um sopro de vida. Eu no meio deles

não saberei nunca se haveria um mais velho e consequentemente, outro mais novo. Ambos pareciam ter há muito deixado para trás o caminho onde por entre os lábios os sorrisos fazem a curva, e com eles todo o tempo planeado pelos inventores do mundo e da separação das águas. Os olhos deles, semicerrados, acentuavam as rugas, que se somariam por quase tantas como os grãos de areia duma pedra gigantesca, como os grãos de poeira quase cósmicos. Um, parecia-me adormecido como que zelando por mim, olhando distante, para o lado fronteiro da minha parca presença, enquanto o outro parecia-me igualmente adormecido, mas guardando uma sombra, uma ínfima brisa passeando num qualquer caminho, testemunha compassiva da presença recente duma criança alada, dum velho anjo cristalino, antigo como os contornos das rugas, deles… e eu no meio deles, não estava só, incompleto.

Deixei espaço para que o silêncio pudesse permanecer na nossa metade do todo, no meio de nós, como se fora parte dum ritual antigo e desconhecido dos códigos que nos sustentam, que eles tivessem aguardado durante tanto tempo, dispostos a tomarem-me pelo que me tornara, para que me reconhecessem sem que lhes tivesse que explicar mais uma vez de onde tinha vindo, porque tinha vindo, o que esperava encontrar mais adiante, no caminho onde se cruzam os destinos e as recordações dos homens. O mais novo, talvez muito mais velho, tirou da cabeça o boné desenhado com pequenos quadrados, muito delicados para a cabeça dum homem, fez sombra com o pequeno chapéu semicerrando ainda mais os olhos, desenhando no ar um círculo imperfeito, mas com a imponência dum semideus contemplando uma criatura nova, um tempo novo. Ergueu-se e um vento tão inesperado quanto forte, avançou na nossa direcção, entrepôs-se entre as nossas sombras, arrastando-as, como se arrasta a poeira fina das cinzas, das folhas de árvores antigas, de outras sombras, breves como cacos que alguém não quis aproveitar. Durante concisos segundos, tantos que não consegui contar, o tempo perdeu a noção, fez a curva, despenhou-se sem direcção, como um automóvel que se acelera por tempo indeterminado, sem limites de velocidade, sem embraiagem certa, sem nada mais que um travão despropositado para me trazer de novo á presença dos dois homens que serenamente olhavam-me do outro lado do jardim, numa longa estrada que sabia não poder atravessar. Sabia que seria inútil, tentar sequer, atravessá-la. O meu silêncio não sabia atravessar caminhos sem que fosse atropelado, então aguardei, sereno por fora, por dentro o sangue a deslizar vertiginosamente pelas minhas veias, sem direcção, como o vento que há pouco lançou para longe, uns metros á frente, a minha mochila, o saco único da minha contabilidade pessoal, o meu deve e haver singular. Tudo o que necessitava agora estava dentro da mochila, não a devia perder fosse como fosse. Olhei a mochila, guardando-a de longe, a minha mochila-vida, mas não fiz qualquer movimento para a resgatar dum monte de silvas, assim como não daria um passo para atravessar o caminho que me separava daqueles dois homens que de tanto guardarem em si o tempo, se tornaram velhos. Não tinha muitas reservas, esgotavam-se. Não sabia as regras deste jogo estranho, um género de prefácio a um livro em branco. Um género estranho de medo, sem pânico, caminhava mansinho em meu redor, tocava-me as pernas, tentava subir para o meu colo, mas aguardava com paciência o meu assentimento. Uma pequena gota de suor que escorreu lenta pela minha testa denunciou-me.

- Sabias que não era o tempo certo. Porque vieste? - Perguntou-me serenamente o mais velho dos dois homens, o que a contraponto o mais novo ecoou – Porque raio veio até aqui?

Ignorava a resposta. Naquele momento era eu que tinha questões guardadas no meu saco vago de ossos, um enorme deserto de dúvidas por esclarecer, mas não hesitei em reconhecer que então, as regras não deviam ser alteradas, até porque as desconhecia. As minhas mãos nos bolsos procuravam algo que me ajudasse a estancar a ferida aberta pelo medo, uma humidade gelada na minha nuca, mas nada, bolsos vazios, como sempre.
O mais velho fez de novo um círculo no ar, agora com o dedo indicador, o que me parecia o desenho rudimentar dum ponto de interrogação. Parou o dedo subitamente, tossiu como que a indicar alteração de planos, mas não.

- Não sabes o caminho, não insistas em ti... O teu, é um labirinto genuíno, mas não foste tu que o criaste, só tens que o cumprir. Não vale de nada vasculhares nessas caixas vazias que trazes contigo. Esperas algum presente, alguma dádiva inesperada? – Hesitou um instante, recolheu o dedo indicador ás mãos entrelaçadas – Não existem respostas onde as questões foram esquecidas. Não existe caminho onde a duvida se esconde cobardemente…
Tentei o equilíbrio, diante do sopro que se assemelhava a uma tempestade, a um equilíbrio instável dos ventos terrestres, nas palavras, no meio deles

- Só quero saber porque raio aquela caixa está vazia?... – Gritei – Onde estão os ossos do meu pai?

Colmeal Velho, Outubro 2009

|imagens de Jan Bakker, com autorização do autor
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47.1 - III

2009-10-26T17:29:00.012Z

What You Can’t Show

Resolutamente me esvazio de tudo,
Como o silêncio impossível de um ventre gerando,
E não há desespero que eu não abandone
Ou mágoa que eu não enfureça para a abandonar.

Que vontade me encobre, pois, o termo de um desejo?

O amor não amado, II de Jorge de Sena

Que ventre humano se orgulhará de gerar com desejo, o alimento dos caminho que se mostram diante dos nossos medos em passos incertos? Conseguiremos alguma explicação, uma dúvida que se desperte nessa lama humedecida pelo tempo que duram as recordações? Escrevia Ricardo: “E depois, peguei num pedaço de giz e escrevi o nome dela até à exaustão; não parei, não consigo parar, porque o nome dela não se importa com essas questões menores, o nome dela não conhece exaustão nos meus dedos. Ela sabe-o e não se importa” – As mãos, Alessandro, a possibilidade única, um mistério que se movimenta por inumeráveis músculos tradutores impiedosos do que consta na lista emocional… as mãos, os dedos, o movimento em impacto, “a nudez das minhas mãos… são desprovidas de quase carne, são estreitas, calmas e hediondas; pela manhã estão sempre dormentes. Habituaram-se a seguir todos os sinais da escuridão, trémulas pela madrugada, dormentes e exaustas por dias e dias – acidentalmente, como a bússola mais descontrolada do ventre que se acaricia no peito, o giz corre em rectas, em curvas, em segmentos quase imperceptíveis, riscando o nome dela. E continua…” – onde estará aqui um sinal, Alessandro? Tudo é tão vulgar e excepcional, tão vago e tão vasto como as arcadas que vemos daqui: que arcadas pertencem às nossas praças desertas, por dias inteiros, como que por desafio?…

“ela não imagina que tenho um coração fraco, fraco como os raios de sol na plenitude do Inverno; não imagina sequer que de tão fraco, bate muito depressa. Ela não sabe que apesar de tão fraco, ainda tenho entre os dedos palavras, entre os meus lábios tristes, sorrisos, tudo o que não posso contar… ela não sabe, ou não quer saber.” – Alessandro… depois destas linhas, estes traços riscados, juraria que se escondem outras cartografias, talvez assim “como não tenho a certeza da linguagem dos meus dedos infindos, tento, sobretudo, alinhavar o que corre, marinho sobre os muros e tudo o que resta.” E se estivesse aqui diante do rio, desse miserável rio podre que nos enche o peito de intermitências breves, de vida e morte, poderia escrever talvez: “ O Tejo que salva! A cerimónia das gaivotas que cumprimentam os homens adormecidos ainda, desembarcados no cais como mercadoria para a vida, tudo a que chamamos vida, os pássaros que não compreendem as matérias e os ritmos daqueles bípedes que correm para lado nenhum e abrigam-se em arcos, na vida. O desabrido e agourento canto das gaivotas, em coro, abrilhantando o espectáculo do rio que navega lentamente, num sentido único… não saberei nunca por onde se alimenta este rio apodrecido pelas más memórias dos que trajando se assemelham à raça humana, nunca saberei o traçado do seu caminho, se desagua nesta foz, como quem morre por viver demais…”

E que mais diria Ricardo?

Colmeal, 26 de Outubro

|Imagens de Ibán Rámon, com autorização do autor|
Um enorme abraço e o melhor do mundo

47.1 - II

2009-10-26T16:31:00.010Z

Lesson Learned

"Passado o mar, passado o mundo, em longes praias
De areia e ténues vagas, como esta
Em que haverá de nossos passos a memória
(…)
Na pedra carcomida guarda que passámos,
Em longes praias, outras nuvens, outras vozes"

(excerto de Cantar do Amigo Perfeito, de Jorge de Sena)

Tom Waits por António Pinho Vargas

47.1... ou o novo mundo de aventuras na Linha das Fronteiras

2009-10-21T18:15:00.007+01:00

De forma naturalmente inesperada, a narrativa vai tomar um novo rumo, desta vez alinhada por ordens imprevistas com o pano sonoro e inspirador de Jennie Sadler, uma cantora e autora, de New Hampshire, que lá do outro lado do Atlântico respondeu com um breve e incondicional “sim”, ao desafio de colaborar no prosseguimento, no rasto desta fronteira, além ou aquém de nós.

|foto de Jennie em cpt por.8536720|

Jennie, apesar de tenra idade, já tem quatro álbuns no activo, todos eles disponíveis em descarga directa na página do seu MySpace, o que é louvável sobre todos os aspectos: 47 o trabalho mais recente, foi editado digitalmente em Setembro de 2008, e todas as canções foram compostas e gravadas… no seu quarto! A adicionar a este, Jennie tem mais três trabalhos (Kon, Dolphins and Whales e Duck), mas é em 47 que vai incidir o meu trabalho…
A irrepreensível entrega que quer a Jennie, quer os fotógrafos que vão colaborar neste projecto (47.1), a forma como todos responderam ao apelo, torna cada vez mais possível esta linha, com cada vez menos fronteiras… até porque saber que não estamos sozinhos é a mais velha e reconfortante questão do nosso universo comum, digo eu, vá, não sei…
Haja inspiração! Porque um “universo particular” que acarinha este projecto, já existe… e isso é o mais importante da aventura!

Bizarril, 21 de Outubro de 09

IX

2009-08-26T18:51:00.017+01:00

Banquet

Senta-te comigo esta noite, no iluminado escuro onde podemos conversar! Não, não vou olhar para as tuas feridas que ainda sangram, aqui e em Jerusalém, nas Muralhas da China, nas ruas de São Petersburgo, nos bancos dos jardins gelados de Berlim, nas ruas do Bairro do Fim do Mundo, nos campos de refugiados dos teus olhos que lacrimejam pedaços de sangue puro nas escarpas do Atlas, na Central Brasil, no vinho tinto de sangue do preto e do peregrino que caminha para Meca, teu irmão mais novo que há muito desconheces o paradeiro… não te chamo para vãos juízos, nem para discretos acenos de razão… também as minhas razões, aos teus olhos, podem não ser totalmente puras, encharcadas na destilada água que os teus olhos lacrimejam – o tempo passado liberta, o que virá será de advento, o nosso banquete dos desiludidos, que transformarão o mar salgado em viva chama que purifica, que salva, que rasga e fere; o nosso banquete, o banquete dos inconformados, a refeição dos que com sede, serão capazes de beber o seu próprio veneno, confundindo-o com a água que salva, o mar morto e

no dia em que encontrarem o meu corpo dançando neste mar morto, já a minha sombra estará muito para lá da imaginária linha das fronteiras – estarei entre os que me reclamam por tanto me negar; serei o substituto da sua sombra, enquanto esta repousa – serei um vago lume acesso, não para iluminar, mas para cegar os sonhos de quem se julga desperto para a vida, que é a forma mais ingénua de permanecer morto, como este mar que me haverá de rodear em todas as ocasiões; sejam as margens que o comprimem de um lado e de outro, da fé dos pensam acreditar no que haverão um dia encontrar entre a sua saliva, o alimento, e se porventura, se alguma vez encontrarem, para esses, os que pensam acreditar, tudo não passará duma sombra, que se ilude no objecto do retrato, mas nunca será o próprio retrato.

Bizarril, 26 de Agosto

[imagem info]
Sem titulo de anacaldas, com permissão da autora
[ver link em flickr.friends]

Razões & Identidade

2009-07-23T17:03:00.011+01:00

[não descobri o autor... antecipados pedidos de desculpa, porque o seu a seu dono!]

[talvez que possa parecer estranho, até para mim, sentir que este espaço está vazio, abandonado… mas nada disso! O “empreendimento” que tomei, junto com os The Dead Sea, é para ser tomado até ao fim; faltam duas prosas para completar este circulo, quadrado, rectângulo, imprevisto ângulo, que estão parcialmente revistas, mas não as acredito como parte deste conjunto. Seria fácil, pegar no “amontoado de letras” e colocá-las aqui, mesmo que não fizessem nenhum sentido… mas há um reino, lá longe, aqui tão perto, que não se consegue ludibriar: a nossa própria identidade! Só poderá fazer sentido, qualquer adição de um texto a este “empreendimento”, se para mim também o fizer! Só conheço uma forma de ser “escrevedor”… ou seja, não me tornar escravo do “outro”, ainda que o seu reconhecimento seja vital para a circulação do sangue nas minhas artérias.
Conto voltar em breve aqui a esta Linha , pois que as coronárias, por ora, andam mais lá no companheiro "deste", que está de corpo e alma a juntar ossos para o que apelidei provisoriamente de “A Serena Tempestade na Baia da Boa Paz", e encontram-se encaixados na coluna “Perambulando na Highway”… lá estou eu, também, porque não somos tudo aquilo que escrevemos, mas podemos rascunhar um pouco daquilo que um dia gostaríamos ser… essa é uma parte do caminho em si!]

Bizarril, 23 Julho
.

VIII

2009-06-26T17:00:00.009+01:00

Departure Gates

1. Um milhão de luzes brilham em Jerusalém, mas nenhuma ilumina a escuridão celeste; há uma porta que não se abrirá, uma porta dourada que aguarda em silêncio o regresso daquele que tem a sua chave, mas que não se abrirá – o Homem adormeceu e com ele a sua guarda; o Homem adormeceu nos abandonados caminhos, quais nébulas das fronteiras, quais muros enfeitados de abandono, onde as duas sombras acordam para te lembrar de onde vieste, Brendel… Diogo por nome, Brendel por condenação, por herança involuntária dum testamento acidental.
É absurdo invocar uma porta dourada, onde apenas se podem ver, quais restos dum banquete imoral, as pedras nobremente trabalhadas pelo tempo, com a ajuda duma mão humana, espalhadas sem ordem, amontoadas por onde calha, junto à entrada dum… chamam a isto um castelo? Certo… aguardarás um pouco, uma hora, uma hora e meia debaixo deste rei dos astros que teima em aquecer o corpo de todos os convidados deste banquete, e só então, quais atracções circenses, surgiram as sombras, dois homens que se degladiaram anos, que quase todos bem somados dariam o tempo duma vida, por uma lembrança, que afinal nunca os abandonou; as sombras são, senão sempre, pelo menos a maior parte das vezes que entram em cena, as mais vivas reféns do erro humano – a palavra e tudo o que ela pode representar, sem nunca ter existido.

2. És livre de ficar, mas não de incomodar as minhas sombras, Leonardo! Deixa seguir a marcha do Ilustre que me partiu vários dentes, como prenda de aniversário; deixa o Imponente seguir pelo mundo, anunciando a sua fecunda Fé, obscurecida pelas catedrais que só conhece pelos retratos; deixa o Grande curar, lavar o mundo com a água dos canos enferrujados, imundos desde a sua instalação – pois tudo o que é líquido também tem água; até a poção diária de veneno que nos condena, Leonardo, não é verdade? Não incomodes as minhas sombras, deixa-as aguardar em silêncio, que sem a palavra certa, a única, não te poderão ajudar a destruir aquele que me Criou; só esse me vai destruir… só esse tem o poder de me destruir – tudo o mais são portas de partida, onde nunca haverá sequer, uma que seja tão-somente, uma porta que anuncie a chegada.
3. Por muito que procures uma pedra no caminho, que te assinale um ponto de partida, um sinal, um cinza sinal onde procures um condutor seguro, nenhuma delas te revelará mais que silêncio; estas não são as ruas que te levam ao Monte Sião, mas porém, se caminhares no sentido inverso, tomarás o caminho onde as Oliveiras se tornaram sagradas, o caminho onde as Oliveiras são regadas pelo sal das lágrimas do homem… e lá, estarão duas sombras, que me guardarão, Leonardo, até ao último dos meus passos.

Bizarril, Junho de 2009

Departure Gates

1. A million lights shine in Jerusalem, but none of them heavenly lights the darkness; there is a door that isn’t open, a golden door in silence awaiting the return of that which has its key, but not open - the man fell asleep and him to their custody; man asleep in the abandoned tracks, which nebula border, which decorated walls of abandonment, where the two shades you agree to remember where you came, Brendel Diogo ... by name, by Brendel conviction for an involuntary inheritance will accidental.
It is absurd claim a golden door, where only you can see, what remains a immoral banquet, the stones nobly for the time worked, with the help of a human hand, scattered without order, where stacked rail, next to the entry of a call it ... a castle? Okay ... wait a minute, an hour, an hour and a half under this king of the stars that keep heat in the body of all the banquet guests, and only then, what circus attractions, were the shadows of two men who quarrel for years, and added that almost all the time would give a life, a memory, it actually never left the, the shadows are, but at least most of the time that comes into play, the more vivid the hostages human error - the word and everything it can, without ever having existed.

2. You are free to stay, but not to bother my shadows, Leonardo! Lets follow the movement of the Illustrious that brokes me several teeth, as a birthday gift, let the following Imposing the world, announcing its rich faith, obscured by the cathedrals that only knows by the pictures, leave the Great heal, wash the world with water the rusty pipes, filthy since its installation - it is everything that has liquid water, until the daily potion of poison that we condemn, Leonardo, is not true? Don’t bother my shadows, let them wait in silence, without the right word, the only, you can not help to destroy that which I created, only that I will destroy ... only that I have the power to destroy - everything most are departure gates, where there will never be even one that is so, just a door that announces the arrival.

3. As much as we look for a stone on the way, you give a starting point, a signal, a gray signal to search a safe driver, none of you is more that silence, these are not the streets that take you to Mount Zion, but if moving in the opposite direction, you’ll take the path where the olive trees have become sacred, the path where the olive trees are irrigated by salt of the tears of man ... and there are two shadows, which I keep, Leonardo, until the last one of my steps.

Bizarril, June 2009

Aparte Imagem

Sp 09, Greens e Seething por B.S. Wise, autorizado pelo autor
Um grande abraço

Sp 09, Greens e Seething by B.S. Wise, with kind permission
All the Best and Thanks a Lot

Leonardo B. Crap Book - 1

2009-06-23T21:37:00.008+01:00

IIWILLBEKINGANDYOUYOUWILLBEQUEENTHOUGHNOTHINGWILLDRIVETHEMAWAYWECANBEHEROESJUSTFORONEDAYWECANBEUSJUSTFORONEDAYDAVIDBOWIEHEROES

Bizarril, 2009
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VII

2009-06-08T15:58:00.015+01:00

A escuridão neste mar que se diz morto, nesta aldeia abandonada pelas suas pedras, há muito que tomou a cor de todo o silêncio do mundo; haverá mais pequena noite, que a que nos despoja do ar que respira o Homem, do seu suor enquanto atravessa despido, a noite, ditavam de si para si, os homens que se tinham tornado as negras sombras do Ilustre; e se as sombras não podem falar, então recitam versos antigos:

Noite tranquila, cheia de mistério,
O universo inteiro faz-se mudo;
Por detrás da pedra do moinho,
Só o regato não dorme, ensurdecido.

As sombras unem-se e aumentam,
A escuridão da noite se acentua.
Em silêncio, uma estrela, outra após
Cai no mar da penumbra imensa.

Enquanto o mundo todo silencia,
Meu coração se agita em murmurinhos
E eu sinto a límpida nascente
Que acorda em meu peito vitoriosa.

E segreda meu coração:
Filho, o teu sonho terá vida.
Veja, uma estrela rolou tão do alto,
Creia, não é a estrela do teu fado.

A tua ainda brilha em seu engaste
No anel dos astros lá tão longe.
Veja como pisca e tremeluz
Enviando-te expectativa e ânimo.

E eu fixo a estrela no remoto céu
Onde tudo é quietude interminável.
Mas para mim só existe um universo,
E este o sinto aqui, no próprio eu. [1]

E contudo, deste um passo longo demais; eu vi e todos os que quiseram ver, viram. Não devias vasculhar a boca do Grande e Poderoso; demasiado cedo descobrirás as cáries que não se querem no mundo, os dentes podres e quebrados que se escondem das luzes que ofuscam os dias, à sua saliva que ordena às estrelas do firmamento que se retirem uma por uma, calmamente, que não retirem o brilho de quem muito se diz, que há muito mudou o mundo com uma só palavra, a única, a inaudível, a distante, aquela a qual só o rei dos astros possuiu a devida password. Procuraste as sombras que não podem falar; agora aguenta-te, Leonardo… a aldeia que fugiu de Diogo Brendel não passa pelo Hebron; a aldeia que me quis perseguir não consta das rotas conhecidas do mundo, nem nos destroços que o mar que vai morrendo, do mar que se julga morto só porque teve vida, outrora; essa, a aldeia que não encontra o rumo desde os tempos que o Criador tinha o seu laboratório limpo e intacto, começa no caminho tragado pelas silvas que os teus pés pisam, Leonardo!

Não devias, mas uma vez que encontraste as sombras que se lembram do Grande enquanto exímio jogador de bolas de trapos, que se lembram dos insultos aos piões que poderiam desafiar a gravidade, mas nunca ele, o pequeno pedaço de vento que haveria um dia de ser Grande, agora terás que conviver com a sua escuridão semi-perpétua enquanto a sua lembrança perdurar; se te disserem que o casebre onde nasceu numa noite pequena e escura do mundo, o Grande, era aquela… não acredites; como poderia o Imponente nascer numa casebre, num palheiro encomendado ao arquitecto de Babel? Não, essa história de grutas e jumentos é marketing acidental… colou uma vez, mas não quer dizer que tenha que ser sempre assim! O Sábio nasceu naquela mansão, ok, combinado? Escuta as sombras que moribundam pela minha aldeia, mas não as tomes demasiado a sério; se ainda se lembram de palavras, as sombras, serão por certo semelhante à ferrugem que cobre o metal deixado a todas as intempéries; escondem palavras debaixo das palavras e como sinal, um pedaço de vento embrulhado em papel vegetal, gasto, sem cor nem manchas, sem nada… pois, é sabido por aqueles que se esqueceram do caminho de retorno ao seus palheiros, que só nas estações de férreos caminhos abandonados habitam os gritos do comboio fantasma; aquele onde só o passado se passeia sem pagar bilhete – esse, é uma pequena noite que não leva a lado algum.

[1] Noite de Haïm Nachman Bialik

Bizarril, 5 de Junho de 2009

Little Nights

The darkness in this dead sea which is said in this village abandoned by its stones, have long made the color of all the silence of the world, there will be little more night, that we are deprived of the air we breathe man, his sweat while naked through the night, dictate between themselves, the men who had become the black shadows of the Illustrious, and if the shadows can not talk, then recite old verses:

Quiet night, full of mystery,

The entire universe is made mute;

Behind the stone mill,

Only the stream does not sleep, deaf. [1]

And yet, this a step too long, and I saw, and all they wanted to see, saw. You should not sweep the mouth of the Great and Mighty, too soon discover that the cavities do not want the world, rotten and broken teeth to hide the lights that outshine the days, its spit that orders to the stars of heaven who leave a by one, quietly, not withdrawing the brightness of whom much is said, that much has changed the world with a single word, the only, the inaudible, the distant, that which only the king of the stars have the proper password. Searching the shadows that can not speak, now hold on, Leonardo ... who fled the village of Diogo Brendel is not at Hebron, the village I wanted to pursue the route is not known to the world or in the wreckage that the sea which is dying of the sea that thinks he was killed only because life, once, that the village is not the direction from the time that the Creator had his laboratory clean and intact, get swallowed by the way wild plants that your feet trample, Leonardo ! You should not, but since you found the shadows that resemble the Great as expert player of balls of rags, which remembers the insults to whipping-top that could challenge the severity, but never him, the little bit of wind there would be a day of be Great, now you must live with their semi-perpetual darkness while your memory last, if you say that the hovel where he was born in a small, dark night of the world, the Great, was that ... I don’t believe, how could the birth Majestic a hovel in a haystack commissioned the Babel's Architect?

No, the story of caves and donkeys is marketing accidentally pasted once ... but that doesn’t mean you have to always be so! The Wise was born in that mansion, ok, combined? Listen to the shadows for my dying village, but not Take too seriously; still remember the words, the shadows will be similar to some rust by covering the metal left the all weather, hiding beneath the words and how words sign, a piece of wind wrapped in paper plant, spent, without color or stains, no nothing ... because it is known by those who have forgotten the way back to their barns, only the stations, abandoned rail tracks inhabit the cries of ghost train, where only the last one is going without pay ticket - this is a small night that does not lead to anywhere.

[1] Night by Haim Nachman Bialik

Bizarril, June 5

[Aparte Imagem]

Fotografia por Anc@, com permissão da autora

Um grande abraço,

Photography by Anc@, with kind permission

All the best and thanks a lot

VI

2009-06-05T15:57:00.009+01:00

Nulla Desiderata

Porém, os anjos que antes protegiam os irmãos do Homem, erguem em saudação uma taça de vinho, esse o sangue dos inocentes que se verte pelas festas da vida, e sem o tomarem nos lábios, derramam-no nas areias do deserto; eles, os anjos e a noite, dissimulam-se na sombra do ébrio, mas resguardam-se no sacrifício da consciência, atentando no rumo dos teus passos, Leonardo… as aparências são o espírito do mundo e não há como contorná-las; podes encomendar as almas que quiseres e chamares as trevas para o seu responsório, que ele, o senhor, o aparato, continuará a seduzir até os que piedosamente se escondem num labirinto, deixando os lábios ditarem-lhes as homilias que negam no coração, guardando no fundo dum bolso roto, a mão que contra si escreve, e dói, e arde numa chama invisível, numa clareira onde só os míopes da vida conseguem discernir um pouco de fumo.

Porém, se deres um passo mais, apenas um pequeno passo, olharás e com toda a certeza verás a placa que indica a terra que procuraste anos a fio, meses, dias, segundos breves que todos somados dão metade duma vida, e nessa, na placa que te indica qual o caminho, apressadamente alcatroado para um regresso recalcado, do Imponente, a sombra barata e contrafeita dum qualquer Bento Teixeira esquecido nas masmorras da nossa inquisição, o Ilustre, o Douto que cuspiu impropérios nas mãos que lhe limparam as fezes, o Nobre que, diz-se, remendou a suas misérias numa humildade opaca, circunstancial para os dias de homenagens, qual fato que se veste desconfortavelmente uma vez na vida, um vestido de noiva amarelecido pela falta da sua própria virgindade, ele, o Grande, que pensa por um dia, remendar a fome do mundo, a sede da sua aldeia, por meia dúzia de bifanas e fêveras mal passadas e uns quantos frangos assados, um caldo verde sem sal nem chouriço, bem como o vinho, a humilde sopa que os pobres sorvem sem parar, na sua inesgotável sede de homens néscios que se vão resguardando na sua condição de bem-aventurados; a esses, os remendados da vida que os anjos, Leonardo, haverão de oferecer ao deserto não para que a sede da brisa que sopra seja satisfeita, mas para que as pedras enterradas fundo na terra, sintam bem as águas amargas que homens, irmãos de si próprios, pensam ter criado com as suas próprias mãos; esses os sacrifícios oferecidos pelos Ilustres aos seus rebanhos terrenos,
“Tomai e comei, em honra do meu labirinto, dirá, enquanto a sombra lhe relembrará que “essa gente que era a «nobre gente» não celebrava nenhum ritual de posse ou gozo feliz da sua existência, mas afirmava apenas, para o exterior, a satisfação vil dum privilégio»” - tudo o que pode desejar o Filho da Aparência, o deserto da alma!

E contudo, deste um passo longo demais, Leonardo; viste o que nunca desejei, ouviste o que não te quis contar, pousaste a mão no ombro errado! Agora estás deste lado, porque o passo que deste foi longo demais, e se procuravas apenas uma terra sem nada, sem nunca, sem fronteiras, tarde ou cedo, haverias também de descobrir que essa dita, essa ténue mancha numa linha qualquer dum mapa dos mundos, perdeu o seu ouro dos tolos, em troca dum reino de aparências, o reino de tudo o que se pode desejar, a banca vazia dum mercado abandonado – encontras restos, todos o que tu quiseres, mas restos

Bizarril, 03 de Junho de 2009

Nulla Desiderata

However, before the angels who protect the brothers of man, taking the glass of wine to make a toast, that the blood of the innocent parties that wells by life, and without taking on the lips, pour it in the sands of the desert, they, the angels and the night, hided in the shadows on the boozy, but save in the sacrifice of conscience, considering the direction of your steps, Leonardo ... the appearances are the spirit of the world and there is no way to control it, you can order the souls you want and call the darkness for his response, he, you, the apparatus will continue to seduce even those who graciously hide in a maze, leaving the lips dictates them homilies that they deny in the heart, keeping the bottom of a torn pocket, against the hand that writes itself, and it hurts and burns in a flame invisible in a clearing where only the short-sighted to discern life a little smoke.

But give it a step further, only a small step, looking at, and surely you will see the sign that indicates the land that look years on end, months, days, brief seconds that all together give a half life, and that in plate which shows you the path, hastily repressed tarry for a great return, the Noble, a cheap and counterfeited shadow of any Bento Teixeira forget the dungeon of our own inquisition, the Illustrious, the Scholarly which spat scurrility hands of who has cleaned his dregs, the Sublime, it says, patches to their miseries in an opaque humility, circumstantial to the days of tributes, which is a fact that once dressed uncomfortably in life, a bride dressed in yellow by the lack of their own virginity, he, the Grand , you think for one day, mending the hunger of the world, their principal village, half a dozen of steaks and a few roasted chicken, a fake soup broth without salt or sausage, and the wine, the humble soup engulf the poor without stopping in their endless thirst of men are ignorant that they are safeguarding as blessed men, and those, the mended that the angels of life, Leonardo, there will be not to offer the desert to the headquarters of breeze that blows is satisfied, but to fund the stones buried in the earth, the waters and feel bitter that men, brothers of themselves, think they have created with their own hands, these sacrifices offered by the Distinguished, land for their herds,

"Take and eat in honor of my labyrinth, he says, as the shadow you remember that" these people was that the noble people "not celebrating any ritual of possession or enjoyment of your happy existence, but stated only for the exterior, the satisfaction of a vile privilege ' "- whatever that may want the Son of Appearance, the desert of the soul! And yet, this a step too long, Leonardo, you may see what never wanted to see, not hear what you wanted to count, put the wrong hand on the shoulder! Now you are on this side, because while this was too long, and it seeks only a land with nothing, never, no borders, sooner or later, you may also find that said, this weak spot in any line of a map worlds, lost his fool gold, in exchange of a kingdom of appearances, the kingdom of all that can be desired, the banking market left a blank – you may find remains, all what you want, but garbage, anyway

Bizarril, June 3

[Aparte Imagem]

Fotos de Emir Ozsahin, com permissão do autor

Um grande e fraterno abraço

Photography by Emir Ozsahin, with kind permission

A Big and Fraternal Hug

nota simples: pode ser escutada Nulla Desiderata no blogroll.s.f.f.

V

2009-05-30T20:37:00.017+01:00

Um muro eleva-se muito para lá, muito para aquém onde os olhos podem alcançar; escondeu-se o astro que ilumina as misérias que se ocultam o lado de cá do muro, e descansa finalmente do seu ofício – iluminar o Homem não é tarefa simples para um astro, que também tem o direito de se cansar do seu surdo quotidiano.
Um muro eleva-se, prolonga-se na altura onde a vista deixou de alcançar os restos, os desperdícios das negras nuvens; nelas acumulam-se as misérias que há muito se deixaram de cuidar, embora todo o lixo tóxico que habita a alma daquele que se apelida de Homem, se recicle com uma velocidade que impressiona os ajudantes menores do laboratório daquele deus que experimenta, que medita, que desiste; a esses excessos, ele próprio já se habituou, nem altera por esse motivo o ritmo da sua respiração. Ele próprio, há muito que teve que se habituar à ideia de que onde um idiota derruba um muro, mais adiante um irmão seu haverá de erguer um muito maior – sem grande esforço um homem alto de chapéu negro, constrói e destrói muros, apenas para aliviar a dor que o parto dos aflitos provoca; ele, Diogo Brendel, sabe que um muro ergue-se para que tudo se torne escuro dentro do Homem; separá-lo do seu semelhante não é suficiente!

E estas más terras são perfeitas para a sua empresa; tira do bolso o plano e observa, com míope olhar, desviando o brilho do sol para principiantes, que dança ao longe em Furnace Creek, papéis amarrotados, um plano mal esboçado, um poema não de Holderlin, antes uma elegia àquele sitio de morte e vida, que desconhece as artes da ressurreição:

“He tastes of salt and disappearance,
whatever wandering sounds like, that's
his name: a stuttering, stumbling context
of drought and heat mirages, his skin
sweat-sealed.”

Ajoelha-se no duro chão rasgado pelo tempo, pelo tempo após tempo, e murmura em sílabas lentas que possam ser escutadas pela brisa quente que sopra, nas más terras “ajuda-me, não a encontrar a verdade, mas a procurá-la. Estas pegadas limpas nas areias do meu tempo, não me trazem o caminho de volta – são necessárias! Não me entregues a razão, nem um olhar demasiado limpo, mas uma voz que sustente os ossos que trago arrumados no meu corpo, não obstante não me pertencerem, mas antes à terra que os haverá de tragar” – Diz quem viu, que se soltou do seu corpo, do corpo de Diogo Brendel, não uma gota de suor normal, daquele a que chamam sudação, mas uma nascente microscópica do sangue que alimenta os vasos da terra, do chão que teimamos pisar – “o homem que não te procura é como o viajante sem rumo, que tanto poderá encontrar a verde colina que envenena o mais puro coração, como o precipício que tudo atrai; mas não sei o teu nome – quem sabe o teu nome?”

“he remembers, doesn't
hear, wished dialogue
between birds and breath. Without the birds, insects
eat up parched trees. Summer and the sublime
come apart in his hands, a clutch
of crumbled leaves and sun-burnt myths
in cracked mud. Oh, destroy it
so we can use it again.” [1]

Alguém afirma ter tomado Diogo o braço do seu irmão e fê-lo escutar: deixa a tua alma elevar-se ao ponto onde as aves voam ou senta-te numa pedra e observa os animais que rastejam. Respira e eleva-te, observa e sorri. Se estiveres com atenção verás que uma águia e um lobo observam-te atentamente, e aos teus passos mais falsos; de ti, um cuida, enquanto outro te amaldiçoa. Contudo, não deixes que algo insignificante te perturbe; segue o teu caminho, olhando para trás tantas vezes quanto olhares para a frente! No meio estarás tu, Leonardo!…

Castelo Rodrigo, 30 de Maio de 2009

[1] Excerto de “In Badlands”, de REGINALD SHEPHERD'S, Otherhood (University of Pittsburgh Press, 2003), Copyright World Poetry, Incorporated Mar/Apr 2006

zabriskie point

A wall would have been far beyond, very far to where the eye can reach; the hidden star that illuminates the miseries that hide the side of the wall here, and finally rest of his work - illuminate the human task is not simple for a star, which also has the right to get tired of your everyday deaf. A wall stands up, extends to the time where the view has to reach the remains, the waste of black clouds, they gather up the miseries that much is left to care, although all the toxic waste that inhabits the soul of that which we call the human being, recycle it with a speed that impresses the little assistants of the laboratory from experiencing god, who meditates, who quit, these excesses, he has been accustomed, and therefore alter the pace of your breathing. Itself, have long had to get used to the idea that where an idiot down a wall, below a brother there to raise her a much more - without much effort a man of high black hat, builds and destroys walls, only to alleviate the pain of childbirth that causes distress, he, Diogo Brendel, knows that a wall built so that everything becomes dark in the human; separate it from its similar is not enough! And these badlands are perfect for his achievement, get to the pocket the plan notes with myopic eyes, shifting the brightness of the sun for beginners, which dancing in the distance in Furnace Creek, crumpled paper, a poorly drafted plan, not a poem of Hölderlin, before an elegy to that place of death and life, who know the arts of the resurrection:

“He tastes of salt and disappearance,
whatever wandering sounds like, that's
his name: a stuttering, stumbling context
of drought and heat mirages, his skin
sweat-sealed.”

Kneel on the floor torn hard by time, by time after time, and muttered in slow syllables that can be heard by the warm breeze that blows in badlands "help me, not to find the truth, but to seek it. These clean footprints in the sands of my time, I bring your way back - are required! I delivered a right, not a look too clean, but a voice that supports the bones arranged to bring in my body, although I do not belong, but the land that will swallow it "- who saws say, which is released of his body, the body of Diogo Brendel, not a drop of ordinary sweat , that they call the sweating, but a source of microscopic blood vessels that feed the earth, the ground to keep step - "the man who is not looking for you as the traveler without direction, so that you can find a green hill that poisons the purest heart, as the cliff that it attracts, but I do not know your name - who knows your name? "

Someone says that Diogo took the arm of his brother and did hear him: let your soul soar to the point where the birds fly or sit down on a stone and observe the animals that crawl. Breathe and brings you, smiles and says. If you care to see that an eagle and a wolf watching you closely, and one of them take care of your false steps, while another curses you. However, don’t let you disturb something insignificant, following your path, looking back as many times as you gaze to the front! You are in the middle, Leonardo...

Castelo Rodrigo, May 30

[1] Excerto de “In Badlands”, de REGINALD SHEPHERD'S, Otherhood (University of Pittsburgh Press, 2003), Copyright World Poetry, Incorporated Mar/Apr 2006

[Aparte Imagem]

Digital Art por Francis MK, com autorização da autora

Um abraço transatlântico e muito obrigado pela confiança

III

2009-05-24T21:17:00.012+01:00

the devil bends

Será que alguém reconheceu Diogo Brendel quando se sentou numa pedra imunda, à beira dum caminho esquecido pelos mapas do mundo, e do bolso tirou um bloco de notas antigo, semelhante ao Molenskine de Deus? Com todos os traços, planos, dicas e orientações para fazer uma obra em seis dias e partir no sétimo, por esse caminho invisível, por esse caminho onde se abriga um suave sopro da brisa, da brisa que apenas se encontra nas margens do mar morto pelo sal da vida, pelo fogo da vida, pelas cinzas que tornarão às cinzas, pela terra que haverá de tragar todo este mar; o deserto tem a sede do moribundo – o moribundo tem a sede de toda a palavra e a fome do mundo – afinal é de sua pertença a casa onde habitará aquele que fará de todas as coisas um mar de fogo, um mar de sal, onde o corpo flutua e não se afoga por si, mas tarde ou cedo, deixará os seus ossos abandonados para tomar o lugar do Homem.
Terá alguém reconhecido Brendel quando tomou as poeiras que lavaram o mundo no primeiro dia depois do sétimo de todas as coisas da Criação? Se não, então todos os penedos da montanha que se quedem no seu lugar e para sempre se calem…
…

Brendel deixará para os que pensam governar o mundo através de mapas, pontos no espaço sólido dos globos que se assemelham às esferas terrenas, as esferas do tempo que morre, mas as esferas não haverão de transformar em som qualquer corpo, neste lugar… a esses que percorrem com o tacto mudo, as cores que deram aos países que não conhecem, esquecem que foram feitos escravos da ilusão, esqueceram aqueles que diziam apenas sermos um, mas somos tantos mundos, quanto mapas existem no coração do homem, pensa Brendel; afasta Brendel a areia com o pé, e diz quem viu, que uma luz que brilha no interior da terra, sangrou diante daquela que se chama Niran a caminho de Jericó, como colocando no centro do mapa do mundo de Brendel, um sinal, um ponto, um código indecifrável pelo olho do homem, mas omnipresente ao pensamento nocturno do Poeta. A luz não ilumina o escuro, apenas; aquece e adormece o Poeta nas areias que se movem pelo sopro do vento, que rasgam a pele, lentamente, daqueles que procuram o Poeta no silêncio, daqueles que escutam com atenção o sopro da dança da serpente, da fronteira do homem, da curva do tempo onde os diabos do homem dançam e cantam e bebem do vinho tardio do seu próprio sangue. A curva onde a vista confunde a dança do diabo no deserto, é ali, naquele oásis movediço, naquele poço discreto que guarda o sangue do mundo, feito luz no deserto… e onde ficam os caminhos do deserto no mapa dos mundos que há muito se abandonaram na linha que separa o caos e a ordem? Onde está Brendel, quando pisar a linha da fronteira, entre o caos da palavra e a ordem da palavra? No inicio, o que estava para além dessa fronteira? A poeira que abandonaria o homem em Jericó, para dele fazer a areia de todo este deserto?
…

Brendel, Diogo de seu nome, não sabe, mas diz quem viu, que tomou as areias do deserto do mundo entre as palmas da sua mão e daí nasceu a ampulheta que haverá de guiar o tempo até ao seu fim, como um vaso gigante, vazio de si próprio – a linha da fronteira do mar que adormeceu morto.

Castelo Rodrigo, 20, 24 de Maio de 2009

the devil bends

Does anyone recognized Diogo Brendel when sat in a filthy stone, the edge of a path forgotten by maps of the world, and the pocket has an old notebook, similar to the God’s Molenskine? With all features, plans, tips and guidelines to do a work in six days, starting on the seventh, by the way invisible, by the way houses where a soft murmur of the breeze, the breeze that is only on the shores of the Dead Sea salt of life, the fire of life, by ash that will make the ash, the land that will swallow the whole ocean, the desert is the seat of dying - the dying is the headquarters of the whole word and hunger in the world - after all it is your house you belong to one who will dwell of all things a sea of fire, a sea of salt, where the floating body and not by drowning them, but sooner or later, will leave their bones left to take the place of man. Has someone recognized Brendel when the dust that has washed over the world on the first day after the seventh of all things of Creation? If not, then all of the mountain cliffs that fall in its place and always keep quiet ...

...

Brendel will leave for those who think to govern the world through maps, solid points in the space of globes that are similar to ground balls, the balls of the time it dies, but the spheres of making no sound on any body in this place ... to those that travel with the touch mute the colors that were to countries that do not know, forget that were made slaves of illusion, those who forgot we were only one, but we are many worlds, as there are maps in the human heart, think Brendel; departs Brendel the sand with his foot, and says those who saw, there was a light that shines in the ground, bleeding face of what is called Niran the way to Jericho, as placing the center of the world map of Brendel, a sign, a point , a code indecipherable by the human eye, but clear to the ubiquitous night thinking of the poet. The light does not illuminate the dark, just, and heats the poet falls asleep in the sands that move by wind blowing, that rip the skin, slowly, those who seek the poet in silence, those who listen carefully to the breath of the snake dance from the border of the man, the curve of time where the devil sing and dance and drink the wine of his own blood later. The curve where the view confuses the dance of the devil in the desert is there, that slippery oasis, well that discrete blood that keeps the world, made light in the desert

...

and where are the ways of the desert on the map of worlds that have long been left on the line that separates the chaos and order? Where is Brendel, when treading the line of the border between chaos and order of the word of the word? In the beginning, what was beyond that border? The dust that leave the man in Jericho, to make it all the sand of this desert? ... Brendel, Diogo by the name, don’t know, but says who saw, which took the sands of the desert of the world between the palms of your hand and then came the hourglass that will guide the time of his order, as a giant pot, empty of itself - the border line of the sea that asleeps like a dead body.

Castelo Rodrigo, May 20, 24

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Fotos por Paul Grebanier, com autorização do autor

Um grande abraço e muito obrigado pela paciência

Pics by Paul Grebanier, with kind permission

All the best and thanks a lot

I

2009-05-20T12:16:00.014+01:00

Diz quem sabe ou quem viu, que Diogo Brendel, desapertou lentamente o nó da gravata, o famoso nó inglês que os seus dedos dominavam com mestria, despiu o casaco e colete do seu fato negro e colocou-os na pedra em que se sentou, retirando peça por peça, a roupa que esconde a nudez dos homens ao mundo. Diz quem sabe ou quem viu, que trazia debaixo do braço um jornal antigo, daqueles que costumo ler, e um livro em língua estranha de entre as muitas que se conhecem… uma das páginas que deixou rasgada, lá atrás, na areia macia dos muitos desertos da terra, afirmam, parecia um índice: The Shilluk of the Upper Nile, By Godfrey Lien – 138; The Mende in Serra Leone, By Kenneth Little – 111; The Abaluyia of Kavirondo (Kenya), By Gunter Wagner – 27 … agora Norte Nyanza, perto do Rio Nzoia, Marach, Hayo, terra dos Vugusu, a três mil e quinhentos quilómetros deste lugar despido de almas em redor, uma somente que pousou um livro incompleto no chão; aqui, neste lugar, apenas Diogo Brendel sabe que os livros estão sempre incompletos, as almas que os desenham na caligrafia estão quase sempre sós e despidas de todas as sombras que nas palavras repousaram.

Que disse o homem Bantu da cosmogonia, da criação do mundo e da matéria, que despertasse no homem a ilusão de que podem haver muitos nomes de Deus, num só? Sabe o homem Vagusu a ordem das criações de Wele Xakaba? Dos desejos do seu contrário, o Wele Gumali? Porque soletra sílaba por sílaba, ao Deus Branco:

Wele, foste aquele que nos fez andar por esta terra
Foste aquele que criaste os rebanhos e todas as suas criaturas
Foste aquele que pudeste cuspir a cura sobre o teu povo
Ele é aquele que pode tudo recuperar e fazer andar
Ele é o que pode plantar os seus jardins.
Faz recuar o deus negro
Porque pode levar o teu povo,
Ele pode mover-se dentro da serpente
E dentro das casas abandonadas.
Ele pode levar-nos.[1]

Onde estão senão aqui, os deuses que se querem revelar? O homem Vagusu saberá que existe um mar abandonado, meio morto, meio deserto onde que se julga ser o corpo de Diogo Brendel, a abandonar-se neste flutuar indefinido? O peso do seu corpo, dizem, tornou-se morto, como todo este mar, como todo este imenso lago de sal onde a vida não habita; este sal não purifica, mata, matou há muito a esperança de que algum dos homens, de entre nós, pudesse caminhar pelas águas, e acalmar a fúria dos elementos, rumo à abandonada casa, esquecida mesmo antes de ser prometida.

Dizem, ou querem dizer aqueles que alguma coisa viram, que um suave sopro da brisa tocou as margens do mar morto pelo sal da vida, pelo fogo da vida, pelas cinzas que tornarão às cinzas, pela terra que haverá de tragar toda este mar; o deserto tem a sede do moribundo – o moribundo tem a sede de toda a palavra e a fome do mundo – afinal é de sua pertença a casa onde habitará aquele que fará de todas as coisas um mar de fogo, um mar de sal, onde o corpo flutua e não se afoga por si, mas tarde ou cedo, deixará os seus ossos abandonados para tomar o lugar desse homem ignorado; foi nesse momento que, despido de todas as vestes, despido de todas as palavras que alguma vez puderam ser soletradas, apenas de si para si, Diogo Brendel entrou no grande lago da vida, seco pelo sal que purifica como o fogo, como arde nas feridas como o vinho azedo. Um lento movimento, uma pequena porção de lentos movimentos não são necessários para que flutue para além da noção de espaço e de tempo… senhoras e senhores, ele navega sem esforço, sem necessidade de movimentos… ele move-se; Diogo Brendel, de alma de Vagusu, de alma de Bakongo, de alma Wolof, mas de corpo branco, Brendel cinza, negro, azul, amarelo ou rosa carmim… procurando uma sombra onde possa descansar da longa caminhada pela fina areia de todos os desertos.

Bizarril , 10/18 Maio de 2009

Says who knows or who saw that Diogo Brendel, slowly loosening the knot of the tie, the famous English node that dominated their fingers with skill, undress your jacket and waistcoat of his suit black and put them in stone where he sat, removing piece by piece, the clothes that hide the nudity of men to the world. Says who knows or who saw, he had a newspaper under his arm old, those I usually read, and a book in foreign language from the many that know ... one of the pages torn left, back in the soft sand of the many deserts of the earth, they say, seemed an index: The Shilluk of the Upper Nile, By Godfrey Lien - 138; The Mende in Sierra Leone, By Kenneth Little - 111; The Abaluyia of Kavirondo (Kenya), By Gunter Wagner - now 27 ...

North Nyanza, near the River Nzoia, Marach, Hayo, Vugusu of land, three thousand and five hundred miles of this place bare of souls around, only an incomplete one book that landed on the floor, here, here, just know that Diogo Brendel the books are always incomplete, the souls that are delineated in writing almost always alone and bare of all the shadows that the words rest. Bantu man said that the cosmogony, the creation of the world and matter, that awakens in man the illusion that there may be man

y names of God in one? You know the man Vagusu the order of the creations of Wele Xakaba? The wishes of its opposite, the Wele Gumali? Why spell syllable by syllable, the White God:

Wele, you who made us walking in your country
You who made the cattle and the things which are in it
You may spit the medicine on your person
He may recover and walk well,
He may plant his gardens.
Drive away the black god,
He may leave your person,
He may move into the snake
And into the abandoned homestead;
He may leave our house[2]

Where else are here, that the gods want to prove? The man Vagusu know that there is a sea abandoned, half dead, half a desert where it was judged to be the body of Diogo Brendel, to move in this float indefinitely? The weight of your body, they say, has become dead, as all this sea, as all this immense salt lake where life does not dwell, that no salt purifies, kill, kill much hope that any of the men, among us, could walk by the waters, and calm the fury of the elements, towards the abandoned house, forgotten even before promised. Say, or want to tell those who saw something, a soft murmur of the breeze touched the shores of the Dead Sea salt of life, the fire of life, the ash that will return to the ashes, the land that will swallow all of this sea; the desert is the seat of dying - the dying is the headquarters of the whole word and hunger in the world - after all it is your house you belong to one who will dwell in all things a sea of fire, a sea of salt where the floating body and not by drowning them, but sooner or later, will leave their bones left to take the place of the unknown man, who was at that time, stripped of all clothes, stripped of all words ever could be spelled, only to you for you, Diogo Brendel entered the great lake of life, the dry salt that purifies like fire, burns and wounds as the wine sour. Slow movement, a small portion of the slower movements are not required to fluctuate beyond the notion of space and time ... ladies and gentlemen, he navigates effortlessly, without a movement ... it moves up; Diogo Brendel of soul of Vagusu, of Bakongo soul, of Wolof soul, but the white body, Brendel gray, black, blue, yellow, pink or carmine ... looking for a shadow where you can walk the rest of the long fine sand of all deserts.

Bizarril, May 10/18

[1] Tradução minha do original mencionado abaixo.
[2] Praying of Vatusu to implored Wele to drive away the black gog – in African Worlds, page 44, mentioned before.

Aparte Imagem

Fotografia por J. Counts, com permissão do autor

Um grande abraço, pela paciÊncia

Works by J. Counts, with kind permission

All the best to you

please see the links on blogroll

"slow jet" video, may be viewed in myspace The Dead Sea

The Dead Sea Project

2009-05-19T16:23:00.005+01:00

Este desafio, que se vai seguir nos dez próximos episódios, nasceu acidentalmente e com um rumo um pouco incerto, ao inicio…
Parti indeciso, um destes dias, a “assentar” o meu trabalho sobre um território que me fosse desconhecido, um quadro, um poema, um mito ou uma música e assim como por um acaso feliz, no myspace “encontrei” uma ou duas bandas que se encaixavam na perfeição, bem para além da linha das fronteiras… sem nada a perder entrei em contacto com os The Dead Sea, que me responderam de imediato, apesar de eu próprio não saber muito bem onde este projecto poderia ir, e muito menos aonde poderia chegar!
Sem conhecer o álbum, com excepção das músicas que estão disponíveis no sitio do The Dead Sea Myspace, que vou fazer questão de ouvir somente no final do trabalho, este trabalho assenta somente nos títulos de cada uma das faixas do alinhamento do novo CD da banda… se o texto vai coincidir ou não, é uma icógnita; se posso descrevê-lo apenas como um trabalho no escuro, sem pontos de apoio, será esse o primeiro propósito… até ao final, se alguém conhecer o trabalho dos The Dead Sea, sempre me pode ir orientando nos textos seguintes, que estão ainda em esboço… aonde vai dar este caminho? Não sei… é tudo novo para mim, à excepção que o texto anterior já tem uma ligação muito particular ao Diogo Brendel!

Um grande abraço ao Tim, ao Nick e ao David, pelo apoio que demonstraram ao esboço da minha “ideia solitária”…

[aparte: mas até lá, não poderei deixar de aconselhar uma visita ao myspace dos The Dead Sea e escutar pelo menos o Slow Jet ou o Departure Gates, porque o Respire deixo-o já aqui em baixo.]

Castelo Rodrigo, 19 de Maio de 2009

The Dead Sea Project

This challenge, which I will follow in the next ten episodes, was accidentally and with a direction a little uncertain at the beginning ... I walked around undecided, one of these days to "build" my work on an area that was unknown to me, a table, a poem, a myth or a song and as a fluke, in myspace "find" one or two bands that fit perfectly, well beyond the border line ... with nothing to lose came in contact with The Dead Sea, which they answered immediately, though I didn’t know very well where it could go, and much less where they could get! Without knowing the album, with the exception of songs that are available on the page of The Dead Sea Myspace, which I vow to listen only at the end of work, this work is only is based in the titles of each track alignment of the band's new CD ... if the text will match or not, is a unexplred thing; if I can describe it only as a work in the dark, without points of support, this is the first way ... until the end, if anyone know the work of The Dead Sea, I can always go in guiding texts following, which are still in draft ... where to go this route? I don’t know ... everything is new to me, except that the earlier text has a very special connection to Diogo Brendel!

A big hug to Tim, to Nick and David, the support they have shown the outline of my "solitary idea" ...

[aside: but until then, I can’t fail to advise a visit to the myspace of The Dead Sea and at least, listen to Slow Jet or the Departure Gates, because Respire I let you already here above.]

Castelo Rodrigo, May 19

www.myspace.com/thedeadseamusic

Dr. Waits sobe ao palco, para o deixar – What keeps mankind alive (IV)

2009-05-12T14:03:00.012+01:00

[aproveita a tua deixa, Leonardo!]

- talvez um pouco de leite quente, simples e sem açucar, Mestre… e vocês? Maria? Luciana? Um café?... obrigado Dona Harael… há muito que não a via… anda sempre pelo Mesenger mas desaparece logo, nunca responde ou então sempre com pressa…
[aproveita a tua deixa, Leonardo!]
… Mestre, desculpe-me… mas a sério, está tudo bem consigo?

- Por vezes, Leonardo… nos últimos tempos nem por isso… viver todos os dias também cansa; sobretudo o dia de ontem... anda sempre por aí, o dia de ontem… um gajo tropeça nele a todo o tempo… obrigado, Harael, chamo-te se for necessário… está bem, obrigado, fecha a porta…

[Jim Jarmusch once told me “Fast, Cheap, and Good… pick two. If it’s fast and cheap it won’t be good. If it’s cheap and good it won’t be fast. If it’s fast and good it won’t be cheap.” Fast, cheap and good… pick (2) words to live by. – T.W.]

… por favor, acompanhem-me até lá em baixo, ao palco… estamos lá um pouco melhor… mandei recuperar há uns meses a escadaria… está fantástica Leonardo… tenha cuidado Coronel, tive que roubar uns centímetros à porta… vamos, podem seguir-me… vou um pouco à frente, tenho que acender as luzes do auditório… sim, podem esperar aqui um pouco… ok, volto já… eh, Maria, vá lá um sorriso… volto já…

[Concentra-te Dr. Waits, escuta-os com cuidado; aguenta-te… apaga as luzes e entra!]

***

- Bom, My Captain… já não estou a atinar com tanto segredinho, para cá, para lá… ouça... claro que sei que não é surdo, mas o Breve anda a embrulhar esta cena de tal forma, que um dia destes ainda temos o Wenders à perna… sim, era fixe, mas não é muito o meu género, My Captain… o que tenho saudades mesmo é duma caubóiada… bom, mas indo mais para o assunto, Mestre…
[isso, essa coisa do John Wayne ainda há-de vir à baila…]
… aquilo lá no Café vai de mal a pior, Mestre… qualquer dia já não é o ilustre Café Portugal, mas uma tasca de esquina, se não cuida desta malta que me anda a dar mau ambiente à coisa…
[a sério?... onde?]
… o Breve não desabanca do estaminé, desde que lhe entreguei a trampa do envelope… ok, Mestre, mas sabe como é sou… na linguagem, mal fiz a quarta classe, ‘tá bom de ver, não é, Mestre Waits?... mas, de acordo e indo ao assunto… com tanto mistério, qualquer dia aparece lá na tasca o fantasma da Agatha Christie ou do Dennis McShade… caramba, Mestre, aqui o Breve não larga o poiso e a malta da sueca já anda a desconfiar que é da bófia e já nem pegam nas cartinhas, o que ainda ia animando o Café Portugal, Mestre… sim, umas minis para aqui, uns jogos do Benfica para ali e a coisa lá se ia compondo… mas agora, com o Breve e o Coronel a abancarem por lá todos os dias, os meus gourmets da moelinha e do pipi já estão a procurar outro galho, Mestre… só queria mesmo era que esta malta fosse fazer ronda para outro sitio, que o Café Portugal não é bancada para tertúlia, crimes e escapadelas, não, Mestre… aquilo ali é tudo gente séria que só quer que os deixem em paz e com o Correio da Manhã e o Record em cima do balcão…
[gourmet de quê, Irmão Sebastião?... grumetes ainda vá que não vá!... ok, Leonardo dá-lhe agora que o gajo está com o copo de água nas beiças…]

- Mas Mestre… isto parece-me andar um pouco à deriva!... tínhamos combinado que estes assuntos por agora eram de pouca importância e o Irmão Sebast…

- Como é Breve? De menos importância? Ocupam-me a tasca com a malta toda com aquele ar de bandidos de filme americano e o assunto não tem importância, Breve?...
[Ah, Irmão Sebastião, volta… estás perdoado!]
... o que é que tem importância? Ocuparem-me as mesas todas com um café e um copo de água e o resto da malta a apanhar restolho ou a ceifar forte e feio na tasca do Manolito?... Caramba, já não tiro um finito há semanas, quanto mais umas “mines”… Não peço muito, Mestre… só que me desamparem a loja de vez em quando, que já começo a desatinar com tanto discurso da treta…
[marketeers de todo o mundo: ponham os olhos neste Irmão Sebastião!]

- Mas Mestre, Mestre Waits… quero crer que este não é o motivo da reunião… não creio que se possa resolver algum problema, dispersando assim…
[oh, meu anjo Leonardo… desde quando numa reunião se “resolve” algum problema… quando muito adia-se para a seguinte a resolução deste e nos entretantos inventa-se um outro…]

- Calma, Leonardo… escuta: o Irmão Sebastião tem a sua razão, tu tens a tua… desculpem-me, esta tosse não me quer largar… e onde está a minha? Em lado nenhum? Aqui ou lá ou fundo?... Não sei, nem me interessa; a verdade é como as amêndoas amargas: dão um óptimo licor, mas sabem mal como o raio quando as provas directamente da árvore… calma, Leonardo!
[ok, vou por a correr aqui um comando qualquer que me diga quantas vezes já se utilizou a expressão “calma”, por aqui…]

- Posso, My Captain?...
[mesmo que não pudesses, Sebastião!]
… epá, podíamos chegar a um consenso ou uma cena do género… a malta parava lá à noite no Café… mas só até às onze, onze e meia, para não dar bronca… e deixavam-me a tasca em paz durante o resto do dia… epá, é que há malta que precisa do estômago forrado, está a ver, My Captain?...

- Não te posso garantir, Sebastião… o Leonardo não tem regras… mas podemos orientar as fronteiras para outro lugar, que é que achas?...

- Não, não estava a propor nada disso, My Captain… a maior parte das vezes até curto este ambiente denso, montes de mistério, um gajo não sabe bem onde a coisa vai dar, parece aqueles filmes do Jarmusch… mas as coisas lá no banco não vão assim tão bem… isto de estilo é um pau de dois bicos, My Captain; é fixe tê-lo, mas sai caro… não é para todos!...
[mais um profeta cá na rua…]

- Meus caros… isto não tarda, parece uma reunião dos deprimidos anónimos… vamos “travar” um pouco e deixar espaço para mais alguém, certo?... mais um café, Luna? Caramba está com um ar… raios, a trampa do ar condicionado nunca funciona… vá, esse assunto Sebastião, vamos resolvendo à medida… agora, há mais pessoal para entrar, não é Leonardo? …
[raios Sebastião, volta para o teu nevoeiro…]
… apaga aí as luzes ao fundo Salvo Conduto… ok, obrigado, vá, vamos…
[que vai atrás apaga as luzes e deixa a música tocar]
… deixa a música em fundo, Leonardo!

***

[D.Brendel disse-te uma vez, que quando chegasse o momento saberias quem eu era; descobre na sombra os traços que conseguires, Leonardo!]

Castelo Rodrigo, 11 de Maio de 2009

Dr. Waits rises to the stage, leaving – What keeps mankind alive (IV)

[take your catchword, Leonardo!]

- perhaps a little simple milk and without sugar, Master … and you? Maria? Luciana? A coffee? ... thanks Lady Harael … there’s much what was not seeing it … always walk in Mesenger but disappear soon, it always never answers or then with haste …
[take your catchword, Leonardo!]
… Master, excuse me … but to serious, is it completely well with you?

- Sometimes, Leonardo … in the last ones nonetheless … to live every day also gets tired; especially the day of yesterday ... it always walks thereabouts, the day of yesterday … a guy stumbles in him at all the time … thank you, I call you if it is necessary, Harael … all rightl, thank you, it closes the door …

[Jim Jarmusch once told me “Fast, Cheap, and Good… pick two. If it’s fast and cheap it won’t be good. If it’s cheap and good it won’t be fast. If it’s fast and good it won’t be cheap.” Fast, cheap and good… pick (2) words to live by. – T.W.]

… please, accompany me even down there, to the stage … we are there a little better … I ordered to recover there are a few months to staircase … Leonardo is fantastic … Colonel be careful, I had to steal a few centimetres at the door … come on, follow me… I go a little to the front, to turn on the auditorium lights… yes, wait for me here… ok, I return already … eh, Maria, come on, a smile … I’l back soon…

[Dr. Waits concentration, please… listen to them with care; it holds on … turn off the lights and come on in!]

***

- Well, My Captain … I’m not already finding so many little secrets, here, for there … but listen ... of course, what I know that it is not I emerge, but the Breve one walks wrapping this scene of such a form up, what one day you gave still we have the Wenders catch us legs… yes, the fact was that it fixes, but it is not very much my type, My Captain … what I like much is cowboy movies … well, but going more for the subject, Master …
[right, this thing of John Wayne still will come up …]
… the things at Coffee goes of badly the worst, My Captain … maybe, one of these days that things isn’t the Coffee Portugal, already, but a corner’s chop-house, it doesn’t look after itself of this gang that me walks giving bad outlook to my Bar…
[serious? ... where?]

… Breve doesn’t leave the stem a minute, since I handed over the cheat of the envelope … ok, My Captain, but you know how I am … in the language, I didn’t have spend much time in school, well of seeing, it isn’t, My Captain? ... but, if you agree I’m going to the subject … with so many mystery, any day appears there in the bar the ghost of Agatha Christie or Dennis McShade … gee, Captain, here the Breve doesn’t find any other lander and the people of the game cards walks already having, feeling that it is cops and they still livening up the Coffee Portugal, My Captain … yes, they take a few “minis” , a few Benfica’s football gammes for there and the thing there was right to me … but now, with the Breve and the Colonel to stay long that way every day, my gourmets of the stewed gizzards and snail are already looking for another branch, My Captain … I only wanted was that this crew was going to go rounds for another siege, that the Coffee Portugal is not financed for gathering or little crimes, Captain … that there is completely a serious people who only wants that they leave them alone, with the Morning Papers on the top of the balcony …
[gourmet of what, Brother Sebastião? ... cabin-boys it still goes what does not go! ... ok, Leonardo gives to him now that the guy is with the glass of water in the pouts …]

- But Master … this to it seems to walk to me a little to the drift! ... we had combined that these subjects for now belonged to little importance and the Brother Sebast …

- What, Breve? Of less importance? Do they occupy me the bar with the gcrew completely looking like American Gansgster’s on a movie and the subject is not important, Breve?...
[Oh, Brother Sebastião, come back … you are forgiven!]
... what is that it’s important? They all occupy me the tables with a coffee and a glass of water and the rest of the guys, my costumers, please, just to catch stubble field or to reap strongly and ugly in the bar of the Manolito?... Gee, already I don’t take pint of beer there are weeks, the more a few "mini" … I don’t ask greatly, My Captain… only what abandon me the shop from time to time, that I begin to behave foolishly already with so much speech of the stratagem …
[marketeers of whole world: put the eyes in this Brother Sebastião!]

- But My Captian, Master Waits … I want to believe that this is not the cause of the meeting … I don’t think that it is possible to resolve any problem, dispersing so …
[oh, my poor Leonardo … from when in a meeting some problem "is" "resolved"? … when much postpones for the next one the resolution, however an other is invented…]

- Stay cool, Leonardo … listen: the Brother Sebastião is right and you are right too… forgive for me, this one coughs does not want to release me … and where it’s to mine, my reason? In none? Here or there?... I don’t know, it does nor interest me; the truth is like the bitter almonds: they give the best liqueur, but they tastes like when you proofs straightly about the tree … be quiet, Leonardo!
[ok, I’m gonna run here, any command what one already tells all the times if it used the "calm" expression, this way …]

- Can i, My Captain?...
[even that you couldn’t, Sebastião!]
… man, we could reach a consensus or a thing … the crew can stay there, at night in the Coffee … but only even to the eleven, half past eleven, not to tell off … and they were leaving me the bar alone during the rest of the day … man, we the people needs the covered stomach, see, My Captain?...

- I cannot guarantee you, Sebastião … Leonardo has no rules … can we orientate them to me the frontiers for another place… what do you think?...

- No, I wasn’t propose anything of that, My Captain … most of the times, up to short this dense environment, hills of mystery, a guy does not know well where the thing is going to give, seems those movies of the Jarmusch … but the things there in the bank account don’t go so so well … this question of style, My Capatin, is a stick of two beaks; the fact is that it fixes to have it, but it works out expensive … it isn’t to everybody!...
[one more prophet here in the street …]

- My dear friend … this doesn’t delay, seems a meeting of depressed anonymous … are we going to "brake" a little and to leave space for more someone, right? ... one more coffee, Luna? Gee, your air … damn’, the cheat of the air conditioner machine never works … for now, is there more people to enter, it isn’t Leonardo? …
[well, Sebastião, returns for your thick fog …]
… turn of the lights, right there, Salvo Conduto … ok, thank you, go, we go …
[who goes behind, puts the lights out and let’s the music play]
… leave the music in the air, Leonardo!

***

[D.Brendel told you once, that when the moment arrived you would know who I was; discover in the shadow the aspects what to get, Leonardo!]

Castle Rodrigo, May 11

Aparte Imagem

por Luke Olsen, com autorização do autor

um grande abraço deste lado do Atlântico

by Luke Olsen, with kind permission

all the best from this side of Atlantic

by order: Growth, Atomic Cafe, Krueger's Hideaway & Duel (see link in the list besides)

No consultório do Dr. Waits… Would you like to get a cup of coffee? (III)

2009-05-06T13:33:00.011+01:00

- Harael, café; traz café, por favor… não, deixa para depois, logo atendo… sim, café…
[não haverá aparecer, para já, por aqui, o rosto da Julie Christie, melhor, da Betty Logan quando pergunta ao Joe: “Would you like to get a cup of coffee?”…]
… vocês vão querer uma chávena de café?.... uhn, um chá, coisa assim do género?...

“ De repente senti que alguém me observava, e vi uma mulher a olhar para mim, no passeio, com um saco de compras na mão. Dei um salto, afastei-me da janela e fui buscar as minhas roupas. Estavam secas, por isso vesti-me. Quando voltei para a janela, ela já se tinha ido embora, e olhei para o fim do quarteirão, mas não a avistei. Não sabia para onde tinha ido e se me tinha distinguido bem. Nunca ninguém me vira nu (…) e não sei porquê, mas o certo é que nos sentimos mal quando alguém olha para nós nus, uma pessoa sente-se em falta, embora não devesse ser assim.”

Se estás a pensar que há muito a encontrar, algum traço, um rabisco sobre o meu mapa do mundo, pois então perdes muito do teu tempo – as fronteiras não são mais que traços nos globos terrestres, aquelas bolas silenciosas, tão redondas como inertes, que ficam esquecidas na penumbra das casas, só para lembrar aos homens, que fronteiras, existem enquanto linhas imaginárias, enquanto existir um homem para as recordar…
Aqui é um outro sítio; um sítio onde nunca nada de relevante acontece, uma casa onde todo o homem reclama o seu repouso, mas que poucos a cuidam de a habitar, em silêncio, de a deixar em silêncio, de a guardar em silêncio...
Mas se queres ter uma ideia de que sítio é este, tanto pode ser perto como longe da tua vista; tanto pode ser o Qinghai Lake, como o Lake Erie… precisamente!

Na mesa que há muito me aguarda, coloco a toalha de linho, bordada pelas mãos da Mulher, pelas mãos delicadas da Mulher, representando a criação de todas as coisas, visíveis e invisíveis, e da minha pequena bolsa retiro, se queres saber, apenas um saquinho de grão moído de café tatawelo forte com robusta da Tanzânia, que cuidei eu próprio de preparar, um pouco de açúcar merara, a metade dum limão… a água, não tomarei deste imenso espelho [bem feita obra divina, é certo!], já que o grande lago é salgado e na fogueira aquecerei a água que a mulher Yi me haverá de trazer; uma centelha do crepúsculo, aquilo que se poderia chamar de mulher, aproxima-se calmamente, no seu cavalo cinza, a trote, a mulher sombra, embrulhada nos lençóis brancos da solidão, que permanece calma, enquanto o lago Qinghai lacrimeja o mundo – lá longe, Xining percorre o ritmo abrupto da vida, do movimento perpétuo que lembra ao homem que ele existe; a sua eterna brincadeira, cabra cega, não é assim que chamam as crianças, com despudor, ao jogo da vida – vê, esconde, faz batota, mente, pensa, pensa um pouco, desiste e volta a querer jogar – este homem quer ser uma criança em ponto grande e que mais querem que vos conte? Se trouxe piano? Não seria óbvio se dissesse não, que tomaria o sopro duma bawu, e tomaria o vento nos meus lábios, só para agradar os deuses? Sim, não trouxe o piano; tenho-o aqui comigo e vou ensaiar umas notas dispersas, tocar para os deuses do Qinghai, que protege o homem de todas as fronteiras, e que o gela por meses no Inverno:

“Once it held laughter
Once it held dreams
Did they throw it away
Did they know what it means
Did someone's heart break
Or did someone do someone wrong?
So if you find someone
Someone to have, someone to hold
Don't trade it for silver
Don't trade it for gold
I have all of life's treasures
And they are fine and they are good
They remind me that houses
Are just made of wood
What makes a house grand
Ain't the roof or the doors
If there's love in a house
It's a palace for sure
Without love...
It ain't nothin but a house
A house where nobody lives
Without love it ain't nothin
But a house, a house where
Nobody lives.”

Pausa para escutar o Sol que se esconde, a mulher Yi que me acena com a cabeça jeito de agradecimento, e se não houver nada a esconder ou declarar, falamos um pouco de Yeats ou do Dylan Thomas que há muito que não vejo por aí… só aquele desgraçado do Marceau me persegue, chateia-me e por pouco, outro dia por pouco não me agrediu… tem razão, mas também quem a não tem?

Até a Betty Logan a teve, sem querer: recordam-me os lábios delgados da Evelyn Keyes a perguntar “Would you like to get a cup of coffee?”, um sorriso triste que a Julie Christie não conseguiu remendar, Dr. Waits, não conseguiu remendar… o Warren Beaty jamais será o Mr. Jordan!

Jordan está comigo aqui, junto à baia, esta coisa, como lhe chamam?... – menina, por favor, estou em… muito obrigado, a sério… em Erie a olhar o lago, os barcos aprumados no cais, a lembrar a ordem dos homens, a ordem aos homens…

- Mr. Jordan, tenha a bondade!...
[não, Mestre, agora não…]
… como tem passado a Betty? Sim, obrigado, duplo sem gelo… não… prefiro um Jack Daniel’s! Sim, tenho a certeza… claro sem gelo, duplo… obrigado Mr. Jordan!...
[calma Mestre]
… esta música é estranha… a sério? State of Love and Trust?... como, parlejum, Pearl Jam, ah, certo!... desculpe a ignorância Mr. Jordan… somos doutro tempo, não é verdade? Oh, sim, a Judy a cantar Somewhere Over the rainbow, a Anita O’Day, a Ella a cantar I get a kick, ou of you, da Billie, a Sarah…, a Hazell Scott… somos dum tempo que ninguém construiu, não é Mr. Jordan? Não se projectava; executava-se!... Claro, Mr. Jordan…

Uma pausa para escutar o Sol que se esconde, Evelyn vem pousar-me os lábios na face, na face do fantasma do Dr. Waits… como se chama este lago, Mr. Jordan?... Claro, Lake Erie… parece Eire!
[Cuidado Mestre Tom… o que são simples diferenças culturais para nós, são ofensas para muitos que nos escutam…]

Esta é a casa em que vivo; todos as reclamam como sua, mas não passam do portão mal tratado, do jardim…
[Play it again, Tom…]

“…Without love...
It ain't nothin but a house
A house where nobody lives
Without love it ain't nothin
But a house, a house where
Nobody lives.”

“o certo é que nos sentimos mal quando alguém olha para nós nus, uma pessoa sente-se em falta, embora não devesse ser assim.” O sol esconde-se não por pudor, mas por cansaço de viver todos os dias.
[regressa Mestre Tom!]

… vocês vão querer uma chávena de café?.... uhn, um chá, coisa assim do género?...

Castelo Rodrigo, 5 de Maio

In Dr. Waits Office … Would you like to get a cup of coffee? - III

- Harael, coffee, please; bring us coffee, please … no, leaves for then, soon I answer … yes, coffee …
[it will not be to appear, for already, this way, the face of Julie Christie, well, as Betty Logan when it asks to Joe: Would you like to get a cup of coffee? …]
… and you, are you going to take a cup of coffee? .... uhn, a tea, something like that?...

“ Suddenly, I felt that someone was pointing out to me, and saw a woman to look at me, in the walk, with a bag of purchases in the hand. I jumped, moved away from the window and looked for my clothes. They were dry, therefore I dressed. When I returned for the window, it links already if it had gone away, and I looked for the aim of the block, but I didn’t catch any sight of it. I didn’t know for where it had she gone and I had been distinguished well. Never nobody had had seen me naked (…) and I don’t know why, but the certain thing is that we feel badly when someone looks at naked knots, a person feels in lack, though it must not be so. ”

If you are thinking that there is much finding, some aspect, a scrawl on my map of the world, in that case you waste much of your time – the frontiers are not any more which aspects in the globes, those silent, scamps so round as inert, who are forgotten in the twilight of the houses, alone im memories of men, which frontiers, they exist while imaginary lines, while there will be a man to look like them …
Here, it’s another place; a place where at all of relevant things it never happens, where the whole man demands his rest, but that few ones take care of living in it, in silence, of leaving it in silence, of guarding it in silence...
But if you want to have an idea of what place is this, so much it can be nearby like far from your sight; so much it can be at Qinghai Lake, like at Lake Erie … precisely!

[See the different tones of Qinghai … green, blue, white dreams…]
On the table that waits for me, I put the towel of linen, embroidered by the hands of the Woman, by the delicate hands of the Woman, representing the creation of all the things, visible and invisible, and of my small bag I withdraw, if you want to know, with only a small sac of ground grain of coffee tatawelo strongly with robusta of Tanzania, that own I took care of preparing, a bit of merara sugar , half a lemon … the water, I will not take of this immense mirror [quite done divine work, it’s certain!], since the great lake is salted and in the bonfire I will heat the water what the Yi woman will bring me; a spark of the twilight, which it might call of woman, is brought near calmly, in his gray horse, to trot, the woman shadow wrapped up in the white sheets of the solitude, what remains calms, while the Qinghai waters the world – there far, Xining goes through the abrupt rhythm of the life, of the perpetual movement that reminds of a man that he exists; is not his eternal joke, blind goats’ game, so that they call the children, shameless ones, to the play of the life – see, hide, do trick, lie, think, think a little, it stops and wants to play again – this man wants to be a child in big point and what more want that i tell you? Did I brought the piano? Wouldn’t it be obvious i was said not, that it would take the blow of a bawu, and it would take the wind in my lips, only for to please the gods? Yes, I didn’t bring the piano; I have it here with me and am going to rehearse a few scattered notes, to call the gods of the Qinghai, what it protects the man of all the frontiers, and that it freezes the waters for months, in the Winter:

“Once it held laughter

Once it held dreams

Did they throw it away

Did they know what it means

Did someone's heart break

Or did someone do someone wrong?

So if you find someone

Someone to have, someone to hold

Don't trade it for silver

Don't trade it for gold

I have all of life's treasures

And they are fine and they are good

They remind me that houses

Are just made of wood

What makes a house grand

Ain't the roof or the doors

If there's love in a house

It's a palace for sure

Without love...

It ain't nothin but a house

A house where nobody lives

Without love it ain't nothin

But a house, a house where

Nobody lives.”

A pause to listen to the Sun that is hidden, the Yi woman that shake the head in way of gratitude, and if there will be nothing hiding or declaring, we talk a little about Yeats or of Dylan Thomas who exists much that I don’t see thereabouts … only that wretch of the Marceau pursues me, bothers me and for little, another day for somewhat didn’t attack me … is it right, but also the one who has not it?

Even Betty Logan had it, without will: it remembers to me the thin lips of Evelyn Keyes to ask “Would you like to get a cup of coffee?”, a sad smile that Julie Christie didn’t manage to mend, Dr. Waits, didn’t manage to mend … Warren Beaty’s never will be the Mr. Jordan!

Is Jordan with me here, near the bail, this thing, since they call him? ... – hey little girl, please, I am in … thank you very much, for serious … in Erie to look at the lake, the boats aligned in the quay, to remind of the order of the men, the order the men …

- Mr. Jordan, please, be my guest!...
[no, Master, not now …]
… how do Betty goes? Yes, thank you, double without ice … no … I prefer a Jack Daniel's! Yes, I’m sure … of course, without ice, double … thank you, Mr. Jordan!...
[be calm, Master]
… this music is strange … serious? State of Love and Trust? ... how? parlejum, Pearl Jam, oh, right! ... excuse me for the ignorance Mr. Jordan … we’re from another time, it isn’t? Oh, yes, Judy when sings Somewhere Over the rainbow, Anita, Ella to sing I get the kick out of you, of Billie and Sarah …, Hazell Scott … we are from the time that nobody built, it isn’t Mr. Jordan? In that time, there are no projects, only performs... Of course, Mr. Jordan …

A pause to listen to the Sun that is hidden, she comes to place me the lips in the face, in the face of the ghost of Dr. Waits … what’s the name of this laje, Jordan?... Of course, Lake Erie … not Eire!
[take care Tom … what for us is simple cultural difference, for many it’s an offensive way to see the world …]

This is the home in which I live; many demand them how his own property, but they don’t pass them the badly treated gate, from the gardens…
[Play it again, Tom …]

"...Without love...
It ain't nothin but a house
A house where nobody lives
Without love it ain't nothin
But a house, a house where
Nobody lives.”

“ the certain thing that we feel badly when someone looks at naked knots, a person feels in lack, though it must not be so. ”
The sun is hidden not by bashfulness, but by tiredness of living every day.
[Master, please, return!...]

… are you going to want to take a cup of coffee? .... uhn, a tea, something like that?... You’re welcome.

Castelo Rodrigo, May, 5

Apartes sobre a Imagem

Chongqing e Silence por Muge, com a permissão do autor
Um grande e longo abraço para a China, para ti Muge

Chongqing and Silence by Muge, with Kind permission
A great and long embrace to China, to you Muge, All the Best

No Consultório do Dr. Waits... Well you don't have to worry!

2009-05-03T19:11:00.013+01:00

“Há muito que eu criei artes de me tornar invisível. Foi assim que eu pude chegar mesmo até junto dos actores do grande teatro do mundo, os doentes, os moribundos, os loucos, os que estão de luto, os ricos, os gananciosos, os extáticos, os despojados, os coléricos, os homicidas, os dissimulados, os maus, as crianças, os bons, os famosos; foi assim que eu pude esgueirar-me para o espaço deles, mesmo para o centro da sua raiva, desgosto ou extrema provocação, a fim de penetrar o momento decisivo do seu estar-no-mundo e tirar a merda da minha fotografia. Em muitas ocasiões, este dom de desmaterialização salvou-me a vida. (…) A explicação mais plausível é que sei tornar-me insignificante (…) assim como receber o mundo como um brinquedo pode ser divertido.”

- Entra, Leonardo, entra…
[faz um compasso de espera, Mestre, finge que nem seja para consolo de quem te tenta entender os passos, que em ti há algo que tem um padrão humano, uma mentira… isso inventa agora uma mentira]
- Não sabia que estavas aí, Leonardo
[vá apertem a mão]

- Ora, My Captain, já estamos lá fora há algum tempo… o pessoal já está um bocado impaciente…
[pudera, três horas e vinte e dois minutos, não é pontualidade que se apresente, Mestre! Vá mente um pouco…]

- Estava de volta dessa papelada toda aí, que não tinha dado pelo tempo a passar… ah, o tempo tanto te condiciona, não é Leonardo?
[isso passa a bola para o outro lado, enquanto não te queima os pés.]

- O My Captain tem andado um pouco estranho, nos últimos tempos; não dá sinal, o telefone sempre impedido, a secretária nunca está… já andamos um pouco preocupados… não tem notado a ausência das fronteiras…
[se queres eternizar um problema, inventa mais uma reunião, como dizia um pobre diabo!]

- Oh, Breve Leonardo, tem havido uma carrada de reuniões a que não me tenho conseguido esquivar… a malta na comissão não me dá descanso
[certo, não vás por aí!]

- Não vamos por aí, My Captain, não nos tem que dar explicações… a tripulação é que está um bocado perdida!
[Mestre ajeita o raio da gravata, esse nó dá-te um ar desleixado e para mais que a barba hoje ficou por desfazer… isso, levanta-te e caminha em círculos pela sala antes de falares; é dejá-vu, mas funciona sempre.]

- Meu caro… presumo que um Mestre aleijado não vos servirá de grande coisa…
[isso, essa é parece que nunca cola, mas funciona sempre…]
- … as coisas na comissão há muito já não são o que eram… quer parecer-me que aquele pessoal dá mais importância ao repasto, a trampa do Panis et Circenses, que à essência propriamente dita… não creio que tenha sido para isso que se criou o Concilio, mas as evidências são o que são; o estômago escraviza…
[não está muito bem, Mestre, aqui não deves nada ninguém… essa já está um bocado batida! Vê lá se arranjas outras assim a fugir mais à Paulo.Coelho – agora um pouco de silêncio, nem que seja para deixar o puto Leonardo baralhado e já não se fala mais nisso!]

- Sabe, My Captain, antes que o resto do pessoal entre, gostava de abordar… não sei como é que isto veio ao acaso, mas estou um bocado baralhado, de alma emaranhada…
[Mestre, vai buscar qualquer coisa, um copo de água, um biscoito, ou coisa que o valha… não, esse livro não…]
- Leonardo, vê lá em casa, que tens o mesmo livro, na página vinte e um, o tipo diz assim:
[pôrra, tinha que ser, nunca mais vou sair daqui…]
“Não há principio, não há palavra original, cada uma é metáfora de uma outra palavra que é metáfora de uma outra e assim sucessivamente”…
[lindo, palmas, Mestre!...]
… Entendo que o Diogo seja incómodo, andar a vasculhar nas memórias de toda a gente, como uma sombra, quase imperceptível, mas tem que ser… onde queres que fiquem os fantasmas, os teus fantasmas, Leonardo? Que se anunciem assim sem mais nem menos, que batam à porta antes de entrar e de lá digam: olhe dá-me permissão que o apoquente um bocadinho?...
[era desnecessário Mestre…]
… por muito que não o queiras, o Diogo é a tua essência porque a negas! Preferia que assim não fosse, mas isso já não é sopa onde vá meter a colher…
[esta mania de complicar o que está bem à vista de resolução… típico, de tão irrelevante!]

- Mas, esta coisa em princípio, era para ser simples, não é verdade, My Captain? Meia dúzia de situações vulgares, uma mão cheia de palavras vazias e outra cheia de tombos parecidos com palavras… não era assim que deveria ser?...
[essa ingenuidade vai custar-te sempre caro, meu caro…]
… a coisa está a complicar com o Brendel! De que esgoto veio esse Diogo?
[essa ingenuidade vai custar-te sempre caro, meu caro…]

- E de que esgoto vieste tu, Leonardo?...
[Boa, Mestre… mas evita os trabalhos de parto, que são sempre uma nojice…]
… de que esgoto viemos e por qual dos esgotos nos iremos?
[Boa Mestre, isto está numa de Shakespeare… não era suposto termos vindo das cinzas e às cinzas retornarmos?]
… tudo certo! Tudo certo, não é Leonardo? Cada livro com a sua lombada, cada nuvem com a sua chuva, cada caminho com o seu pó, cada fêmea com o seu macho, cada padre na sua paróquia, cada um no seu lugar?... onde vives, Leonardo, onde queres viver? Num dia sem noite, numa doença sem sofrimento ou dor, tanto faz, num cão sem pulgas?... Não compreendes que se te colocas a jeito, depois do sol do meio-dia, haverás de encontrar sempre uma sombra, antes de ti, depois de ti, ou no melhor dos casos, dentro de ti…
[Boa Mestre… mas esta linguagem não é um pouco exagerada… [Pôrra, cala-te burro!] … prontos, prontos!]
… esse tal de Diogo Brendel está de tal forma à tua frente, que só não o vês porque não o queres ver… não fui eu que o inventei, por isso desenrasca-te…
[Prontos, tinha que sobrar para alguém…]

- Mas, My Captain, só não entendo como entra e sai dos passos de todos os que se atravessa, transcreve para papéis toscos o que a malta lá fora esconde até da própria sombra…
[oh, meu animal!]

- Não será o Diogo a própria sombra?
[elementar meu caro watson!... e agora em que ficamos? Deixaste o puto embaraçado e sem deixa…]

- Não sei o que diga…
[Bolas e eu não sei o que escreva… isto não era para ser um filme português… mais um bocadinho e temos um Manoel de Oliveira Vintage! Esperava um bocadinho melhor de ti, Leonardo…]

- Em muitas ocasiões, o dom de desmaterialização salvou-me a vida, Leonardo… A haver uma boa explicação, para ti e para mim é que esse Diogo Brendel sabe como se tornar insignificante, de forma a tornar o mundo num brinquedo pode ser divertido…
[Boa, Mestre, o plágio é divertido, não é?]
… bom, estamos cada vez mais atrasados... aqui a embrulhar e a tripulação lá fora à espera… quem veio?
[… estava a ver que isto não desatava!]
- Estão todos, My Captain! O Coronel também veio… fez questão! Não larga a Maria Luna nos últimos tempos… e também estão mais dois que querem entrar na tripulação…

- Tem cuidado com a dita Sara, certo Leonardo?...
[podias ir com mais cuidado, Mestre… ainda os bois estão lá tão à frente da carroça e já os estás a chamar de assobio?]
… Harael, podes dizer à malta que está aí fora que pode entrar… sim, todos… pôrra, faz o que te digo, não inventes!...
[um anjo haverá acompanhar-te até ao fim do caminho, mas não haverá de te trazer na viagem de regresso!]

… entrem, espalhem-se por aí… bolas, há quanto tempo… entrem, vá lá, entrem!

(apartes: “O chão que ela pisa” de Salman Rushdie e “O Macaco Gramático” de Octavio Paz)

Bizarril, 02 de Maio de 2009

In Dr. Waits Office... Well you don't have you it worry!

“There is much that I created arts of becoming invisible. It was like that I could arrive the nearest to the actors of the world’s great screening room, the patients, the dying ones, the lazy fools, which are in mourning, the rich men, the greedy ones, the extactic ones, the looted ones, the furious ones, the murders, the hidden ones, the bad ones, the children, the good ones, the famous ones; it so that I could slip for their space, even for the centre of his rage, displeasure or extreme provocation, in order to penetrate the decisive moment of his it to be in the world and take away the shit of my photo. In many opportunities, this gift of the unbodily function saved me the life. (…) The most credible explanation is that I can become insignificant (…) as well as to receive the world as a toy can be amused. ”

- Come on in, Leonardo, please, be my guest …
[please, wait a moment, Master, it feigns what is not even for whose consolation it tries to understand you the steps, which in you exist something that has a human standard, a lie … that’s it! Tell us a lie]

- I didn’t know that you were there, Leonardo
[come on, shake your hands]

- Well, My Captain, we are already outside, for some time … the group is already a bit impatient …
[it had could, three hours and twenty two minutes, it isn’t a punctuality that shows up, Master! Go that it, lie a little …]

- There was of turn of this pile of papers completely there, what hadn’t let for the time pass … oh, does the time so much stipulate you, isn’t he Leonardo?
[great, keep the ball on another side, while it doesn’t burn you the feet.]

- My Captain has been walking such strangely, in the last times; don’t give sign, the offside phone, the secretary is never in … we are already a little worried … it hasn’t been noticing the absence of the frontiers …
[if you want to make a problem for an eternity, keep more meetings, as a poor devil was saying!]

- Oh, Dear Leonardo, there has been a carload of meetings what I haven’t been managing to dodge out of the way … the group in the commission doesn’t give me rest
[danger: don’t go thereabouts!]

- Let's not go thereabouts, My Captain, you don’t have to us give explanations … it’s the crew who is a bit lost!
[Master sorts the tie out, this knot gives you a sloppy air and for more than the beard today was still to belittle … that, go there, stand up and walk in circles for the room before speaking; it’s very dejá-vu, but it always works.]

- My dear … I presume that a crippled Master will not serve you of great thing …
[great, that one it seems that it never sticks, but it always works …]

- … the things in the commission are very already they aren’t what they were … seems to me that people attaches more importance to the repast, that cheat of Panis et Circenses, that to the essence properly stated … I don’tt think that it has been for that, that the Council was created, but the evidences are what they are; the stomach enslaves …
[it’s not very well, Master, here you don’t owe anything anybody … that one is already a bit beaten! The better now, probably a little of silence, even if it should be to leave the Leonardo bewildred and we don’t have to talk more about it!]

- You know, My Captain, before the crew gets in, I’d like to ask you … I don’t know that it is how that this came at random, but I’m a bit confused, with tangled soul …
[Master, go get something, a glass of water, a biscuit, or a thing like that … no, this book not …]

- Leonardo, you can check at home, I know you have the same book, in the page twenty one, the guy says :
[shit, it had to be, I’m never going leave from here …]
“ There hasn’t beginning, there is no original word, each one is a metaphor of another word that is a metaphor of one other one and so successively ” …
[great, Master, applauses! ...]
… I understand that the Diogo is uncomfortable, a floor to research in the memories of everyone, like a shadow, almost imperceptibly, it has them to me to be … where you want that they are the ghosts, your ghosts, Leonardo? What are announced so out of the blue, what knock at the door before entering and of there they say: look it gives me permission to annoys you it a little while?...
[it was unnecessary Master …]
… however, so much you don’t want it, Diogo is your essence, the essence of your denials! It was preferring that so wasn’t, but this is already not a soup where it is going to put the spoon …
[this habit of complicate what is well in view of resolution … typical, but irrelevant!]

- But, this thing, this “job”, wasn’t to be a single, so simple, it isn’t true, My Captain? Half a dozen of common situations, a hand full of empty words and another flood of similar tumbles with words … wasn’t it so that it should be?...
[this naivety you is always going to be expensive, dear Leonardo…]
… the thing is complicating with the Brendel! From which drain did this Diogo come?
[this naivety you is always going to be expensive, Leonardo…]

- And from which drain did come you, Leonardo?...
[Good, Main … but it avoids the child-birth works, which is always such a mess…]
… from which drain did we come and for which of the drains we will go away?
[Good Thinking, Master, this one goes out like Shakespeare does … wasn’t supposed that we should coming from the ashes and to the ashes we’ll return?]
… completely right! Completely right, isn’t Leonardo? Each book with his cover, each cloud with his rain, each way with his dust, each female with his male, each priest in his parish, each one at his place? ... where do you live, Leonardo, where you want to live? In a day without night, in a disease without suffering or pain, so much does it do, in a dog without fleas?... You don’t understand that you place yourself to way, after the sun of I halve it, you will always find a shadow, before you, after you, or in the best of the cases, inside you …
[don’t give him rope, Master … but this language isn’t pretty excessive … [What a fuck, you donkey, silence please!] … ok, Lord, ok!]
… such that one of Diogo Brendel is in such a form to your front, that you only don’t see it because you don’t want to see it … I wasn’t invented it, therefore free yoursef…
[Great, it had to be left for someone …]

- But, My Captain, only I don’t understand how it enters and goes out from the steps of all who are crossed, it transcribes for rough papers that the crew outside hides even of the shadow itself …
[oh, you jackass!]

- Will not it be Diogo the shadow itself?
[elementary my dear watson! ... and now in what we stay?]

- I don’t know what to says …
[Scamp and I don’t know what to write … this was not to be a Portuguese movie … more a little bit and we have a Manoel de Oliveira Vintage! I expected a little more of you, Leonardo …]

- In many opportunities, the gift of dematerialisation saved me the life, Leonardo … When is a good explanation, for you and it is for me that this Diogo Brendel knows how to become insignificant, in the form to make the world into a toy it can be amused …
[Good, Master, the plagiarism is so amused, it isn’t?]
… well, we are more and more late ... here to wrap it up and the crew outside to the wait … who could came?
[… at least!]

- We are all, My Captain ! The Colonel also came … he wished to! It doesn’t leave alone Maria Luna lately … and also there are more two that want to enter in the crew …

- Be careful with Sara, right Leonardo?...
[you could go with you more care, Master … are the oxen still there so at the front of the cart and you are already calling them a whistle?]
…Harael, you can say to the crew that is out there that it can came in … yes, all of them … Jeez, do what do I say to you, not inventions!...
[an angel it will be to accompany you even to the end of the way, they will not be to me of bringing you in the travel of return!]

…Come on in, guys, be spread thereabouts … dammit, there is how much time … come on in, please, be around!

(asides: Salman Rushdie’s “The ground beneath her feet” and “ The Monkey Grammarian ” by Octavio Paz)

Apartes Imagem

Power People, To the Limit, The Little Bridesmaid e Welcome Morning Sun de René Bang, com autorização do autor

Muito Obrigado por tudo René

Power People, To the Limit, The Little Bridesmaid & Welcome Morning Sun de René Bang, with kind permission

All the best and Thanks a lot, René

please check the link to flickr, beside, to see René Bang gallery

Innocent when you dream

2009-04-29T18:39:00.008+01:00

Estou certo que “compreendes a minha dificuldade em falar disto, a não ser por alusões, mas estou a convencer-me de que o mundo quer dizer-me qualquer coisa, enviar-me mensagens, avisos, sinais… Há dias em que tudo o que vejo me parece pleno de significados”, mas noutros, a vontade de me esconder de toda a criação é tão grande, enorme mesmo, que esta vontade de arriscar a ausência minora todas as minhas preocupações; fugir, também é uma forma de estar na vida – não tenho que estar em permanente confronto; ou tenho?
Se estás a pensar que há muito a encontrar, alguma confissão, alguma palavra descuidada e ao mesmo tempo brilhante, como as estrelas douradas das falsas bailarinas, pois então perdes muito do teu tempo - isso é coisa para os livros que há muito deixaram de ser sinceros ou para os elegantes escrivães de certidões de óbito – aqui, nada há para encontrar; aqui é o sítio onde nunca nada de relevante acontece: é a uma parte da vida!

Mas se queres ter uma ideia de que sítio é este, digo-te que em frente da minha mesa de trabalho, na parede, está pendurada a Bandeira Branca de Jasper Johns, original, assinado pelo próprio, diríamos que… em troca de pequenos “favores”, se assim quiseres chamar!... Um pouco mais ao lado, tive o cuidado de emoldurar um rascunho do Ralph Emerson, num dia particularmente inspirado e um sermão de Paul Auster, que tive que salvar da fogueira já quentinha e bem apetrechada de lenha seca de pinho velho e carrasco, que está ali, aquele com pioneses velhos, enterrado na parede – não reparem no buraco do reboco na parede, há muito que tento um artista para estes pequenos trabalhos, mas fica sempre para mais um amanhã, logo se vê… Como vês, nada de mais para quem se diz dono de três mundos, que bem espremidos não dão para uma amostra decente, de um que seja.

Se não satisfeito, ou melhor se ainda aí estás procurando um pouco de água, onde abundam as areias no deserto, certamente e se seguires a linha das fronteiras, poderás de encontrar-me a trabalhar, ora na minha secretária que teima em ser invadida por pedidos, pragas e orações, ora no banco de pau santo, que por vezes chamam “cadeira do boss”, que tanto teimo em instalar nos terreiros esventrados das malocas do índio Tupari, como se me der para isso, no meio da ponte de Ǿresund, no aeroporto, enquanto os aviões no céu incomodam os voo dos pássaros e o dos meus pequenos rapazes. Se me encontrares no topo duma Gigante Baobab no Moatiza, convido-te para uma Castle Lager, que mesmo não sendo das minhas preferidas, tenho todo o gosto em servi-la bem fresca! Se andares pelo Puncak Jaya, não te admires se por lá me encontrares a desfolhar um livro antigo, um livro novo ou quem sabe, o meu livro de contabilidade pessoal; é nesse livro que se discursa, se debate, se combate a morte com a vida e a vida com ferida funda… E se queres ter uma ideia, de quem sou ou do que quero, desiste já; eu também já o fiz há muito – tornou-se tudo “muito mais fácil”! Tantos anos de razões e culpa já pouco resolvem… Mais vale um pelo sim, pelo não, talvez!

Entra, Leonardo, entra…

Castelo Rodrigo, 29 de Abril de 2009

Innocent when you dream

I’m certain that “ you understand my difficulty in talking about this, but for allusions, but I’m being convinced about that the world wants to say to me any thing, to send to me messages, notices, signs … There are days in which everything what I see seems to me full of meanings ”, but in another, the will of hiding me of the whole creation is so big, enormous same, that this will of risking the absence lessens all my worries; run to, it’s also a form to being in the life – I haven’t to be in constant confrontation; or do I have?
If you are thinking that there is very much finding, some confession, some careless words and at the same brilliant time, like the golden stars of the false ballet dancers, in that case you waste much of your time - this is a thing for the books that aren’t sincere for such time or for the elegant registrars of death notices – here, nothing is to find; this is the place where all of relevant things never happens: it’s, too, a part of the life!

But if you want to have an idea of what place is this, I tell you that you find in front of my worktable, in the wall, hunging the White Flag of Jasper Johns, original, signed by the own one, how can say that … in exchange for little “ favours “, if you so will want to call!... A little more to the side, I was careful of framing a rough draft of Ralph Emerson, in a particularly inspired day and a sermon of Paul Auster, which I had to save of the bonfire already cardboard container and fitted out well of dry firewood of old pine and executioner, who is there, that one with old flat-headed nails , buried in the wall – don’t notice the hole from the plaster the wall, there is much that I try an artist for these small works, but one always stays for more tomorrow, soon he sees himself … As you can see, not big thing for the one who is said to himself owner of three worlds, which squeezed well they don’t give for a decent sample, of a which it is.

If not satisfied, or better if there you are still looking a little of water, where the sands abound in the desert, certainly and the line of the frontiers follows, you will be able of finding me working, in my secretary that insists in being invaded by requests, nuisances and prayers, staying in this holy-stick wood chair, which for times they call a “ chair of the boss ”, that so much I insist in installing in the silent yards of the Tupari Malocas, since I will happen for that, in the middle of Ǿresund bridge, in the airport, while the aeroplanes in the sky bother the flight of the birds and it of my small boys. You are in the top of a Giant Baobab in the Moatiza, and I bring to you a Castle Lager, that even’t being of mine preferred, you’ll be my guest in serving it quite fresh! If you walk to the Puncak Jaya, don’t be surprised if that way to find me defoliating an ancient book, a new book or the one who knows, my book of personal accountancy; it’ss in this book that one speaks, it if is debated, if the death is fought with the life and the life with deep wound … And if you want to have an idea, of whom I am or of what I want, give up either; I also already did it that there is much – became completely “ much easier ”! So many years of reasons and it already blames somewhat they decide … Better to listen a “yes” by a “no”, perhaps!

Come on in, Leonardo, please sit down …

Castelo Rodrigo, April 29

[imagem]

s/t por k., com autorização deste novo flickr.friend

um grande abraço

w/t by k., with kind permission

Danke schön!

A outra incompetência para amar segundo Luciana M. - II

2009-04-21T12:11:00.022+01:00

“E não fosse a minha incompetência para amar, talvez tivéssemos acontecido”. Talvez na minha carne, na minha alma quem sabe, se revelassem esses dons do perdão, do que acontece e não acontece, desses desencontros que vieram ter comigo como se não tivessem qualquer orientação, quais bússolas desajeitadas, daquelas que confundem o norte e o sul, que não encontram no nada saber um assento feliz. Quais bússolas que desorientam o tempo e não o espaço, e talvez tivéssemos acontecido.

O pouco que resta de mim o pouco me prende a ti, e mesmo desse pouco já quase não resta nada. Entrei no jogo que apenas sei perder, entrei nessa bússola desorientada sem querer e já quase não resta nada.

Se perguntarem por mim, diz que morri. Só assim sei que continuarei a viver

Castelo Rodrigo, s/d

The Other Incompetence to Loving You according to Luciana M. - II

“ And it wasn’t my incompetence to love, perhaps we had happened ”. Perhaps in my meat, in my soul who knows, they were turning out to be these gifts of the pardon, of which it happens and doesn’t happen, of these failures to meet that came to have with me as any direction hadn’t been, like clumsy compasses, that which confused the north and the south, which they don’t find in anything to know a happy place to feel saved. Like compasses that throw off course the time but not the lapse of space , and perhaps we had happened.

Somewhat that remains of me the somewhat fastens me to you, and even of this somewhat it doesn’t remain already almost at all. I entered in the play that I hardly can lose, I entered in this compass thrown off course without wanting and it doesn’t remain already almost at all.

If they’ll ask for me, please say that I died. Just like this I only know that I will keep on living.

Castelo Rodrigo, w/d

Info Imagem

Fotos de Germina Alves, com autorização da autora

Muito obrigado e até breve

Photography by Germina Alves, with Kind permission

Volto Já

2009-04-06T19:43:00.002+01:00

Poderia muito bem, abandonar este barco sem água vai, nem água vem, abandoná-lo abruptamente sem qualquer explicação, sem o mínimo respeito nem para mim, nem sobretudo para os que de quando em vez aqui estão a vasculhar a minha “esplanada”…
Pois bem, e ainda que esteja pela “blogosfera” há demasiado pouco tempo, esta entrega tem sido para mim extraordinariamente importante, e em troca, o prazer de partilhar, de ouvir, de escutar com o coração e falar com o dito, sem dele abusar, particularmente gratificante…
Mas este humilde, “por imperativos e razões de força maior”, se assim pudesse ressalvar, terá que se ausentar por tempo indefinido, como se fosse um interregno, como se fosse um tempo só para tomar um café e voltar, e porque tenho desde o início tomado a sério este alinhavar de pensamentos, palavras, sem esquecer os actos e as omissões, e como tal, vou por aí, só para ver se o coração se alinha com a cabeça, só para voltar com o vigor redobrado de quem quer partilhar a vida, só porque sim…
Como tal, Obrigado, um Grande Abraço e
Volto Já

Leonardo B.

do mundo inteiro

Nas fronteiras de Vasco Costa Marques

2009-03-31T17:01:00.008+01:00

Devolvem-me os canais em que circulo
Os cartazes do pranto as unhas tensas
Cruzando sobre a fronte o desengano
Uma chuva de fogo para a noite

Dizendo a noite a própria noite vela
Para imitar o dia destruí-lo
Uma lata vazia um grito gasto
Onde a sopa arrefece

Nada mais tenho Escrevo na palavra
Outra palavra

Dizendo dia crio a melhor forma
De revender a noite insinuá-la
Fio de raiz roendo-me os tecidos
Uma estátua crescendo

Nada mais tenho Escrevo na palavra
Outra palavra
(44)

Uma sombra desperta a areia dos dedos
Os perfumes habitam o destino
Destas roupas vazias um vazio
Que canta como a noite fundo fundo

Fundo rio de outro rio leito corrente
Nunca dormido só de ver-me cego
Só de ver-me confuso só de ver-me
Tentação de parar-me
(12)

Sou apenas
Uma boca
Que pensa
(14)

[Extractos de Um Beco no Espaço de Vasco Costa Marques, naquela belíssima edição da Editora Ulisseia, com grafismo de Espiga Pinto.
De que outra maneira podia responder ao repto de João Gafeira? Um abraço!]

Bizarril, 31 de Março de 2009

Info Imagem:

U.S. por Pete Scully, com autorização do autor

Um grande abraço, Pete

Urban Sketching by Pete Scully, with kind permission

All the best, Pete... Thanks a lot!

A outra incompetência para amar segundo Luciana M. - I

2009-03-18T17:15:00.006Z

Sinto muito, mas já não sinto nada.

Aguardo apenas o fim das novenas para abandonar o meu exílio que não me exijo perpetuar. Deixarei este nevoeiro cumprir os seus dias para que os meus passos possam cumprir o seu. Há muito que o aguardo, em silêncio, que esse caminho fique livre da geada, esse silêncio que já não conta, já não faz parte dos murmúrios que o teu chão traz. Deixarei no lugar os bibelots, o teu comando da televisão, a tua roupa engomada no guarda-fatos, os teus jornais desportivos que não lês faz semanas, o que tenho achado estranho. Deixarei na gaveta os números de telefone dos professores da Joana e do André, das horas que os terás que ir buscar à escola, dos recibos que faltam liquidar da explicadora de matemática, já são muitos, eu sei, mas há muito que não sei da minha carteira, do meu número de contribuinte e do bilhete que atesta a minha identidade, perdeu-se, deixei por aí, não sei – há muito que não perguntas como estão as “coisas”.

Há muito que o teu sorriso deixou de habitar no meu, há muito que o teu hálito mudou de perfume, há muito que o teu trabalho aumenta todos os dias, ultimamente todas as noites, sem motivo aparente, há muito que a tua urgência começa e termina no pequeno-almoço apressado , há muito que o comando do televisor de ecrã plasma é o teu único interesse, o único objecto que possuis nesta casa. De resto está vazia, nem sei se notarás que a réplica do globo celeste de Schissler está rachada, não sei em que meridiano.

Aguardei muito para explicar o porquê, desfazer-me num pedido de desculpas, mas já nem sei o motivo, aguardei muito que reparasses nessa réplica de mil quinhentos e qualquer coisa, quando muito para perceber se o meu exílio é interior ou exterior, tentar encontrar o meridiano e remendá-lo para o mundo. Esse exílio que me molda duma forma “tão despida de emoção, de quem já viu tudo e tudo é uma imensa repetição”. As minhas formas que já não reconheço, que já não pedem misérias nem tesouros prometidos em troca da aliança que se desfaz lentamente no meu dedo anelar, nas minhas mãos que em segredo tocam nas fotografias antigas, da antiguidade do mundo, da nossa boda, da nossa lua de mel, sol de pouca dura, acrescentaria, do baptizado da Joana, da única vez que foste pai. Desapareceste desde então, no teu trabalho que aumentava todos os dias, sem motivo aparente, ainda a tua urgência não começara a terminar no pequeno-almoço apressado . A tua televisão ainda não tinha comando e já era o único objecto que possuías nesta casa. Ainda fazias de conta que o teu corpo era o meu corpo, os meus lábios os teus beijos furtivos. Ainda fazias de conta que sabias ler o extracto bancário, as leituras e consumos na factura da electricidade, ainda pedias moderação nas compras do supermercado gigante, onde me levavas aos sábados à tarde, aquele Pão de Açucar na rotunda, no renault 4 azul que me recordam os primeiros sorrisos, as flores que me deixavas no tablier enquanto fingias ler o jornal desportivo, ouvias o relato e insultavas o árbitro, o eterno culpado pelos maus resultados do teu clube que aguardavas pacientemente um dia fosse o campeão, por isso sorrias, por isso deixavas-me um sorriso todas as manhãs, um beijo, penso eu, um adeus amor que foste economizando lentamente, como as tuas acções e fundos. Tenho saudades daquele renault 4 azul, tive saudades tuas
...
e mesmo que tentasse uma explicação para o nada mais que me prende ao céu que se abandona num lamento tal como se apresenta o fim dum mundo, trágico ou cómico, seria conforme o ventre que assim o recebe, conforme o meu útero que se recusa a receber-te.
Ainda que conte devagar os dias que faltam para esse céu se enfeitar da chuva que me abençoará, não tenciono abandonar o meu silêncio neste nevoeiro que tinge estranhamente esta forma estranha de me abandonar.

Sinto muito.
Mas apesar de tudo, espero que não critiques as minhas razões impuras, este conformismo que me embrutece, esta dádiva de nada querer, esta vontade de não sorrir que há muito não me resgata um sorriso, este lento desejo de olhar em frente e nada perscrutar.
Sinto muito mas sinto-me incompetente para te amar

Castelo Rodrigo, s/d

The Other Incompetence to Loving You according to Luciana M. - I

I feel so sorry, but I don’t feel anything.

I wait only for the end of the Novenas in order that leave my exile that I don’t demand myself to perpetuate. I will let this thick fog be necessary his days so that my steps can carry out his. There is much that I wait for it, in silence, that this way is free of the frost, this silence what either it doesn’t count, which doesn’t make part of the murmurs what your ground brings. I will leave at the right place the bibelots, your TV command, your clothes cleaned, in the wardrobe, your Sports newspapers what you don’t read it does weeks, what I have been finding so strange. I will leave in the drawer the mobile numbers of the Joana and André’s teachers , the hours that you will have take them to school, of the receipts that are lacking to have a sale of the Joana Math’s Assistant, there are many to pay, I know, they are to me much that I don’t know about my wallet, of my taxpayer number and of the ticket that attests to my ID, it was lost, I left thereabouts, I don’t know – there has much that you do not ask how the "things" are.

There has much, that your smile stopped living in mine, there has much that your breath changed of perfume, there has much that your work increases every day, recently every night, for no reason, I guess, there has much that your urgency begins and finishes in the hurried breakfast, there is much that the TV command of Plasma is yours only interest, the only object what you have at this home. Of rest it’s devoid, I don’t even know if you will notice that the retort of the celestial globe of Schissler is cracked, don’t know in what meridian.

I waited very much to explain it why, to vanish in a request of excuses, but I already don’t even know the motive, waited much that you were noticing this retort of Thousand five hundred’s, when very much to realize if my exile is inner or exterior, to try to find the meridian and to mend it for the world. This exile that moulds me in the form “so taken off of emotion, of whom he already saw everything and everything is an immense repetition”. My forms that I already don’t recognize, what already don’t ask for miseries not even treasures promised in exchange for the alliance that vanishes slowly in my finger to curl, in my hands that in secret touch the ancient photos, of the antiquity of the world, of our wedding, of our honeymoon, sun of hard little one, would be added by it, of the Joana’s baptism, of the only time that you were a father. You disappeared from that time, in your work that was increasing every day, for no reason, your urgency still hadn’t begun to end in the hurried breakfast. Your television still had no command and it was already the only object what you had at this home. You were still doing from count that your body was my body, my lips your furtive kisses. You were still doing from count that you could read the bank statement, the accounts and the wastes in the bill of the electricity, you were still asking moderation in the purchases of the hypermarket, where you were taking me to every Saturday in the afternoon, that Pão de Açucar in the rotunda, in the renault 4 blue that remembers me the first smiles, the flowers that you were leaving me in the tablier while you were pretending to read the Sports News, were hearing the report and were insulting the referee, the eternal culprit for the bad results of your club for that you were waiting patiently one day was the champion, therefore you were smiling, therefore you were leaving me a smile every morning, a kiss, leaning I, a goodbye love what you were economizing slowly, like your actions and bottoms. I miss so much that renault 4 blue , I miss you
…
and that it was trying an explanation for nothing more than me is even fastened by it to the sky that is left in a lament such as if he presents the end of a world, tragic or comic, it would be according the belly that so it receives it, according to mine womb that is refused receiving you.

Though it counts slowly the days that are lacking in order that this sky dresses up of the rain that will bless me, I don’t intend to leave my silence in this thick fog that dyes strangely this strange form of abandoning me.

I feel so sorry.
But despite everything, I wait that you don’t criticize my impure reasons, this conformism that brutalizes me, this donation of anything to want, that of not to smile what exists much doesn’t rescue me a smile, for this slow wish of glance in front and to scrutinize nothing.
I feel so sorry but I think I’m incompetent to love you

Castelo Rodrigo, w/d

Info Imagem:

Ilustração de Laura Frankstone, com autorização da própria

Muito Obrigado, Laura, pela amabilidade

Illustration by Laura Frankstone, with kind permission

Thanks a lot, Laura, for your kindness

Os Princípios da Implosão

2009-03-13T19:44:00.004Z

"Temos direito a reivindicar a igualdade quando a desigualdade nos inferioriza;

temos direito a reivindicar a diferença quando a igualdade nos descaracteriza"

Boaventura Sousa Santos, citado por Vera Andrade em "A Soberania Patriarcal"

Bizarril, 13 de Fevereiro

Info Imagem:

Just Unnoticed de Pete Scully, com autorização do autor

Obrigado, Pete, este é só o primeiro post...

Just Unnoticed by Pete Scully, with kind permission

Thanks a lot, Pete, this is the first one...

O Pão e o Vinho Segundo Diogo Brendel- 2

2009-03-11T22:24:00.015Z

Edison Woods, You are bright
(com amizade e dedicação de longa data...)

…seria insignificante para sempre, insistiria até ao fim em regras de comportamento que mais ninguém parecia disposto a cumprir. O mundo devia ser muito mais simples. As pessoas teriam apenas de falar em voz branda, mas clara, evitar as discussões e caminhar calmamente, nem muito depressa, nem muito devagar”
In Sangue do meu Sangue, de Michael Cunningham

Aceitar as regras, mesmo que não fizessem sentido, era a parte mais desinteressante do jogo, mas em recurso, tornava-se essencial; “Infeliz Aniversário… gosto do trocadilho, seu cabrão…” e de presente um espectáculo de sangue, não sei quantos dentes partidos e um braço que me parecia desaparecido do sítio, não o sentia; de tudo o que pensava ter, nada sentia senão à 686 Onyx que fazia amor com as minhas têmporas, o cano frio e negro, encostado num segundo, em segundos intermináveis, eternos, na minha têmpora direita, o meu suor que aspergia directamente da minha medula o soalho frio, do frio medo negro que teimava em colocar a minha cara, o meu nariz a fragmentar-se nos azulejos da cozinha, a minha boca seca e os sentidos a caírem por um poço fundo, sem reacção, sem o menor movimento, sem a menor resistência; se o caçador já tem na mira o seu alvo, então acaba-se toda a dor, a dor da expectativa, o medo acaba, abruptamente deixa de ser o melhor amigo do homem; a luz acaba, porque extintos os túneis, deixa de fazer sentido: é cruel, não é Breve, mas sin problema, há coisas bem piores, monstros que se constroem dentro de casa, incensando-a de barbárie, sem que o vizinho do lado se apercebam, sem que os familiares mais chegados se apercebam das nódoas negras que são desenhadas e sublinhadas, sempre na linha abaixo do pescoço, esse equador dos ditadores ambulantes, esses que se cruzam connosco na repartição de finanças, no hipermercado, na passadeira cheia de sinais vermelhos, gritos de socorro, mas que são distantes e mudos, como aquele quadro de Munch que não consegue ensinar nada, nada de nada; o que é essa guerra interior comparada com as linhas da faixa de Gaza? Nada e tudo; pouco e muito, Breve… as feridas de guerra doméstica, fazem por certo mais vitimas que uma batalha que conheces apenas pelos televisores, e nem tens meio de saber se ela está lá; mas a minha esteve aqui, na minha carne, nas agulhas de soro que olhava distante quando acordei no hospital, esse circo onde desfilam todas as misérias humanas, definhando pela sua tardia exposição: o “universo da violência é, antes de mais nada, um universo de dor[1]”, por muito que tapes os olhos com as conchas das tuas mãos, ela continuará lá; por muito que passes longe, em caminhos que julgas seguros, ela continuará lá; mesmo que não queiras entender, “o poder colossal”, vai continuar lá, impune, fingindo que os “acidentes” acontecem, que “aquelas aventesmas estavam mesmo a pedi-las”, que a razão pertence ao patriarca, como a criação a Deus; em última instância recorre dos mandamentos, o caçador, para justificar a sua peça.

Breve Leonardo, esses seres ambulantes, que vagueiam sem rumo, porque o perderam há muito, existem! Eu existi, todos os dias vitima, todos os dias violador das regras; todos os dias com um futuro próspero, cobrado centavo por centavo por quem te põe a comida na mesa, mas no dia seguinte, que aparecem os dias da tempestade; os bonitos sacos de pancada também perdem a paciência, Breve…

Poderia como Job clamar pela morte, pelo desterro, desesperar ou engolir o orgulho e viciar-me nesse ciclo; podia clamar como ele

“Deixa-me só para que possa ter um pouco de conforto, antes que parta, a fim de não mais voltar, para a região das trevas e das sombras da morte, terra de espantosa confusão e trevas,
onde a mesma luz é como a obscuridade.”

Mas não, Breve… os filhos, nas trevas, nunca brilharão, porque os seus pais vão entorpecer para sempre as suas memórias: corre, corre o mais que puderes! – se alguma vez mais falhar, será por minha culpa, minha tão grande culpa que saltei da cama do hospital, deitei abaixo as arrastadeiras que vi pelo caminho, os enfermeiros que me gritavam naquele corredor imundo, que fedia a morte e a mijo, saltei as escadas em direcção à saída de emergência, derrubei velhos que aguardavam pela sua vez, não pela sua salvação, mas pelo sopro breve e final, espalhei as refeições verdes e castanhas embrulhadas em alumínio, esse veneno suave que alimenta um pouco mais o moribundo, como o ganso está para o foie-gras, e vi a luz… não uma luz qualquer, Breve: Maria Luna apontou-me a saída, eu em deplorável estado, ela em deplorável estado, ambos de batas verdes, cor da alface desfalecidas pelo sol, eu na direcção da luz, ela no sentido oposto; se queres saber, Breve, fiquei suspenso no tempo, fiquei agarrado a um lapso de tempo tão afiado como as estalactites do Purgatório, mas não podia hesitar entre o fado da luz ou o tango da escuridão: corre, corre o mais que puderes!, gritou-me nos ouvidos Maria Luna, corre! E corri durante dias e noites, com a bata verde a intrometer-se no meu caminho, com policias que nada tinham a haver com o assunto a perturbarem-me a marcha forçada, com o meu corpo ambulante exausto, mas correndo sempre, correndo o mais que podia, até parar e ver que a minha sombra já não me perseguia; ficou para trás, não aguentou o ritmo forçado da marcha, não conseguiu agarrar-se aos meus passos, a minha corrida – finalmente, o homem em mim tinha perdido a sua sombra. Dizem ser essa a lenda de Diogo Brendel, a do homem que deixou para trás a sua sombra! Mas trazê-la comigo acarretava transportar a sua dor, a sua violência, as suas lágrimas que se dizem salgadas, secando os lábios, todo o corpo. Sem sombra, o meu corpo ganhou uma nova vida, como se um novo Lázaro ressuscitasse sem profetas nem carrascos: apenas eu, Diogo Brendel no quarto da vida, onde se entra como um rabisco, um esquisso e se sai dos labirintos da alma…

Onde estás? Poderás perguntar, Leonardo, se quiseres, ou se souberes – dir-te-ei estou aqui, bem perto, mais perto que possas imaginar, mas não esperes grande coisa, que afinal um mundo feito com meia dúzia de rabiscos não pode ser grande coisa, não é?

Bizarril, 10 de Março de 2009

[1] Mestre Vera Regina Andrade

The Bread and the Wine according to Diogo Brendel - 1

“… it would be insignificant forever, it would insist even to the end as rules of behaviour that more nobody seemed arranged being necessary. The world had to be much more simple. The persons would have to speak only in gentle, but clear voice, to avoid the discussions and to walk calmly, not very fast, not very slowly”
Flesh and Blood, Michael Cunningham

To accept the rules, even what they were not making hurt, the part was more insignificant to play, but in resource, it was becoming essential; “ Unhappy Birthday … I like the pun, you fag … ” and as a gift, a show of blood, I don’t know all the broken teeth and an arm that seemed belong to me, but missing, that wasn’t feeling; of everything that it was intending to have, nothing was feeling snag to 686 Onyx that was making love with my temples, the cold and black pipe leaned in a second, in interminable, eternal second, in my right temple, my sweat that was sprinkling straightly of my marrow the cold floor, of the cold black fear that was putting my face, my nose to be broken up in the ceramic tiles of the kitchen, my dry mouth and the senses to fall for a deep well, without reaction, without the least movement, without the least resistance; if the hunter already has in the sight his target, then finish the whole pain, the pain of the expectation, the fear finishes, abruptly he stops of being the best friend of the man; the light finishes, because when the tunnels were extinguished, it stops doing sense: it’s cruel, it isn’t Breve, but sin problema, there are much worse things, monsters who are built inside the house, incensing it of barbarism, unless the near neighbors they notice, unless the closest relatives notice the black spots that are always drawn and underlined, in the line below the neck, this equator of the itinerant despots, these dictators who meet us in the government office, in the hypermarket, in the stair carpet full of red lights, screams of help, but that are distant and silent people, like that picture of Munch that doesn’t manage to teach anything, anything of all; what is this inner war compared with the lines of the Gaza Strip? Not at all and completely; little and very much, Breve … the wounds of domestic war, they do for sure more victims than a battle that you know only for the television sets, which you haven’t even to know it’s there; but mine was here, in my meat, in the needles of serum, that was looking distant when I woke up in the hospital, that circus where all the human miseries parade wasting away for his late exhibition: the “ universe of the violence is, first of all, a universe of pain ”, however much you cover the eyes with the shells of your hands, the pain be there; however much distant passes, in ways that you judge insurances, the pain will be there; even that you don’t want to understand, “ the colossal power ”, it’s going to continue there, unpunished, pretending that the "accidents" happen, that “ those jerks were same asking for them ”, that the reason belongs to a patriarch, like the creation to God; as a last resort it resorts of the orders, the hunter, to justify his piece.

Breve Leonardo, these walking bodys, which wander adrift, because they lost it are greatly, but they exist! I existed, every day as a victim, every day as a violator of the rules; every day with a prosperous future, collected penny by penny for the one who puts you the food on the table, but the next day, when that appear the days of the storm; the pretty bags of blow also lose patience, Breve …

The biblical Job might how to cry out for the death, for the exile, to drive to despair or to swallow the pride and to become addicted to this cycle; I could cry out like him

“ Leave me alone that I may smile,
Before I never go return,
To the land of darkness and shadow,
Land og gloomy darkness,
Deep shadow and without order,
Whose lights glows like gloom”
Book of Job (10;20-22)

But, Breve … the favourite sons, in the darkness, will never shine, because his parents are going to numb forever his memories: run, run it more what you will be able! – if sometime more to fail, it will be for my fault, my so great fault when I jumped of the bed of the hospital, knocked down the dragging ones that I take by the way, the nurses who were shouting me in that filthy corridor, which was stinking the death and to pee, I jumped the staircases towards the emergency exit, knocked down old men who were waiting for his time, it doesn’t shear his salvation, but for the short and final blow, I spread the green meals and chestnut muddles in aluminium, this gentle poison that feeds a little more the dying ones, like the goose is for it foie-gras, and I saw the light … not an any, Breve: at the exit, I pointed myself to Maria Luna in deplorable state, link in my deplorable state, both of green smocks, as lettuce coloured weakened by the sun, me in the direction of the light, it links in the opposite sense; if you want to know, Leonardo, I was lifted in the time, was seized to a lapse of time so sharpened like the stalactites of the Purgatory, but I couldn’t hesitate between the Fado of the light or the Tango of the darkness: run, run it more what you will be able!, Maria Luna shouted me in the ears, run! And I ran during days and nights, with the green smock interfering in my way, with police officers that had nothing to have with the subject to disturb me the forced march, with my walking exhausted body, me them always running, running it more what could, up to stopping and seeing that my shadow was already not pursuing me; it was left behind, didn’t stand the forced rhythm of the march, didn’t manage to cling to my steps, my race – finally, the man in me had lost his shadow. They say to be this is the legend of Diogo Brendel, that of the man who left backwards, his shadow! But to bring it with me was bringing his pain, his violence, his tears that call themselves salty, drying the lips, the whole body. Without shadow, my body gained a new life, like if a new Lazarus reviving without prophets not even executioners: only I, Diogo Brendel in the room of the life, where one enters like a scrawl, a draft and one goes out from the labyrinths of the soul …

Where you are? Will you be able to ask, if you want, or if you will know – I will tell Leonardo to you, that I’m here, well near, more nearby than you could imagine, but don’t wait for great thing, that at last a world done with half a dozen of scrawls cannot be a great thing, it isn’t?

Bizarril, March 10

Info Imagem:

Skipsketch, Blob and Eskimo por Kyler Dannels, com autorização do autor

Um grande abraço, Kyller, e até breve...

Skipsketch, Blob and Eskimo by Kyler Dannels, with kind permission

Thanks a lot for all, Kyller, and see you soon...

O Pão e o Vinho segundo Diogo Brendel – 1

2009-03-05T17:07:00.009Z

“Estrofe 1

Em roda repousa a Cidade; acalma-se a rua com luzes,
E ornados os archotes, passam ruidosos os carros.
Fartos regressam aos lares dos prazeres do dia a repousar os homens,
E pensativa cabeça dá balanço a lucros e perdas
Contente em casa; vazia está de flores,
E de obras das mãos repousa a praça afanosa.
Mas sou uma lira de jardins ao longe; talvez
Melodia de amor ou que algum solitário
Pense em amigos longínquos ou na mocidade; e as fontes
Que correm constantes e frescas, passam por canteiros cheirosos.
Calmos no ar que escurece soam claros os sinos,
E, pensando nas horas, o guarda proclama o seu número.
Ergue-se agora uma brisa e move as copas do bosque,
Olha! E a imagem de sombra da nossa terra, a Lua,
Vem também misteriosa; a noite, a sonhadora, vem,
Cheia de estrelas e certo bem pouco cuidando de nós.
Lá vem a admirável, a estrangeira entre os homens,
Com o seu brilho, triste e faustoso, por sobre os cumes dos montes.”

Friedrich Hölderlin, o Pão e o Vinho, a Heinze

Caro Breve Leonardo, faz o quiseres deste Caos… cria o que não está ao teu alcance, reescreve o quiseres, mas deixa intacta a minha memória, que quer tenha nascido desse Caos ou da Ordem, como se fosse um gravura quase rupestre, quer tenha sucumbido antes de ter conhecido a luz, não consegue encontrar o ponto de partida, o começo, a origem ou o desvio da própria origem… Podes revolver as entranhas, como se fosses dono da Ciência das Medicinas Legais, podes tentar mover as montanhas com um só dedo ou domesticar uma nuvem que passa, que dificilmente saberás onde tudo começou, onde as Origens do Mal e da Vida, que nem aquela trampa do quadro do Courbet consegue desvendar, que delicadamente ainda revolvem as mentes dos homens, na sua Árvore mais que Proibida, no seu fruto o qual nem o sabor sabem, quanto mais o seu nome.
Em Hölderlin penso terem começado as minhas mais amargas memórias, se descontar o branco imaculado que é minha recordação de infância, a que busco nos retratos a preto e branco, mas não alcanço dentro da esfera que deveria guardar os dados, os arquivos, os ficheiros da minha memória primordial, que uma formatação infeliz fez desaparecer para sempre da minha cabeça; procuro dentro dos meus pesadelos a reconstrução daquilo que poderia ter sido, mas apenas afloro o sufoco das sombras chinesas e um interminável corredor, dum avião, dum voo sem história, movendo-se histérico na minha cabeça, procurando a saída de emergência, mas em vão… desapareceram as batalhas do recreio da escola primária, desapareceram as professoras e os colegas que berravam histericamente no autocarro abandonado pelas viagens de estudo a museus decrépitos, desapareceram do meu próprio Caos, as primeiras invasões do Coração, as primeiras transgressões do espírito, a primeira música a espetar uma agulha, uma faca em ferrugem na minha cabeça (sempre quis crer que teria sido o “Love Will Tear Us Apart”, J.D., mas o meu irmão mais velho diz que não tem dúvidas de que ouvia em alto volume, sempre que a rádio passava o “Another Brick in the Wall”,P.F.…), as palavras poemas a doerem-me nas mãos, as tralhas que trazia penduradas no peito e os cadernos que escrevia apressadamente, sem sequer ter tempo para decifrar o que havia escrito, o que haveria de escrever, o que havia de soltar-se do punho, esguichar como sangue nas paredes, letra após letra, como se fosse um acto de subversão, de terrorismo, que na altura não passava de brincadeira de pátio de recreio…

No princípio havia o Ricardo Salazar e eu! No princípio não havia nada e eu! E então sem mais nem menos, apareceu o fantasma de Hölderlin para me atormentar, com o Seu Pão e o Seu Vinho, com os seus dramas derramados nos meus, os meus inexistentes porque palpáveis, os dele presentes porque enterrados no tempo e esquecidos pelos Homens, mas que o Professor M., o meu primeiro professor na disciplina de Teatro, nos quis violar o silêncio da alma e apascentar os nossos corações selvagens, o meu e o dos meus colegas de turma… pois bem, bravo, conseguiu por instantes colocar-me fora da minha órbita particular e desgovernar a minha Ordem silenciosa, a minha Ordem ambulante, o Professor M. que não passava dum reles vendedor de pesadelos, disfarçado de Cordeiro selvagem, daqueles que devora num ápice o primeiro lobo que se atreve a barrar-lhe o caminho; o Professor M. e Hölderlin, presentes em tribunal, não haveriam de conseguir escapar da acusação de violação de privacidade de Diogo Brendel; mas não desejaria a vitima, ser tão violentada como uma criança que procura o prazer na maceração dos dedos? Uma descida aos purgatórios abandonados pelos homens, aos buracos negros da memória, a que só se acedem pelas mais brilhantes luzes negras, de alma, da alma? …

Breve Leonardo: as coisas, todas as coisas do mundo começam em algum lugar, onde não se conseguem perscrutar sequer sombras… a maior de todas as catástrofes começou algures, no coração amargo dum homem que se não sofre, pelo menos provou o quão amargo pode ser o fel que destrói a nossa imagem no espelho, fazendo-a evaporar-se da memória dos homens. - Os anjos sobem e descem por esses céus, como macacos que pulam de árvore para árvore, sem sequer deixarem um rasto, uma nota breve, um sinal… um gajo aqui em baixo que se entenda com as coisas mesquinhas da vida, com as merdas que ninguém quer assumir mas alguém tem que limpar… fez bem Pilatos ao lavar as suas mãos, mas deixou sujas as de todos os seus descendentes! Pensava o caro Nietzsche que muito nos consolaria com a trampa das suas proclamações, mas agora é o gajo que está morto e não o Outro; o destino ri-se como uma hiena torturando-nos no escuro com a sua imbecilidade, mas a maior das armadilhas é a que está tão presente que se nos tornou invisível; os homens chamam de medo a essa irracionalidade, eu diria que não passa duma inevitável chaga, a sexta, aquela que nem o Filho do Homem quis aceitar…
Breve, faz o quiseres, escreve o que desejares, saibas ou não, mas se queres entender alguma coisa das chagas abertas de Diogo Brendel, tens que começar pelo dia em que chegou a casa, depois de uma longa aula de Teatro, três horas a soletrar para o tecto, a n-o-i-t-e, até entrar em estado de hipnose, num choro convulsivo, à sua procura da sua sombra no tecto da sala de aula, no refeitório, no telhado da escola pré-fabricada, procurando resgatar a sua alma ou do que restava dela; entrou a casa, já tarde, já noite, “a noite, sonhadora, vem”, e entre os lábios o sangue disparou em direcção da parede branca, (estás a ver o quadro surrealista que tanto se pinta por esse mundo fora?), os dentes a abanarem, a procurarem um pedaço de gengiva de onde se pudessem soltar, e uma vertigem, um poço de ar inesperado, um poço interminável, uma luz que desaparece e quando regressa, não pensa, nem no Professor M., nem em Hölderlin, nem sequer no pedaço de carne que por certeza terá desaparecido do seu lugar quente, dos seus ossos…
No princípio, era o Caos! O meu pai, olhava-me com os olhos injectados com o meu sangue quente e desejava-me: “Infeliz Aniversário, meu chulo de merda…”, enquanto Hölderlin, nos cemitérios da vida continuava a recitar

“A beleza é própria das crianças
É talvez mesmo a imagem de Deus, –
É sua pertença, a calma e o silêncio,
E isso traz também o louvor aos anjos.”

Maldito sejas, Professor M.,
Honi Soit Qui Mal y Pense…

Bizarril, 5 de Março de 2009

The Bread and the Wine according to Diogo Brendel - 1

1.

Round about the city rests. The illuminated streets grow

Quiet, and coaches rush along, adorned with torches.

Men go home to rest, filled with the day's pleasures;

Busy minds weigh up profit and loss contentedly

At home. The busy marketplace comes to rest,

Vacant now of flowers and grapes and crafts.

But the music of strings sounds in distant gardens:

Perhaps lovers play there, or a lonely man thinks

About distant friends, and about his own youth.

Rushing fountains flow by fragrant flower beds,

Bells ring softly in the twilight air, and a watchman

Calls out the hour, mindful of the time.

Now a breeze rises and touches the crest of the grove —

Look how the moon, like the shadow of our earth,

Also rises stealthily! Phantastical night comes,

Full of stars, unconcerned probably about us —

Astonishing night shines, a stranger among humans,

Sadly over the mountain tops, in splendor.

Bread and Wine
— to Heinze , these translation of Friederich Hölderlin's poetry were originally published in 1978 by the Hoddypoll Press in San Francisco,

Dear Breve Leonardo, does you will want it of this Chaos … you can create what isn’t at your reach, rewrite what you want it, but leave this memories intact, what has been born of this Chaos or of the Order, like if it was an primitive picture, want that it has succumbed before having known the light, it doesn’t manage to find the starting point, the beginning, the origin or the diversion of the origin itself … You can turn over the entrails, like if you were an owner of the Science of the Legal Medicines, or you can try to move the mountains with just one finger or to domesticate a cloud that passes by, that you have a memorable difficulty to will know where everything began, where the Origins of the Evil and of the Life, which not even that crap of the picture of the Courbet manages to solve, which delicately still turn over the minds of the men, in his Tree more than Prohibited, in his result which not even they know the taste, as for the rest, his name.

In Hölderlin, I guess that have begun my bitterest memories, if I deducted those immaculate white thing that is my childhood’s memory, for which I look in the portraits in black and white, for which I them don’t reach inside the sphere that should guard the data, the archives, the filing cabinets of my primordial memory, that an unfortunate format that made disappearing forever of my head all those things; I look inside for my nightmares, for the reconstruction of what it might have been, I me them hardly emerge the hassle of a kind of Chinese Shadows and an interminable corridor, of an aeroplane, of a flight without history, moving inside hysterically in my head, looking for the emergency exit, but in vain … there disappeared the battles in pleasure ground of the elementary school, there disappeared the teachers and the colleagues who were bellowing hysterically in the bus left by the study travels to decrepit museums, the first transgressions of the spirit disappeared of my Chaos itself, the first invasions of Heart, the first music to stick a needle, a rusted knife in my head (i always wanted to believe what would have been the “ Love Will Tear Us Apart ”, J.D., but my oldest brother says that it has not doubts of which was hearing in high volume, whenever the radio was passing the “ Another Brick in the Wall ”, P.F.. …), the words poems to grieve me in the hands, the fishing nets that I bring hanging in my chest and the black notebook that it was writing hurriedly, without even having time to decipher what I had written, which I would write, which existed of be setting free of the fist, spurting like blood in the walls, letter after letter, since there is dug an act of subversion, of terrorism, which in the height was not passing for fun of playground …

In the beginning there’s Ricardo Salazar and I! In the beginning there is nothing and I! And then out of the blue, the ghost of Hölderlin appeared to torment me, with his Bread and his Wine, with his dramas when my we were spilled mine non-existent because you were palpating, those of him presents because buried in the time and forgotten by the Men, but that the Teacher M., my first teacher in the discipline of Theater, wanted to violate us the silence of the soul and to take to pasture ours wild hearts, mine and it of my school group … so well, brave and aplause, you particular orbit managed for instants to place me out of mine and to misgovern my silent Order, my walking Order, the Teacher M. who wasn’t more than a vulgar seller of nightmares, disguised of wild Lamb, of that which it devours in a trice the first wolf that dares barring the way; the Teacher M. and Hölderlin, presents in court, wouldn’t manage to escape from the accusation of violation of privacy of Diogo Brendel; but wouldn’t it want the victim, to be so forced like a child who looks for the pleasure in the maceration of the fingers? A descent to the purgatory left by the men, to the black holes of the memory, which only they agree for the more brilliant black lights, of soul, of the soul? …

Breve Leonardo: the things, all the things of the world begin somewhere, where shadows don’t manage to be scrutinized even … to the biggest of all the catastrophes it began somewhere, in a bitter heart of a man who isn’t suffered, at least it proved it how make bitter it can be the bile that destroys our image in the mirror, making it evaporate of the memory of the men. - The angels rise and go down for these skies, like monkeys that they jump of tree for tree, without even leaving a track, a short note, a sign … a guy here below that is understood by the mean things of the life, with those shits that nobody wants to take but someone has to clean … it did well Pilatos while washing his hands, left them those dirty things to all his descendants! The Dear Nietzsche was thinking that much would console us with the cheat of his proclamations, but now it’s the guy is flat in the ground and not Other; the destiny laughs like a hyena torturing us in the darkness with his stupidity, but to the biggest it is of the traps of the fact that’s so present that one made us invisible; the men call of fear to this irrationality, I would say that’s not much more than a inevitable wound, the sixth one, that one that even the Son of the Man wanted to accept …

Breve, do what you want to do, you should know or not, but if you want to understand something of the open wounds of Diogo Brendel, you must begin for the day in which it came house, after a long classroom of Theater, three hours spelling for the ceiling, to an t-h-e-n-i-g-h-t and, up to entering in state of hypnosis, in a convulsive crying, just to search of his shadow in the ceiling of the classroom, in the refectory, in the roof of the prefabricated school, trying to rescue his soul or of what it was remaining of her; did the house enter, either late, already in the night, “ Phantastical night comes”, and between the lips the blood fired in direction of the white wall, (you are seeing the surrealist picture that so much is painted in this world of ours?), the teeth that shake, when they are looking for a piece of gum of where they could come loose, and a dizziness, an unexpected well of air, an interminable well, a light that disappears and when he returns, he doesn’t think, not even in the Teacher M., not even about Hölderlin, not even about the piece of meat that for certainty it will have disappeared of his hot place, of his bones …

In the beginning, it was the Chaos! My father, was looking to me, with his eyes injected with my hot blood and was wishing me: " Unhappy Birthday, my smutty piece of crap… ”, while Hölderlin, in the cemeteries of the life was keeping on reciting

“ The beauty is Own of the children
Perhaps, The God's image,–
It is his appurtenance, the calm and the silence,
And that brings also the praise to the angels. ”

Damned You, Teacher M.,
Honi Soit Qui Mal y Pense …

Bizarril, March, 5

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Urban Sketching por Amanda Kavanagh, com permissão da autora

Muito Obrigado, Amanda, pela gentileza

Urban Sletching by Amanda Kavanagh, with kind permission

Thanks a Lot, Amanda, for your kindness

Por onde passa a eternidade - 2

2009-02-26T19:29:00.012Z

Her eyes are underneath the ground de Antony and the Johnsons, que peço autorização aqui de longe, porque faz todo o sentido... estou aqui!
Without kind permission, but with heart and soul... i'm here

III. e acontece que não raras a vezes que a morte de alguém nos separa ou une, os que ainda ficam a penar mais uns dias até se juntarem também a essa tribo do céu. A outras, a memória que as separou ou uniu cola-se definitivamente ao corpo, á pele, á alma, roendo-a até ao seu tutano, dos ossos e do espirito.

Repara na dor que não tiveste quando soubeste a morte do teu pai, do grito que não soltaste, ele que também procurava coisas estranhas nas nuvens, premonições dum mundo feliz que nunca conseguiu construir, que ia muito para além das suas forças. Repara que naquele momento não desatas-te num pranto, num choro que é obrigatório segundo todas as nossas convenções, deveres e obrigações para quem “perde alguém” – não o amaria suficiente, filha ingrata, diriam mais tarde e isso não te envergonhava o suficiente, mas agarrou-se á tua pele, repara como não a consegues despir, mesmo tentando lavá-la com fúria dia após dia noite após noite, como se te quisesses separar dela tal como uma cobra, finalmente inútil, finalmente vazia de lágrimas, finalmente pronta para um grito que continua surdo nos ouvidos de quem partilha a mesa contigo – não o amava o suficiente diriam e já reparaste que continuarás a apartar-te do mundo miserável que não criaste. Criaram-no para ti e este, tens a certeza que não foi um deus obreiro, mas obra da mesquinhez de quem procura a revelação da dor do outro para esquecer a sua própria miséria da alma, os seus próprios suspiros mortais de quem vazio nasceu para a ausência da dor dos que se sentam á nossa mesa mas não partilham a mesma refeição – tomai e comei, este é o corpo. Chorai, não te ausentes da revelação das lágrimas e mostra aos que te aproximam de ti a dor que não te dilacerou, este corpo não te pertence, este corpo que será depositado na terra, depositado na tua alma, este corpo que te perseguirá como o monstro da pedra, como o homem do saco, este corpo que te invadirá num combate em segredo – pai, pai porque te abandonámos, porque tenho que estar tão viva como a carne do arrependimento, a pedra onde se ajoelhou o não entendido, daí as igrejas da agonia, as oliveiras guardadas com um cadeado invisível, aquele corpo ausente colocado num sinédrio, que beijei como se tu também fosses, pai, herdeiro do seu corpo, o primeiro dos corpos do mundo guardado pelos segredos da eternidades, pai, também estás presente nestes óleos sagrados ou não, se a tua vida teve algum valor mais por teres sido absorvido pela doença estranha que te derrotou, se riu na tua e na minha cara, não agonizei por teres sido tu o apedrejado, e só agora ganhas as qualidades que sempre te negaram, recordado a cada instante da importância que não tiveste. Reparas que apenas o desprezavam quando se deitava negando o mundo do deus obreiro, corroído pela doença, pelo combate que sabia que nunca iria vencer – aquele corpo que amaste a coragem mas devorava-te pela sua impotência. Ninguém suporta a filiação dum homem impotente para a vida, ninguém suporta que se coloquem em vida as pedras num túmulo daqueles que amamos nem que seja em silêncio. A antiga Jerusalém coloca-as nos túmulos dos seus mortos essas pedras, que pesam por cada ano de silêncio, por cada ano de despedida, por cada acto que pede a violência do passado a aninhar-se nos muros das nossas lamentações, nos recados que enviamos a um deus obreiro que entregou nas mãos do homem a pedra- não restará pedra sobre pedra, mas ela permanecerá no teu interior, não será desfeita em pó, estará ao teu alcance lançá-la no fundo do ribeiro, perdendo-se para sempre o monstro entre os seus pares, pedras tantas, poderás guardá-la no bolso e desse imobilizado monstro fazeres amuleto, para a eternidade se não fora tão insustentável o seu curto prazo, poderás de novo colocá-la no sitio onde a tomas-te entre as mãos e fingir que ali tinha estado desde o inicio da eras, enganar o destino e o passado, com uma simples alteração da sua rota, poderás colocá-la num túmulo- nesse horto onde ainda ninguém tinha sido sepultado, vazio, esse sepulcro que pertenceu a José de Arimateia , uma pequena parte do sinédrio onde também beijo envergonhada os óleos que te untam na vida e morte, esse túmulo que é como quem diz na brisa leve duma igreja numa tarde quente de verão, que afinal é por onde passa, deambula a eternidade, mesmo que nunca a venhas a conhecer. Poderás perguntar agora ou nunca, por onde passa essa pedra que chamamos esquecimento- fala a esta tua serva que escuta ou esquece, que é como quem diz, vive e pergunta-se desde sempre porque eis aqui o homem, que homem, que peregrino do esquecimento que retoma o seu caminho em círculos vagos, carreiros que levam a pedra imóvel, eis aqui o homem, eis aqui uma mulher com o seu ventre vazio de vida

O silêncio podia ser casto.
Assim a saudade,
assim as memórias permaneceriam,
assim as pedras da memória,
como ordem da matéria.

Reparas na dor que não sentes quando lembras o silêncio em que te anunciaram a morte do homem, do teu pai, no escuro não recordas por onde passaste, a caminho, as dolorosas exéquias e as lágrimas que não sabiam o caminho que tomar e ficaram no interior do teu corpo, perdidas numa estrada de caminho único mas nunca o caminho certo – não amava o suficiente o pai, nem uma lágrima, pai, porque te abandonaram, porque te abandonaste no teu e no meu silêncio, no teu caixão que me marcou o ombro dias e dias e dói ainda agora, sinto-o, como se tivesse sido essa a nossa última união duma vida que sempre nos separou, apartado das lágrimas e do sangue que nos uniu. Por onde passa essa eternidade?

“O meu corpo não será preso nem ferido, nem o meu sangue derramado. Andarei tão livre como andou Jesus Cristo no ventre da Virgem Maria. Meus inimigos terão olho e não me verão, terão boca e não me falarão, tendo pés não alcançarão, tendo mãos não me prenderão ou ofenderão”
Oração Timorense

IV. no calor do tempo do corpo saberás que se deres à vida essa criança, saberás que estará predestinada á morte, á infelicidade, á angústia dos receios crescentes na garganta deste e de outros mundos, que eternamente serão piores que os antecedentes, mas é da luz do teu ventre que não tens medo, da liberdade que durante nove meses esse ser navegará nas tuas águas interiores, no teu seu sangue na tua alma, sentirá a mão que o acalma e adormece. – Estás aí, perguntarás vezes sem conta, estou aqui

Desejava, nem que fosse pela última vez, ver a neve cair, este Inverno, cobrir o manto difícil da terra que me haverá de serenar daqui a pouco, daqui a nada, serenar o meu coração frágil que me parece fugir para um sorriso infinito, aquele que me cobrirá os lábios de púrpura, aquele sorriso perpétuo que anseia o manto branco que cobria esta terra há muito, aquela lágrima triste e serena que me cobria o rosto vendo a neve cair, acalmando o sangue que nas minhas veias que corria rápido como que dizendo que o mais que vivesse o menos que morreria, que galgava com serenidade o meu coração já tão frágil, já tão rouco, já tão calmo, este sangue da minha alma, estou aqui

Castelo Rodrigo, 2004/2009

The way eternity goes by – 2

III. and it happens that’s not rare to times that the death of someone separates or joins us, which are still suffering more a few days until tribe joins that piece sky with those who are missed. To others, the memory that separated or joined them soul, glues definitely to the body, to skin, eating away it even to his marrow, from bones to spirit.

Remain in the pain that you hadn’tt when you knew the death of your father, of the scream what you did not set go free, he that also was looking for strange things in the clouds, premonitions of a happy world what it never managed to build, which was going very much for besides his strength. Remain in that moment you don’t undo yourself in a weeping, in a crying that is compulsory according to all our conventions, duties and for whom “ it loses someone ” – she wouldn’t take those obligations sufficiently, ungrateful daughter, they would say later and that was not disgracing you the sufficient thing, but it seizes deeply to your skin, take a look, as you do not manage to undress it, even trying to wash it with fury day after day, night after night, like if you wanted to separate of her like a snake does, finally useless, finally devoid of tears, finally ready for a scream that is still deaf in whose ears it shares the table with you– “she don’t loves him enough”, they say and you already repaired that you will keep on separating of the miserable world that you didn’t create. They created it for you and this one, you are sure what was not a working god, but those avarice that looks for the revelation of the pain of others to forget his misery itself of the soul, for the absence of the pain of what they seat to our table but do not share the same meal – Accept and Join, this is the Body. Cry, you absentees of the revelation of the tears and display to whom they bring near you, of your pain that didn’t lacerate you, this body that doesn’t belong to you, this body that will be deposited in the deep graves, deposited in your soul, this body that will pursue you like the monster from the stone, like the man of the bag, this body that will invade you in a secret combat – Father, father why we abandoned you, why? Why I have to be so alive like the meat of the regret, the stone where the not understood one, kneeled down, from there the churches of the anguish, from those olives trees guarded with an invisible padlock, that absent body put it in Sinedrim, which I kissed how if you also were, father, heir of his body, the first one of the bodies of the world guarded by the secrets of the eternities, father, also you’re present in these sacred oils or not, if your life had some value more since you had been absorbed by the strange disease that defeated you, that laughed in yours and in my face, I was not been in agony when you had been the stoned, and only now you gain the qualities that everyone always denied to you, remembered to each instant of the importance that you hadn’t. You repair what only were despising it when it was laid denying the world of the working god, corroded by the disease, by the combat who knew that it would never be going to win – that body that you loved the courage but whom was devouring for his impotence. Nobody supports the affiliation of an impotent man for life, nobody supports what put in life the stones in a tomb of that which we love even if it’s in silence. The ancient Jerusalem places these stones in the tombs of his own dead men , which weigh for each year of silence, for each year of farewell, for each act that asks the violence of the past to nestle in the wailing walls, in the regards that we send to a working god who handed in the hands of the man over the stone- stone will not remain on stone, me them she will remain in your body, will not be undone in powder, there will be to your reach to launch it in the bottom of the brook, when the monster is lost forever between his couples, stones so many people, you will be able to guard it in the pocket and of this immobilized monster to do charm, for the eternity his short term hadn’t gone away so untenable, you will be able again to place it in the siege where you are overcome it between the hands and to pretend that there it had been from the beginning of it were, to deceive the destiny and the past, with a simple change of his route, you will be still able to place it in a tomb - in this truck farm where nobody had been buried, empty, this tomb that belonged to Joseph, a small part of the Sinedrim where also kiss when the oils that smear you in the life and death, this tomb that is how who says in the light breeze of a church in a hot summer afternoon, which at last is where a raisin, walks around the eternity, same that you never come to know it were disgraced. You will be able to ask now or never, where it passes this stone that we call an oblivion - he talks to this your serf who listens or forgets, who is how who says, he lives and who always asks from because there is the man, what man here, what pilgrim of the oblivion who retakes his way in vague circles, this narrow way that takes the motionless stone, here the man here, here a woman here with his belly devoid of life

The silence could be chaste.
So the longing,
so the memories would remain,
so the stones of the memory,
like order of the matter.

Take a look in your pain, that you don’t feel when you remember the silence in which they announced you the death of the man, of your father, in the darkness you don’t remember where you passed, on the way, the painful funeral rites and the tears that did not know the way that to take and they were inside your body, losses on a road of one way only but ever the certain way – “she don’t loving the sufficient, her father”, not even a tear, father, why they abandoned you, because you abandoned yourself in yours and in my silence, in your coffin that marked me the shoulder, for days and days and it hurts right now, I feel it, like if there had been this our last union of a life that always separated us, separated of the tears and of the blood that joined us. Where this eternity passes by?

“ My body will not be imprisoned not even injured, not even my spilled blood. I will walk as freely as Jesus Christ walked in the belly of the Holly Virgin. My enemies will have eye and will not see me, will have mouth and will not talk to me, having feet but will not reach, having hands and will not fasten me or will offend ”
Timorese Pray

IV.

In the heat of the time, your body will know that if you will give to the life this child, you will know the death that will be predestined to, to unhappiness, to anguish of the growing fears in the throat of this and of other worlds, which eternally will be worse than the earliers, but it is of the light of your belly that you aren’t afraid, of the freedom that during nine months this being will navigate in yours inner waters, in your blood in your soul, it will feel the hand that it abates and falls asleep. – You are there, you will ask times without count, I am here, yes, I’m here…

I wish, even if it was for the last time, to see the snow falling, this Winter, to cover the difficult mantle of the land that will calm me shortly, from here nothing, to calm this fragile heart of mine, that seems to me that escapes in an infinite smile, that what will cover me the lips of purple, which exists much, that sad and calm tear that was covering me the face seeing to snow falling, calming the blood than in my veins that it was running quickly like what saying that more what should survive it fewer what would die, which was jumping heart over with serenity mine either so fragile, either so hoarse, either so calm, this blood of my soul, I’m here…

Castelo Rodrigo, 2004/2009

Info Imagem:

Upon Teresa, Mother and Child e La Luna de Joe Sorren, editadas com autorização do autor

Mais uma vez, Um enorme abraço, Joe... até breve

Upon Teresa, Mother and Child and La Luna by Joe Sorren, with kind permission
Once again, a great hugh, Joe... See You very soon

Por onde passa a eternidade - 1

2009-02-22T17:14:00.014Z

“Do not go gentle into that good night
Old age should burn and rave at close of day;
Rage, rage against the dying of light”
Dylan Thomas

I.Observavas de longe uma criança. Não tinhas a menor noção das horas que passavam, do sol que aquecia tanto como na hora do meio dia, mas era tarde, tarde dum verão asfixiante, que os jornais não temiam afirmar como o mais quente dos últimos cinquenta anos. Que nome teria aquela criança se fosse filha do teu ventre? Quantas botas tecerias para o inverno que deveria ser rigoroso, não sendo remota essa hipótese? Quantas noites passarias em claro, observando atentamente cada sinal, cada inspiração, cada ressoar vago de criança no berço?

No calor do tempo do corpo saberias que se desses à vida essa, outra criança saberias que estaria predestinada á morte, á infelicidade, á angústia dos medos crescentes na garganta deste e de outros mundos, que eternamente seriam piores que os antecedentes.

No outro lado do parque, reparas que está um prenúncio de morte, que se anunciará a qualquer instante, três velhos homens, pelos quais se dobrarão os sinos da igreja, no seu toque fúnebre, três velhos homens que disputarão entre si o melhor dos prémios para quem desistiu, assistir ás exéquias, aos trabalhos dum parto feito ao contrário, desde o ventre para a terra, dos trabalhos que se darão a quem abrirá a cova funda e selada tarde, mas não tarde demais. Cada qual disputará entre si ao pranto de dois funerais reservando para si a última das mortes, que vagueia de perto aquele banco no parque, deuses e demónios que também observam tristonhos aqueles três homens velhos a quem falta um quarto para um jogo banal de cartas, para matar o tempo que não se deixa matar, passa sempre como o alvo errado, que se envolve no passado como a placenta nas mãos duma parteira, que agora e sempre não se liberta da humidade da vida que acabou de colocar no mundo, sem que se consiga entender que essa é a humidade que a terra envolverá tarde ou cedo nos cemitérios onde estão enterrados, não só os homens mas todos os seus sonhos e desesperos. Ao passar do dia, deste dia quente, pensas por um instante que podiam ser teus avôs se quisesses, se pegasses na mão deles, se lhes tirasses uma foto e com essa película um pouco da sua alma e vida, perpetuando-a, que é a única forma de dar vida aos que não esqueceremos. Não conheceste os pais dos teus pais, que te contariam por sua vez as partidas e voltas dos mundos dos pais dos seus pais, das glórias omissas de misérias duma vida que não existiu na árvore da tua vida, que te contariam por vezes as misérias omissas de glórias e honrarias, do duro trabalho de devastar a terra, esventrá-la procurando um sinal de comida, ordenando a natureza que um dia os tempos dos tempos observarão como errada, porque aqueles três velhos que observavas há instantes pensarão que toda esta ordem da vida e do mundo foi construída por duas únicas mãos dum deus invisível, mas sempre presente no ar que respiramos, nas mãos que tocam a comida quente do centro social, nos vinhos que não respiram nas adegas da vida, essa vida ou morte, agora tanto faz.

II.
(á minha “petite margueritte”)

este corpo poeta e tudo
construído na fragilidade diurna do papel
arquivado na castidade das folhas das árvores
destruído pelas eternidades dos amores e dos cálculos
pede descanso, sonho e sono

esta alma cega pela poesia das cores
não vive – inútil leviandade do querer
mais vaga que as pequenas pétalas do mar
mas menos risível que as preciosidades do mundo

este corpo
não pede nem ouros nem pratas
não possui nem campos nem eras
nem universos. Não! Nada mais peço.
só preciso de ar e do riso de uma criança.

(25.04.93)

Reparas, quando sais do jardim e entras no pequeno carreiro ladeado de árvores há muito esquecidas por ali, numa pequena pedra, que te faz lembrar os monstros que vias nos formatos da nuvens, quando eras criança, quando procuravas figuras nesse povo do céu, que te lembrassem as figuras demasiadamente humanas, um cão que ficou por domesticar, um tacho deformado pelo tempo e pelas eternidades, uma grande boca disposta a devorar o mundo tal como lembravam as escrituras, um monstro que sonhavas noite após noite te viesse resgatar da vida, somente para a ganhar. Quando alguém morre, pensavas, era sempre a vida que ganhava, como num combate duma luta desconhecida, como um ringue vazio em que o último a rir seria sempre o que riria mais alto. Este monstro que desconheces o nome, pois que nunca te revelaram a identidade do homem do saco, deveria ser assim como sonhaste muitos dias e demasiadas noites.

Pegaste na pedra do monstro, que deveria ali estar desde que esse deus obreiro fez o mundo, perdida, a pedra, tomada pelas tuas mãos, finalmente tomada pelas tuas mãos, pois a nuvem do monstro do homem do saco estava demasiado distante e altiva para que fosse alcançada. Podias fazer o que quisesses da pedra, minúscula para a proporção do teu corpo, enorme pelo significado que lhe atribuíste. Poderias agora. Poderias agora lançá-la no fundo do ribeiro, perdendo-se para sempre o monstro entre os seus pares, pedras tantas, poderias guardá-la no bolso e desse imobilizado monstro fazeres amuleto, para a eternidade se não fora tão insustentável o seu curto prazo, poderias de novo colocá-la no sitio onde a tomaste entre as mãos e fingir que ali tinha estado desde o inicio de todas as coisas, enganar o destino e o passado, com uma simples alteração da sua rota, poderias colocá-la num túmulo, vazio, desconhecido, num túmulo que é como quem diz na brisa leve duma igreja numa tarde quente de verão, que afinal é por onde passa, deambula a eternidade, mesmo que nunca a venhas a conhecer. Poderias perguntar-te por uma vez na vida, por onde passa essa pedra que chamamos esquecimento.

Castelo Rodrigo, s/d

The way eternity goes by – 1

I.You were watching from far away a child. You hadn’t the minor notion, the detail of the hours that were passing, of the sun that was so hot the hour of the midday, but it was far in the day, one afternoon lost in a stifling summer, that the newspapers were not afraid of affirming how that one is the hottest of the last fifty years.

Which name would have that child if she was a daughter in your belly? How many little boots would you weave for the winter that should be rigorous, if that not was this remote hypothesis? How many nights would you pass in clear, if you observed attentively each sign, each inspiration, each child's breath resounding in the cradle?

In the heat of the time, the body you would know that if you were giving to the this life, you would know another child that death would be predestined , to the unhappiness, to anguish of the growing fears in the throat of this and of other worlds, which eternally would be worse than the earlier.

In another side of the park, you repair what is a forewarning of death, which will be announced to any instant, three old men, by whom the bells of the church will be doubled, in his funeral touch, three old men who will dispute between them the best of the prizes for the one who gave up, to assist to the funeral rites, to the works of a childbirth done on the other way about, from the belly for the land, from the works that will happen to the one who will open the pit deep and sealed late, but not too late. Each one will quarrel between them to the weeping of two funeral ones, reserving for you the last one of the deaths, which wanders of near that bank in the park, gods and devils who also watch sad those three old men who lacks another one for a banal play of cards, to kill the time that doesn’t let be killed, it always passes like the wrong target, which is wrapped in the past like the placenta in the hands of a midwife, who now and always is not freed of the moisture of the life that it had just put in the world, unless one manages to understand that this is the moisture what the land will wrap late or early in the cemeteries where they’re been buried, not only the men but all his dreams and despairs. While passing of the day, of this hot day, you think for an instant that they could be your grandfathers if you want, if you were catching their hand, you were taking a photo from them and with this film a little of his soul and life, perpetuating it, which is the only form of giving life to what we’ll not forget. You didn’t know the parents of your parents, what would tell to you for his time the departures and turns of the worlds of the parents of his parents, of the negligent glories and miseries of a life that did not exist in the tree of your life, which there would tell to you for times the omitted all this things, of the hard work of devastating the land, looking for a sign of food, ordering the nature that one day the times of the times will observe how missed, because those three old men whom you were watching there are instants will think completely this order of the life and of the world that was built by the only two hands of an invisible god, but always presently on air that we breathed, in the hands that touch the hot food of the social centre, in the wines that they do not smell in the wine cellars of the life, it plants vines that one or death, now so much it does.

II.
(to my “ petite margueritte ”)

this body of a poet, completely
built in the daytime fragility of the paper
filed in the chastity of the leaves of the trees
destroyed you shear eternities of the loves and of the calculations
it asks rests, dreams and sleeps

this blind soul for the poetry of the colors
he does not survive – useless frivolity of wanting
more vague than the small petals of the sea
but less laughable than the preciousness of the world

this body
it does not ask not even gold, not even silver plates
it hasn’t not even fields you were nor
not even universes. No! It swims the more I ask.
only asking for air to breathe and the laughter of a child.
(25.04.93)

Look, when you leave the garden and enter in the small flanked oxcart driver of trees it has been very much forgetting around there, in a small stone, which makes you remember the monsters whom you were seeing in the formats of the clouds, when you were childish, when you were looking for appearances in these people of the sky, which there were reminding of you human figures, a dog that it was still to domesticate, a bowl put out by the time and shear eternities, a great mouth when the world such as disposed to be devoured they were remembering the scriptures, a monster whom you were dreaming in the night after night you was coming to rescue of the life, only to win. When someone dies, you were thinking, it was always the life what he was gaining, like in a combat of an unknown struggle, like an empty ring in which the last thing to laugh would always be what he would laugh more loudly. This monster that you don’t know the name, since what never revealed you the identity of the man of the bag, should be as well as you dreamt many days and too many nights.

You caught the stone of the monster, who should be there since God did the world, loss, the stone taken for your hands, finally taken by your hands, since the cloud of the monster of the man of the bag was too distant and arrogant so that it was reached. You could do what you wanted, of the stone, a small letter for the proportion of your body, enormous by the meaning that you attributed to him. You might now be. You might now launch it in the bottom of the brook, if the monster was lost forever between his couples, too much stones, that you might guard it in the pocket and of this immobilized monster to do charm, for the eternity his short term had not gone away so untenable, you might again place it in the siege where you took it between the hands and to pretend that there it had been from the beginning of all the things, to deceive the destiny and the past, with a simple change of his route, might place it in a tomb, empty, unknown, in a tomb that is how who says in the light breeze of a church in a hot summer afternoon, which at last is where a raisin, walking around the eternity, same that you never come to know it. You might wonder for once in a lifetime, where it passes this stone what we call an oblivion.

Castelo Rodrigo, w/d

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W.I.P. over "The Overture" de Joe Sorren, editada com permissão do Autor

Um grande Obrigado J. Sorren

W.I.P. over "The Overture" by Joe Sorren, with kind permission by author

Thanks a lot J. Sorren, for everything

Alfredo M. antes de entrar no Café Portugal

2009-02-19T19:32:00.020Z

Lamento incomodar, senhor polícia, mas gostaria de dar uma ocorrência grave, sim muito grave, exclusivamente catastrófica, pois então, aqui vai, julgo ter perdido a minha identidade, não, não se trata de bilhete, a identidade vem no bilhete mas o sujeito não, essa é que é essa a ocorrência grave, meu caro senhor polícia, é que se trata de óbito em vida, sem certidão para certificar perdas e danos próprios, simples não é? Não, senhor policia, não tem confusão nem estou para roubar o seu tempo precioso, não sou ladrão de tempo, pois então o senhor polícia teria toda a minha autorização para me deter, mas não é o caso, esse é muito grave, pior que perder o rumo e a noção do tempo, bem pior, sem sujeito como poderei olhar para o espelho, como poderei pensar, como poderei vagabundear em silêncio sem ser visto, por um minuto que seja? Até concordo, senhor polícia, mas não acha o caso da maior gravidade? Não, de todo, não acredito que vá encontrar o meu sujeito na fila de perdidos e achados, talvez identidade, sim, basta uma impressão digital, um nome aqui uma morada ali, mas onde fica o sujeito no meio de toda essa confusão, o meu sujeito, aquele eu que era só meu e de mais ninguém, qual animal domesticado, onde o poderei encontrar sem ajuda duma autoridade perita nessas matérias, consegue-me responder senhor polícia? Pronto, vamos por partes, há algum tempo que achava estranho o meu sujeito, sempre rezingão, barafustando por tudo e até por quase nada, lamentando o custo de vida e o custo de morte, calculando por alto todas as incompetências alheias, ou seja, meu caro senhor policia, o meu sujeito estava estranho mesmo, mas não senhor, não tinha crise de identidade porque normal mesmo é sorrir com desgraça alheia, sem lamentos nem remorsos, mas de há pouco tempo para cá senti o meu sujeito a definhar, a olhar para dentro, como se diz nessa gíria moderna, a remoer nas verdades e nas inverdades, até deu para pensar muito naquele famoso escritor que dizia que aqueles que são capazes de compreender a verdade, no intimo dos seus pensamentos, ao verem claramente os erros que cometeram, preferem em causa própria, consolar-se com o ditado popular de que até o sol tem manchas, está a ver senhor polícia, até sei de cor essas palavras que o meu sujeito foi remoendo, remoendo, começando a definhar com filosofias para vagabundos intelectuais, o que não é o caso do meu sujeito, e de então para cá ele eram livros de auto ajuda, de auto estima, de auto tudo, até que o meu sujeito, meu caro senhor policia, puff, evaporou-se, deixou-me numa situação auto catastrófica, com a noção de identidade escrita num bilhete, com fotografia e tudo, como se pode certificar, mas o meu sujeito abandonou este “bípede sem penas”, sem dó nem piedade. Continua confuso, meu caro senhor polícia, bem sei, mas não mais que eu, acredite que até pensei fazer um minuto de silêncio e dar o caso por encerrado, e pronto, sem sujeito, sem ideias próprias, sem opinião certificada pela consciência própria, até é uma vantagem andar assim livre por aí, sem intempéries na alma, sem culpa nem remorso, livre para vagabundear de conversa em conversa desdizendo a verdade de há pouco agora mesmo, ficando só, a sós com a minha identidade, mas algo me diz que o meu sujeito ainda está perdido por aí, e nestas aldeias pequenas nunca se sabe o que pode acontecer, um sujeito sem corpo procurando desesperadamente um corpo mutilado, a sós com a sua identidade, mas não é conversa fiada, não senhor polícia, é caso grave a que não sei quem recorrer, uma catástrofe que o senhor polícia não está bem a medir as proporções, hoje é o meu sujeito, mas amanhã pode ser o seu, não? Certo, compreendo que até possa ser um caso que não pertença á sua autoridade, á sua patente, mas uma ajuda a quem pretende fazer um minuto de silêncio pela vida não se nega, pois não? Pois não, não vou roubar mais o seu tempo, sou vagabundo á procura do sujeito mas não delituoso, isso não, nunca roubei nada a ninguém, a não ser a paciência dos meus pais, mas gostaria que o meu caso ficasse registado, não vá dar o caso de aparecer o meu sujeito por aí, abandonado pelo dono como um cão rafeiro, magro e pulguento, isso não, não quero ser responsável por negligência, réu de crimes que não cometi, certo senhor polícia, ocorrência sim, ocorrência grave, sublinho catastrófica, o meu sujeito necessita de mandato de busca, de mandato de busca internacional se for necessário, pois não me responsabilizo pelos danos que o meu sujeito possa cometer.

"Lamento incomodar, o meu caro superior, a fim de justificar a única ocorrência da minha folha de serviço diária com um caso de extraordinária importância, cuja resolução ultrapassa em muito as minhas competências, pois que como poderá verificar no relatório, considero que o caso deverá ser arquivado por falta de meios e ausência de fins. Devo no entanto relatar que o queixoso deixou em meu poder e que não consta no processo por falta de relevância, uma folha de papel com o seguinte conteúdo: “ … é possível colocar em segundo plano ou mesmo abandonar a noção moderna de sujeito e, ao mesmo tempo, mantermos a noção de identidade, de modo que nós continuemos a ser aquilo para o qual apontamos nos nossos espelhos. Preservamos a noção de identidade, e com ela as noções do “eu” como aquele que pode, sim, ter responsabilidades. Deixamos Sartre para o passado, podemos conviver com Freud, sem mexermos muito no quadro que a filosofia e a ciência traçam para o bípede sem penas actualmente”.

Castelo Rodrigo, s/d

Alfredo M. before the episode at Portugal Café

I’m so sorry to be bothersome, mr. policeman, but it would like giving a very serious occurrence , yes, exclusively catastrophic incident, in that case, here it goes, I think that I’ve lost my identity, no, it does not the question of ID Card, the identity comes in the card, but the subject doesn’t, it’s that one a very serious incident, my dear mr. officer, the fact is that it the question is death in life, without certificate to certify own damages, simple isn’t? No, sir, has no confusion I'm nor to steal your precious time, I’m not a thief of time, in that case you, sir, would have the whole authorization to arrest me, but fortunately it’s not the case, is that one very serious, worse than to lose the course and the notion of the time, quite worse, without subject as I will be able to look at the mirror, as I will be able to think, how I’ll be able to wander about in silence without being seen, for a minute that is? Even I do, sir, but don’t you agree that it’s just a case of the biggest gravity? No, of all, I don’t believe that it is going to find my subject in the line of lost things and when they were found, perhaps identity, yes, is enough a fingerprint, a name here a residence there, but where is my subject in the middle of all this confusion, my subject, that who’s only mine and nobody else, like a pet, where I will be able to find it without help of an expert authority in these matters, sir? Promptly, let's go for parts, be some time that was always finding my strange subject, grumbling all time, bursting through everything and even for anything, hardly, lamenting the cost of life and the cost of death, calculating for top all the somebody else's inabilities, in other words, sir, my subject was strange same, but no sir, he hadn’t a crisis of identity because normal same is to smile with somebody else's disgrace, without laments or remorseless, but of be a little time here I felt my subject to waste away, to look for inside, how he calls himself in this modern slang, to regrind in the truths and in the untruths, even he let to think very much about that famous writer who was saying that what are able to understand the truth, at heart of his thoughts, just to see clearly the mistakes what they committed, they prefer to console itself with the popular dictation of which up to the sun it has stains, see sir? even I know by heart these words that my subject was regrinding, it regrinding, beginning to waste away with philosophies for intellectual tramps, which is not the case of my subject, and of then here he they were many books to explain everything, up to that my subject, sir, puff, it evaporated, lefts me in a catastrophic situation, with the notion of identity written in a card, with photography and completely, since it is possible to certify, but my subject left this “ biped without feathers ”, without pity not even piety. Are you still confused, sir, I know it well, but not more than I, believe that I even intended to do a minute of silence and to give the case for closed, and put everything out, without subject, without own ideas, without opinion certified by the own conscience, even it is an advantage to walk so release thereabouts, without stormy weather in my soul, without faults not even remorse, release to wander about of conversation in conversation contradicting the truth of be somewhat right now, being alone, alone with my identity, but tell something to me that my subject is still lost thereabouts, and in these small villages we’ll never known to be able to happen, a subject without body looking desperately for a mutilated body, alone with his identity, but it is not an idle talk, no sir, it’s a serious case what I don’t know who to resort, a catastrophe that you, sir, will not well measure the proportions, today is my subject, but tomorrow can his be yours, don’t you think so? Right, I understand that it even could be a case that does not belong to yout authority, a sweat patent, but a help to the one who intends to do a minute of silence for the life is not denied, isn’t it? That's right I’m not going to take any more of your time, I’m a simple hobo searching for his own subject but not criminal, I never stole anything to nobody, unless the patience of my parents, but I would like that my case was registered, don’t be going to give the case of my subject appears thereabouts, when cattle dog, thin and full of fleas, that was left by the owner as a dog not, I don’t want to be guilty by negligence, culprit of crimes that I didn’t commit, right sir?, incident yes, serious incident, underline catastrophic, my subject needs in search of, mandate of international search it will be necessary to him, so I don’t take any responsibility for the damages that my subject could commit, right sir?

"I’m very sorry to be bothersome, my superior, in order to justify the only incident of my daily leaf of service with a case of extraordinary importance, which resolution exceeds in much my competences, so that as it will be able to check in the report, I think that the case will have to be filed for lack of ways and absence of proofs. I have to report however what the plaintiff left in my power and what isn’t in the process for lack of relevance, except a note with the next content: " … it’s possible to put in according to flat or even to leave the modern notion of subject and, at the same time, we maintain the notion of identity, so that we keep on being that one to which we point in our mirrors. We preserve the notion of identity, and with her the notions of "me" like that can have, yes, responsibilities. We leave Sartre for the past, can coexist with Freud, without moving very much in the picture that the philosophy and the science draw for the biped without feathers at present” .

Castelo Rodrigo, w/d

Info Imagem:

Ilustrações de Gabriel Pacheco, com permissão do autor

Muito Obrigado Gabriel, um abraço de Portugal para o México

By Gabriel Pacheco, with kind permission

All the best Gabriel, de Portugal para Mexico